não sei

Eu não esqueço.

 Por que eu não esqueço? 

Não sei por onde começar a esquecer. 

 Alejandra Pizarnik
(Foto de Anna O)

Viver todos os dias cansa

 Bem que podíamos morrer

 um bocadinho de vez em quando, num sitio sem portas

 nem janelas, sem telefones, campainhas, carros, motos,

 autocarros num sitio sem nada e principalmente sem ninguém. 

Enrolarmo-nos no mais fundo de nós próprios, como se voltássemos ao ventre materno, 

e deixarmo-nos morrer assim um bocadinho. 

Sim, porque viver cansa e não é pouco 

Pedro Paixão
 (Foto de Cristina Coral)

morro-me de ausência

Morre-se de tanta coisa 

 Quanto a mim morro-me de ausência

 morro-me com todo este céu a cair-me por entre os dedos;  

pedacinhos de memória pendurados

 morro-me também 

 da melancolia

 quando tu, sem eu saber porquê,

 nem te aproximas nem acenas

 ah sim, também se morre de silêncio 

 Victor Oliveira Mateus

flores

Comprou um ramo de flores, 

desce a avenida 

 de ramo de flores numa mão, 

 guarda-chuva aberto na outra mão, 

 uma inevitável tristeza no coração,

 quase altiva e quase segura, 

lembra um cavaleiro sem cavalo

 a atravessar um campo de batalha, 

 começou hoje a sua luta contra o Inverno, 

 por isso comprou flores. 

 Raquel Serejo Martins
(Foto de Anna O)

lembras-te?

Lembras-te dos nossos sonhos? Então

precisávamos (lembras-te?) de uma grande razão. 

Agora uma pequena razão chegaria, 

um ponto fixo, uma esperança, uma medida. 

 Manuel António Pina

post it

Enquanto se dá um nome ao sofrimento e um rosto àquilo que nos fere, 

estamos ao abrigo da loucura.

Agustina Bessa-Luís
 (Foto de Saul Leiter)

o lugar do lado de fora

podia vir o que viesse

Hoje podia vir o que viesse: 

o que fosse poesia 

ou a noite selvagem na 

garganta

podia vir 

Ana Luísa Amaral

memória

Se o outono 

fosse o cheiro de frutos

 na memória 

 e os frutos

 a calma dos sentidos

 o nosso rosto com luz

 ou neon

 pelos cabelos 

seria um retrato de mágoa 

olhando o chão 

 António Reis

murmúrio

 o meu medo era mirrares 

em melancolia sem fim, 

perto de mim, 

longe do princípio do mundo

 onde nasceste. 

murmurei-te 

a mesma melodia, 

dia após dia,

 música mineral, rocha metamórfica,

 melindrosa manifestação nasal

 bilabial 

e muito mais.

 Pierre Magnol saberia cuidar de ti, 

magnólia

 monofilética, 

estética harmonia em pétalas paradoxais, 

hóstias pagãs, 

és tu a 

flor de mim.

(com três das minhas palavras a flor fez poesia

                                   obrigada)

flor

o coração desarrumado

De nada me valeram, os que vieram depois do que entre nós não houve. Por tua causa perdi o olfacto e o paladar e todos os homens me sabem ao mesmo. Procurei-os nos antípodas de ti e cuidei de escolher formatos e feitios que não os teus, numa fuga em frente, como se. Nuns casos, diverti-me; noutros, arrependi-me, mas sempre a porcaria do coração aos solavancos, a malbaratar-me em entusiasmos pré-fabricados, que cansaço. Quiseram-me muito e tratam-me bem, mas vai dar ao mesmo porque não tenho escolha: passados dias, e a minha carne rejeita-os como se o transplante falhado de um órgão estranho. Quanto ao resto, amo-te sem o menor indício de desespero; apenas deixo que a tristeza me faça cócegas numa ou outra lua nova, e é se me distraio. Não tenho qualquer esperança de que tu um dia qualquer coisa, pois foges de mim como o diabo da cruz e é assim que deve ser. Quem sabe só me interessas enquanto obstáculo intransponível contra o qual gostaria de chocar, esparvoada, algures ainda neste tempo de vida. És um empata, o meu empecilho de estimação, um chove não molha que me embaraça e me troca as voltas, mas eu já não saberia viver de outra maneira. Tenho cá dentro a persistência devota de uma mulher de província, enganada pela lábia de um caixeiro-viajante, que gasta as horas num desvelo obsessivo para com o filho ranhoso que é a cara do pai

não estás

Todos os meses

 te escondes 

na tua própria casa 

e o cobrador sabe sempre

 quando o silêncio tem pó 

e é perfeito. 

 António Reis

isto era o destino:

chegar à margem e ter medo da quietude da água

 Antonio Gamoneda
 (Foto de Nishe)