desorientação

 Entrar na tua vida tal qual um furacão, 

destrambelhar os móveis, a família, o dinheiro,

entrar-te na cabeça e, sem pedir perdão

 partir e regressar, ao ritmo de um romeiro. 

E ter a cama à espera, desejo que não esquece, 

e ter a tua boca, respiração de penas,

 apenas uma lágrima- o silêncio engrandece

 nossa constelação de estrelas tão pequenas. 

Amar-te ainda e sempre, e sempre mais, e tudo

 se assemelhar ao nome que te dou quando a sós, 

e saber que o que digo, quando me digo, mudo,

 nasce da fonte clara, me vem da tua voz 

 Miguel Martins

geografia íntima

o que me dói tem um nome que não obedece a mapas:

a memória é um tempo desavindo.

 

Rui Nunes

a poesia

 

A poesia de uma mãe que grita da varanda

 chamando os filhos para a mesa. 

A poesia de um rádio que toca do outro lado

 de uma janela entreaberta.

 A poesia de um mendigo curvado à frente de um chapéu

 no passeio, à espera de esmola. 

A poesia de um charco quase seco entre as pedras. 

A poesia de uma mulher que se levanta da cama

 e procura às apalpadelas o sutiã na penumbra. 

A poesia de um cão que se espreguiça

 bocejando numa esteira.

A poesia de um televisor silenciado 

enquanto se ouve música e os corpos se afastam. 

A poesia de uma rua a meio da tarde 

em cujo extremo há uma fresta de luz que se projecta

 sobre o mar, atravessada pelos tombos de um bêbado. 

A poesia de uma voz ao telefone. 

A poesia de um autocarro que sobe a avenida 

cheio de gente ensimesmada. 

A poesia de um velho e desdentado vagabundo

 emborcando um pacote de vinho na escadaria de uma igreja.

 A poesia de uma mancha de óleo na calçada. 

A poesia de um gordo que se agacha 

com um cigarro entre os lábios

 para atar os sapatos ao fundo do balcão. 

A poesia de uma velha que retoca a maquilhagem

 ao espelho. 

A poesia de umas mãos que quase não são as minhas

 sondando (seduzindo?) o teclado… 

 Toda esta poesia que nunca cabe num poema 

 Roger Wolfe

tu nunca me deixas

o labirinto

da flor

Para sobreviver à noite decidimos perder a memória.

 Cobríamo-nos com musgo seco e amanhecíamos num casulo de frio, perdidos no tempo. 

Mas, antes que a memória fosse apenas uma ligeira sensação de dor, 

registámos inquietantes vozes, caminhámos invisíveis na repetição enigmática

 das máscaras, dos rostos, dos gestos desfazendo-se em cinza.

 Escutámos o que há de inaudível em nossos corpos. 

 

Era quase manhã no fim deste cansaço.

Al Berto
(Foto de Natalia Drepina)

sobre a cegueira

 

Cerré mi puerta al mundo; 

se me perdió la carne por el sueño

 Me quedé, interno, mágico, invisible, 

desnudo como un ciego.

 Lleno hasta el mismo borde de los ojos,

 me iluminé por dentro. 

 Trémulo, transparente, 

me quedé sobre el viento, 

igual que un vaso limpio 

de agua pura, 

como un ángel de vidrio 

en un espejo. 

 Emilio Prados

morar-te

Magoa-me a saudade 

 do tempo em que te habitava

 como o sal ocupa o mar 

 Mia Couto
 (Foto de Ezgi Polat)

desamparo

ao meio da noite às vezes desamparadamente

 acordas, não acordas: 

tão distante do mundo que o não tocas, 

tão distante do socorro do mundo que não existe ninguém em 

quem toques 

 Herberto Helder
 (Foto de René Groebli)

casa

Queria ter a posição dos claustros 

A posição do monge antigo que os varre

 A posição do moribundo que pergunta as horas

 A posição das árvores quando as crianças sobem 

A posição dos ramos quando os ninhos nascem 

A posição de alguém que já não mora. Queria 

Como se tivesse

 A posição da casa e alguém me visitasse 

 Daniel Faria
 (Foto de Andrei Tarkovsky)