Claro as tuas mentiras 

são mais divertidas: 

porque as fazes novas de cada vez 

As tuas verdades, dolorosas e chatas

 repetem-se continuamente

 se calhar porque és dono

 de tão poucas 

 Margaret Atwood
 (Foto de Ralph Gibson)

Isto é ela

Mais nenhuma foto, de certeza que há suficientes. Mais nenhuma sombra de mim atirada pela luz para pedaços de papel, para quadrados de plástico. Mais nenhuns dos meus olhos, bocas, narizes, humores, maus ângulos. Mais nenhuns bocejos, dentes, rugas. Eu sofro da minha própria multiplicidade. Duas ou três imagens teriam sido suficientes ou quatro ou cinco. Isso teria permitido uma ideia firme. Isto é ela. Assim, sou aguada, enrugo, de momento em momento dissolvo-me nos meus outros eus. Vira a página: tu, a olhar, estás novamente confuso. Conheces-me bem demais para me conhecer.

 Ou, não bem demais: a mais.

Margaret Atwood