de tudo ficou um pouco

 Do meu medo

 Do teu asco 

   

de ternura ficou um pouco

 (muito pouco)

Carlos Drummond de Andrade
 (Foto de Saul Leiter)

dezembro

Quem me acode

 à cabeça e ao coração

 neste fim de ano, 

entre alegria e dor? 

 Que sonho, 

que mistério, 

que oração? 

 Amor. 

 Carlos Drummond de Andrade
 (Foto de Nishe)

maneira de amar

O jardineiro conversava com as flores, e elas se habituaram ao diálogo. Passava manhãs contando coisas a uma cravina ou escutando o que lhe confiava um gerânio. O girassol não ia muito com sua cara, ou porque não fosse homem bonito, ou porque os girassóis são orgulhosos de natureza. Em vão o jardineiro tentava captar-lhe as graças, pois o girassol chegava a voltar-se contra a luz para não ver o rosto que lhe sorria. Era uma situação bastante embaraçosa, que as outras flores não comentavam. Nunca, entretanto, o jardineiro deixou de regar o pé de girassol e de renovar-lhe a terra, na devida ocasião. O dono do jardim achou que seu empregado perdia muito tempo parado diante dos canteiros, aparentemente não fazendo coisa alguma. E mandou-o embora, depois de assinar a carteira de trabalho. Depois que o jardineiro saiu, as flores ficaram tristes e censuravam-se porque não tinham induzido o girassol a mudar de atitude. A mais triste de todas era o girassol, que não se conformava com a ausência do homem. "Você o tratava mal, agora está arrependido?" "Não, respondeu, estou triste porque agora não posso tratá-lo mal. É minha maneira de amar, ele sabia disso, e gostava. 

Carlos Drummond de Andrade

e a sede infinita

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus. 

 Tempo de absoluta depuração. 

Tempo em que não se diz mais: meu amor. 

Porque o amor resultou inútil.

 E os olhos não choram. 

E as mãos tecem apenas o rude trabalho.

 E o coração está seco. 

 Carlos Drummond de Andrade
 (Foto de Natalia Drepina)

Domingo

Nenhum desejo neste domingo 

 nenhum problema nesta vida 

o mundo parou de repente

 os homens ficaram calados 

domingo sem fim nem começo. 

 A mão que escreve este poema 

não sabe o que está escrevendo

 mas é possível que se soubesse 

nem ligasse 

 Carlos Drummond de Andrade
 (Foto de Katia Chausheva)

Essa palavra que é toda sigilo e nudez

Não a pronuncie

 Carlos Drummond de Andrade

Liquidação

A casa foi vendida com todas as lembranças

todos os móveis todos os pesadelos

todos os pecados cometidos ou em via de cometer

a casa foi vendida com seu bater de portas

com seu vento encanado sua vista do mundo

seus imponderáveis

por vinte, vinte contos.

Carlos Drummond de Andrade

Fim de Ano

Quem me acode à cabeça e ao coração

neste fim de ano, entre alegria e dor?

Que sonho, que mistério, que oração?
AMOR

Carlos Drummond de Andrade

Uma flor..

Uma flor nasceu na rua!

Passem de longe,

bondes,

ônibus,

rio de aço do asfalto do tráfego.

Uma flor ainda desbotada

Ilude a polícia,

rompe o asfalto.

Façam completo silêncio, paralisem os negócios,

garanto que uma flor nasceu.

Carlos Drummond de Andrade (A Flor e a Náusea)