post it

Há um coração no meu peito que te esqueceste de levar. 

 Ou virás de novo. Devia perguntar-te se fico à espera. 

 Valter Hugo Mãe

é natal

É Natal, nunca estive tão só. 

 Nem sequer neva como nos versos

 do Pessoa ou nos bosques 

 da Nova Inglaterra. 

 Deixo os olhos correr 

 entre o fulgor dos cravos 

 e os dióspiros ardendo na sombra. 

 Quem assim tem o verão

 dentro de casa

 não devia queixar-se de estar só, 

 não devia. 

 Eugénio de Andrade

abandono

Conheces todos os cantos da casa,

 escolheste os móveis,

 os electrodomésticos,

 os candeeiros, 

os tapetes,

os quadros nas paredes,

 os livros, os discos nas estantes,

 limpas e aspiras o pó, 

tens a chave que serve na fechadura 

e Sexta-feira à noite, 

estafada depois de uma semana de trabalho, 

uma semana ao abandono, abandonada, 

a casa não te reconhece. 

 Raquel Serejo Martins

post it

Se não me amas, porque me avisas da dor? 

 Maria do Rosário Pedreira
 (Foto de Katia Causheva)

das coisas impossíveis

trinta cisnes no lago dos teus olhos. foi o que disse. não significa nada. não poderiam aí nadar.

 foi uma imagem. uma ideia. uma vontade grande de dizer que te amo 

e que vejo em ti tudo quanto sendo impossível faria da vida um lugar perfeito 

 Valter Hugo Mãe

onde a memória dói

Prefiro a arte de esquecer à de lembrar

 Joaquim Manuel Magalhães
(Foto de Saul Leiter)

eu

Sou composta por urgências: 

 minhas alegrias são intensas; 

minhas tristezas, absolutas. 

Me entupo de ausências, me esvazio de excessos.  

Eu não caibo no estreito, eu só vivo nos extremos. 

 Eu caminho desequilibrada, em cima de uma linha tênue entre a lucidez e a loucura. 

De ter amigos eu gosto porque preciso de ajuda pra sentir, 

 embora quem se relacione comigo saiba que é por conta-própria e auto-risco. 

 O que tenho de mais obscuro, é o que me ilumina. 

E a minha lucidez é que é perigosa. 

Clarice Lispector

se ao menos tivesses levado as minhas mãos para guardar o teu corpo

Se ao menos soubesses tudo o que eu não disse ou se ao menos me desses as mãos como quem beija

 e não partisses, assim, empurrando o vento

 com o coração aflito, sufocado de segredos

 se ao menos tivesses levado as minhas mãos para tocar os teus dedos

 para guardar o teu corpo

 se ao menos tivesses quebrado o riso frio dos espelhos

 onde o teu rosto se esconde no meu rosto 

e a minha boca lembra a tua despedida,talvez que, hoje, meu amor, eu pudesse esquecer 

essa cor perdida nos teus olhos

 Joaquim Pessoa

vazio

sentei-me ao teu alcance, 

 à espera dos teus olhos 

 Ana Luísa Amaral

esperar

e na espera duma carta acabaria por me embebedar

 beber muito e esperar 

esperar 

digo tudo isto mas já não te amo

 Al Berto

as sobras de tudo

"Aquela aliança,

 você pode empenhar 

 Ou derreter"

amor depois do amor

Chegará o tempo 

em que, com alegria,

 te saudarás a ti mesmo ao tocares

à tua porta, ao olhares-te no espelho, 

e cada um dará ao outro as boas-vindas com um sorriso, 

 e dirás, senta-te aqui e come. 

Amarás de novo o estranho que há em ti. 

Oferece-lhe vinho. E pão. Devolve o teu coração, 

ao estranho que te amou

 toda a tua vida, aquele a quem trocaste 

por outro, aquele para quem não tens segredos. 

Varre as cartas de amor da estante, 

 as fotografias, os bilhetes desesperados, 

Arranca a pele à tua imagem no espelho.

 Senta-te. Festeja contigo a tua vida. 

 Derek Walcott

sem mentir

 ainda não sei se o amor esteve aqui de luz acesa 

e se caminhou nu toda a noite

 pelo teto do quarto mas 

eu tirei a roupa toda bebi água

 e não te telefonei 

qualquer coisa assim atirou-me de bruços

 para o coração e lembrei-me 

de te esquecer desde o começo

 muito longe e alto nas escadas de incêndio

 foda-se como acreditar que te amo 

sem mentir 

 Joaquim Cardoso Dias

fórmulas mágicas para sobreviver ao quotidiano

Quando atirei a minha roupa suja para a cave

 esqueci-me que guardava um punhado de ideias no bolso de trás das calças, 

quanto tirei a roupa da máquina de lavar encontrei-as espalhadas

 em pedaços de papel totalmente ilegíveis. 

Desde essa altura tudo me sussurra que estou louca

 porque rezo no oposto a um deus que já não existe, 

e porque me aparecem estigmas nas mãos

 e me vêm ver desconhecidos que comigo passam as noites. 

As minhas palavras afogaram-se em saponária 

e não consigo encontrar-lhes o rasto na minha cabeça. 

As letras que surgiram dos meus dedos que anotei nos papéis que guardei no meu bolso

 eram a minha direcção, o meu nome, o título de um livro, 

as línguas que falo, as coisas que não digo.

 Eram fórmulas mágicas para sobreviver ao quotidiano, 

como abrir o correio e dar os bons dias,como não abrir a porta ao homem sedutor 

que nunca se reflecte nos espelhos. 

Tudo o que anotava eram pequenas pistas que seguia para juntar as partes do meu corpo, 

para não me enganar e para saber quem sou sem ter que pensar duas vezes. 

 Ana Merino

Quantas promessas eu faria se as cumprisse todas juntas

Cá dentro inquietação, inquietação 

É só inquietação, inquietação 

Porquê, não sei

José Mário Branco

de ti

Havia meses que não escrevia

 nem um único poema. 

 Vivia com humildade, lendo os jornais,

 pensando no enigma do poder 

 e nas causas da obediência.

 Olhava para os pores-do-sol

 (escarlates, cheios de inquietação),

 escutava o emudecimento das vozes dos pássaros 

 e o silêncio da noite. 

 Via os girassóis a pendurarem

 as cabeças ao lusco-fusco, como se um carrasco distraído

 passeasse por entre os jardins. 

 No parapeito recolhia-se

 a doce poeira de Setembro enquanto os lagartos

 se escondiam nas curvaturas dos muros. 

 Dava longos passeios,

 sedento duma coisa só:

 dum relâmpago, 

 duma mudança,

 de ti. 

 Adam Zagajewski

mereço todas as minhas paixões

(A paixão de Ana)
(Ingmar Bergman)

perdão

Peço-te humildemente, 

o mais humildemente possível, 

perdão

não por te deixar, 

mas por ter ficado tanto tempo. 

 Marguerite Yourcenar
(Foto de Monia Merlo)

de meu bem desenganado

Sophia

E eu não habito os jardins do teu silêncio 

Porque tu és de todos os ausentes o ausente 

 Sophia de Mello Breyner Andresen

quem nos reclama?

De pouco servimos. Caímos e decaímos, pintamos de branco os muros do sono,

 regressamos sempre à mesma hora às agruras de uma casa,

 solitários como as águias e os fantasmas no interior de si mesmos. 

Quem nos quer? Quem nos reclama? 

Talvez seja melhor assim. Andamos de aqui para ali, 

subimos e descemos, arrancamos as urtigas, 

assustamos as rãs, deixamos que o vento leve

 os gemidos do nosso outono. 

 José Agostinho Baptista

não sei

Eu não esqueço.

 Por que eu não esqueço? 

Não sei por onde começar a esquecer. 

 Alejandra Pizarnik
(Foto de Anna O)

Viver todos os dias cansa

 Bem que podíamos morrer

 um bocadinho de vez em quando, num sitio sem portas

 nem janelas, sem telefones, campainhas, carros, motos,

 autocarros num sitio sem nada e principalmente sem ninguém. 

Enrolarmo-nos no mais fundo de nós próprios, como se voltássemos ao ventre materno, 

e deixarmo-nos morrer assim um bocadinho. 

Sim, porque viver cansa e não é pouco 

Pedro Paixão
 (Foto de Cristina Coral)

morro-me de ausência

Morre-se de tanta coisa 

 Quanto a mim morro-me de ausência

 morro-me com todo este céu a cair-me por entre os dedos;  

pedacinhos de memória pendurados

 morro-me também 

 da melancolia

 quando tu, sem eu saber porquê,

 nem te aproximas nem acenas

 ah sim, também se morre de silêncio 

 Victor Oliveira Mateus

flores

Comprou um ramo de flores, 

desce a avenida 

 de ramo de flores numa mão, 

 guarda-chuva aberto na outra mão, 

 uma inevitável tristeza no coração,

 quase altiva e quase segura, 

lembra um cavaleiro sem cavalo

 a atravessar um campo de batalha, 

 começou hoje a sua luta contra o Inverno, 

 por isso comprou flores. 

 Raquel Serejo Martins
(Foto de Anna O)

lembras-te?

Lembras-te dos nossos sonhos? Então

precisávamos (lembras-te?) de uma grande razão. 

Agora uma pequena razão chegaria, 

um ponto fixo, uma esperança, uma medida. 

 Manuel António Pina

post it

Enquanto se dá um nome ao sofrimento e um rosto àquilo que nos fere, 

estamos ao abrigo da loucura.

Agustina Bessa-Luís
 (Foto de Saul Leiter)

o lugar do lado de fora

podia vir o que viesse

Hoje podia vir o que viesse: 

o que fosse poesia 

ou a noite selvagem na 

garganta

podia vir 

Ana Luísa Amaral

memória

Se o outono 

fosse o cheiro de frutos

 na memória 

 e os frutos

 a calma dos sentidos

 o nosso rosto com luz

 ou neon

 pelos cabelos 

seria um retrato de mágoa 

olhando o chão 

 António Reis

murmúrio

 o meu medo era mirrares 

em melancolia sem fim, 

perto de mim, 

longe do princípio do mundo

 onde nasceste. 

murmurei-te 

a mesma melodia, 

dia após dia,

 música mineral, rocha metamórfica,

 melindrosa manifestação nasal

 bilabial 

e muito mais.

 Pierre Magnol saberia cuidar de ti, 

magnólia

 monofilética, 

estética harmonia em pétalas paradoxais, 

hóstias pagãs, 

és tu a 

flor de mim.

(com três das minhas palavras a flor fez poesia

                                   obrigada)

flor

o coração desarrumado

De nada me valeram, os que vieram depois do que entre nós não houve. Por tua causa perdi o olfacto e o paladar e todos os homens me sabem ao mesmo. Procurei-os nos antípodas de ti e cuidei de escolher formatos e feitios que não os teus, numa fuga em frente, como se. Nuns casos, diverti-me; noutros, arrependi-me, mas sempre a porcaria do coração aos solavancos, a malbaratar-me em entusiasmos pré-fabricados, que cansaço. Quiseram-me muito e tratam-me bem, mas vai dar ao mesmo porque não tenho escolha: passados dias, e a minha carne rejeita-os como se o transplante falhado de um órgão estranho. Quanto ao resto, amo-te sem o menor indício de desespero; apenas deixo que a tristeza me faça cócegas numa ou outra lua nova, e é se me distraio. Não tenho qualquer esperança de que tu um dia qualquer coisa, pois foges de mim como o diabo da cruz e é assim que deve ser. Quem sabe só me interessas enquanto obstáculo intransponível contra o qual gostaria de chocar, esparvoada, algures ainda neste tempo de vida. És um empata, o meu empecilho de estimação, um chove não molha que me embaraça e me troca as voltas, mas eu já não saberia viver de outra maneira. Tenho cá dentro a persistência devota de uma mulher de província, enganada pela lábia de um caixeiro-viajante, que gasta as horas num desvelo obsessivo para com o filho ranhoso que é a cara do pai

não estás

Todos os meses

 te escondes 

na tua própria casa 

e o cobrador sabe sempre

 quando o silêncio tem pó 

e é perfeito. 

 António Reis

isto era o destino:

chegar à margem e ter medo da quietude da água

 Antonio Gamoneda
 (Foto de Nishe)

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Como quem cola um selo

 não deixes de molhar o meu nome 

com a tua língua 

 Afonso Cruz

mais tarde

agora não. talvez daqui a uma hora, amanhã, depois de amanhã, mais tarde, mas agora não. agora aguenta-te,

 finge que és forte, sorri ou, pelo menos, puxa os cantos da boca para cima: 

se mantiveres os olhos secos vão pensar que é um sorriso

António Lobo Antunes
 (Foto de Ezgi Polat)

o esquecimento

Que lugar é este, que lugar é este? 

como estás ainda no meu coração? 

 Antonio Gamoneda

no meio do caos

Ainda és tu,

 coração secreto à deriva pelos dias, o senhor

 do meu canto. 

 Por ti cheguei e parto.

 A minha casa é onde estás. 

 José Agostinho Baptista

o sangue a ranger nas curvas apertadas do coração

Como tu me dóis, tenho alguma natural tendência para dizer - ou pelo menos para pensar, ou pelo menos para sentir - como tu me dóis. Porém, dores é aquilo que o nosso corpo melhor sabe e é com elas e é por elas que vai aqui e vai além - ou simplesmente fica onde já estava, na plenitude de não haver mais nada. Quando o amor surgiu - difícil dizer quando foi, acordei e estava no meio do mar, sem terra à vista; saudades de terra?, nem um bocadinho - fosse lá quando fosse já era de sempre que vinha: tu, o amor, os enganos. Os empenhamentos e os enganos. Quando aconteceu tingi-me de uma dor nova e todas as dores que eu já tinha, tantas e nenhuma e todas as minhas alegrias, parcas alegrias, mudaram de cor, mudaram de voz. Outras as dores, outras as cores, outros também os sons. Até os gritos soam de outra maneira, como que se expandem numa nova ampliação. E tudo o mais que acontece, se é que posso falar de um mais que não sejas tu ainda, é no meio de uma grande paz que acontece - e é da boca do pânico que vem, naturalmente, tão assim naturalmente, podia dizer, como a água vem das fontes ou a chuva cai do céu. Tão prosaica e milagrosamente. Como podem assim coexistir paz e alarme, nunca na vida mo saberei explicar. Como podem mesmo não se distinguir, serem até uma e a mesma coisa? Perguntas que não querem resposta, não há resposta para a dor de ser. A dor maior que é tu existires, a dor maior de alguém se aperceber - e porquê eu - em realidade qual delas a maior. Uma e outra tão sem lugar e sem jeito, uma com a outra se confundindo afinal. Quando dei por mim estava no meio do mar sem terra à vista. Alguém ainda acreditava no conforto que o amor pudesse trazer? Não éramos a esse ponto ingénuos. Amar-te não podia ser senão isso: uma dor. Uma dor em mim e eu nela, uma dor que não mata, um mal-estar de que se não vive. É, apesar de tudo, um lugar, é o meio do mar. É o mais horrível do mar que é o meio. Olha-se em volta e não há nenhum passado que preste, nenhum futuro que meta cobiça. Lugar do amor - asfixia e amor. Que só dá mesmo para respirar, e mal, e para beber, muito. Não álcool, água salgada. Exactamente o meio do mar. Sem outra terra à vista que não, bem a toda a volta, a dor de amar-te. 

Rui Caeiro

de tudo ficou um pouco

 Do meu medo

 Do teu asco 

   

de ternura ficou um pouco

 (muito pouco)

Carlos Drummond de Andrade
 (Foto de Saul Leiter)

nem sequer um poema

É nas linhas das mãos que os deuses escrevem

 os mais belos romances. Nas nossas porém somente 

 elaboraram um divertimento um esboço um rascunho

 nem sequer literatura.

 Maria do Rosário Pedreira
 (Foto de Natalia Drepina)

epílogo

Arrependo-me de tanta queixa inútil, 

de tanta

 lamentação impertinente 

São as regras do jogo inapeláveis

 e justificam toda, qualquer perda. 

Agora

 só o inesperado ou o impossível

 poderia fazer com que eu chorasse

 uma ressurreição, nenhuma morte. 

 Angél González
(Foto de Monia Merlo)

ugly love

eu tenho o direito 

de estar triste. 

 Adília Lopes
 (Foto de Nishe)

morreste-me

Tudo o que te sobreviveu me agride.

José Luís Peixoto

melancolia

Compreendo se a preferires. A melancolia dela é dócil e fresquinha, põe-se à janela a deitar o olho ao mundo, a acenar a quem passa, a importar-se e a sentir muito. Não é uma melancolia como a minha, que vive nos fundos desde o dia em que nasci, cheira a mofo e quando vem à luz do dia é para ser sacudida para cima dos outros como um velho tapete. Com ela estás seguro. Nem o barro dos teus pés nem o fio débil do teu argumento serão desmascarados. Uma mulher como ela nada mais pode contra um homem além de bater nele as suas ancas e, no fim, dar-lhe um empurrão suave a dizer vai-te lavar.  

MP
(texto do belíssimo bog  https://maepreocupada.blogspot.com/)

post it

ao contrário de Koltés, eu digo que é alarmante ser-se ferido

 quando se esperava ser acariciado

agosto amarga

Não tardará a chegar ao fim 

este agosto que te viu passar com a luz

 a teus pés. Somos eternos, dizias. 

Eu pensava antes na danação

 da alma ao faltar-lhe o alimento 

que lhe trazias. Agora a cidade vive

 do peso incomensuravelmente morto

 dos dias sem a tua presença. Deixo 

a mão correr sobre o papel tentando 

captar o eco de uma palavra,

 um sinal de quem em qualquer parte

 cintila, e confia ao vento o segredo 

da nossa tão precária eternidade.

 Eugénio de Andrade

marear

Deus fez-nos cheios de buracos na alma

 e o nosso dever é tapá-los todos para navegar. 

 Vergílio Ferreira

refrão

A sós teimamos no silêncio 

como se fosse uma música 

capaz de nos demorar

 e impedir o refrão que diz

 que o amor é a coisa mais triste quando se desfaz 

 Marta Chaves

o amor em visita

a memória é uma vasta ferida

A pálpebra desce 

o joelho dobra 

o coração dói 

quando recorda 

 Ana Hatherly

fogo posto

Para dizer que a tua porta ardia por fora e ninguém se importava. 

Que certas palavras interrompidas começaram a agitar-se na minha cabeça. 

Meti-me pelo teu fogo dentro, ninguém se importava, e disse tudo até ao fim. 

Nunca tinha dito tudo até ao fim. 

 Vasco Gato

fala-me dessa fratura

fala-me 

 de como se esquece um grande amor