não adianta muito termos pressa

Somos daqueles que limpam os ouvidos

 com a chave do Mercedes

 e fazem estalar os dedos, 

às escuras, nas salas de cinema; 

filhos das vindimas e da apanha da azeitona,

 homens, quando a noite usa decote. 

 Somos, hoje, a melhor geração 

de cansados profissionais, os mais vendidos autores do acaso. 

Treinamos predadores de moscas, 

limpamos passados, fígados gordos, rins cheios de diamantes. 

 Temos as mãos trémulas, é certo, 

 mas arrumamos,

 seguros, 

 o dominó, no pátio do Alzheimer, 

 pois é a nós que procura a seta. 

 De maneira que não adianta muito termos pressa: 

um dia, alguém chamará por nós 

e nos marcará no peito

 o número da sorte 

com o ferro quente

 com que se conta, 

 na Primavera, 

 o gado. 

 Golgona Anghel