post it

Enquanto se dá um nome ao sofrimento e um rosto àquilo que nos fere, 

estamos ao abrigo da loucura.

Agustina Bessa-Luís
 (Foto de Saul Leiter)

o lugar do lado de fora

podia vir o que viesse

Hoje podia vir o que viesse: 

o que fosse poesia 

ou a noite selvagem na 

garganta

podia vir 

Ana Luísa Amaral

memória

Se o outono 

fosse o cheiro de frutos

 na memória 

 e os frutos

 a calma dos sentidos

 o nosso rosto com luz

 ou neon

 pelos cabelos 

seria um retrato de mágoa 

olhando o chão 

 António Reis

murmúrio

 o meu medo era mirrares 

em melancolia sem fim, 

perto de mim, 

longe do princípio do mundo

 onde nasceste. 

murmurei-te 

a mesma melodia, 

dia após dia,

 música mineral, rocha metamórfica,

 melindrosa manifestação nasal

 bilabial 

e muito mais.

 Pierre Magnol saberia cuidar de ti, 

magnólia

 monofilética, 

estética harmonia em pétalas paradoxais, 

hóstias pagãs, 

és tu a 

flor de mim.

(com três das minhas palavras a flor fez poesia

                                   obrigada)

flor

o coração desarrumado

De nada me valeram, os que vieram depois do que entre nós não houve. Por tua causa perdi o olfacto e o paladar e todos os homens me sabem ao mesmo. Procurei-os nos antípodas de ti e cuidei de escolher formatos e feitios que não os teus, numa fuga em frente, como se. Nuns casos, diverti-me; noutros, arrependi-me, mas sempre a porcaria do coração aos solavancos, a malbaratar-me em entusiasmos pré-fabricados, que cansaço. Quiseram-me muito e tratam-me bem, mas vai dar ao mesmo porque não tenho escolha: passados dias, e a minha carne rejeita-os como se o transplante falhado de um órgão estranho. Quanto ao resto, amo-te sem o menor indício de desespero; apenas deixo que a tristeza me faça cócegas numa ou outra lua nova, e é se me distraio. Não tenho qualquer esperança de que tu um dia qualquer coisa, pois foges de mim como o diabo da cruz e é assim que deve ser. Quem sabe só me interessas enquanto obstáculo intransponível contra o qual gostaria de chocar, esparvoada, algures ainda neste tempo de vida. És um empata, o meu empecilho de estimação, um chove não molha que me embaraça e me troca as voltas, mas eu já não saberia viver de outra maneira. Tenho cá dentro a persistência devota de uma mulher de província, enganada pela lábia de um caixeiro-viajante, que gasta as horas num desvelo obsessivo para com o filho ranhoso que é a cara do pai

não estás

Todos os meses

 te escondes 

na tua própria casa 

e o cobrador sabe sempre

 quando o silêncio tem pó 

e é perfeito. 

 António Reis

isto era o destino:

chegar à margem e ter medo da quietude da água

 Antonio Gamoneda
 (Foto de Nishe)

post it

Como quem cola um selo

 não deixes de molhar o meu nome 

com a tua língua 

 Afonso Cruz

mais tarde

agora não. talvez daqui a uma hora, amanhã, depois de amanhã, mais tarde, mas agora não. agora aguenta-te,

 finge que és forte, sorri ou, pelo menos, puxa os cantos da boca para cima: 

se mantiveres os olhos secos vão pensar que é um sorriso

António Lobo Antunes
 (Foto de Ezgi Polat)

o esquecimento

Que lugar é este, que lugar é este? 

como estás ainda no meu coração? 

 Antonio Gamoneda

no meio do caos

Ainda és tu,

 coração secreto à deriva pelos dias, o senhor

 do meu canto. 

 Por ti cheguei e parto.

 A minha casa é onde estás. 

 José Agostinho Baptista

o sangue a ranger nas curvas apertadas do coração

Como tu me dóis, tenho alguma natural tendência para dizer - ou pelo menos para pensar, ou pelo menos para sentir - como tu me dóis. Porém, dores é aquilo que o nosso corpo melhor sabe e é com elas e é por elas que vai aqui e vai além - ou simplesmente fica onde já estava, na plenitude de não haver mais nada. Quando o amor surgiu - difícil dizer quando foi, acordei e estava no meio do mar, sem terra à vista; saudades de terra?, nem um bocadinho - fosse lá quando fosse já era de sempre que vinha: tu, o amor, os enganos. Os empenhamentos e os enganos. Quando aconteceu tingi-me de uma dor nova e todas as dores que eu já tinha, tantas e nenhuma e todas as minhas alegrias, parcas alegrias, mudaram de cor, mudaram de voz. Outras as dores, outras as cores, outros também os sons. Até os gritos soam de outra maneira, como que se expandem numa nova ampliação. E tudo o mais que acontece, se é que posso falar de um mais que não sejas tu ainda, é no meio de uma grande paz que acontece - e é da boca do pânico que vem, naturalmente, tão assim naturalmente, podia dizer, como a água vem das fontes ou a chuva cai do céu. Tão prosaica e milagrosamente. Como podem assim coexistir paz e alarme, nunca na vida mo saberei explicar. Como podem mesmo não se distinguir, serem até uma e a mesma coisa? Perguntas que não querem resposta, não há resposta para a dor de ser. A dor maior que é tu existires, a dor maior de alguém se aperceber - e porquê eu - em realidade qual delas a maior. Uma e outra tão sem lugar e sem jeito, uma com a outra se confundindo afinal. Quando dei por mim estava no meio do mar sem terra à vista. Alguém ainda acreditava no conforto que o amor pudesse trazer? Não éramos a esse ponto ingénuos. Amar-te não podia ser senão isso: uma dor. Uma dor em mim e eu nela, uma dor que não mata, um mal-estar de que se não vive. É, apesar de tudo, um lugar, é o meio do mar. É o mais horrível do mar que é o meio. Olha-se em volta e não há nenhum passado que preste, nenhum futuro que meta cobiça. Lugar do amor - asfixia e amor. Que só dá mesmo para respirar, e mal, e para beber, muito. Não álcool, água salgada. Exactamente o meio do mar. Sem outra terra à vista que não, bem a toda a volta, a dor de amar-te. 

Rui Caeiro

de tudo ficou um pouco

 Do meu medo

 Do teu asco 

   

de ternura ficou um pouco

 (muito pouco)

Carlos Drummond de Andrade
 (Foto de Saul Leiter)

nem sequer um poema

É nas linhas das mãos que os deuses escrevem

 os mais belos romances. Nas nossas porém somente 

 elaboraram um divertimento um esboço um rascunho

 nem sequer literatura.

 Maria do Rosário Pedreira
 (Foto de Natalia Drepina)

epílogo

Arrependo-me de tanta queixa inútil, 

de tanta

 lamentação impertinente 

São as regras do jogo inapeláveis

 e justificam toda, qualquer perda. 

Agora

 só o inesperado ou o impossível

 poderia fazer com que eu chorasse

 uma ressurreição, nenhuma morte. 

 Angél González
(Foto de Monia Merlo)

ugly love

eu tenho o direito 

de estar triste. 

 Adília Lopes
 (Foto de Nishe)

torpor

Empurro-te com o 

vinho

 já que tenho de te esquecer 

 como se aí o teu corpo

 escorregasse melhor

 ou aí escorressem melhor

 as horas 

 restando apenas borras 

do que foi torpor 

 Daniel Jonas

morreste-me

Tudo o que te sobreviveu me agride.

José Luís Peixoto

é verão

Sonho contigo aos beijos

 entre as minhas pernas, 

acordo, não acordo, quase não durmo, 

abro as persianas,

 fervo água,

faço um chá escuro como café, 

uma torrada com manteiga, 

de olhos fechados, 

queimo a língua,

 arde menos do que os meus pensamentos, 

de olhos fechados, 

como a torrada como se fosse um figo, 

enfio o Verão na boca, 

foste o meu Verão, 

só tive um Verão,

 de olhos fechados não chove, 

de olhos fechados é Verão 

 Raquel Serejo Martins