De que outra maneira poderei assim te percorrer até à perdição?

(Só me faltavas tu para me faltar tudo,

 as palavras e o silêncio, sobretudo este) 

 Manuel António Pina
 (Foto de Nishe)

as cicatrizes do coração permanecem

A esta hora

 na infância neva, 

 e alguém me leva

 pela mão. 

 Quem me trouxe de tão

 longe senta-se agora

 à minha cabeceira

 pegando-me na mão. 

 Senhor, que ao menos 

 a infância permaneça, 

 o espírito da neve 

 desfolhando-se no chão! 

 O médico disse que 

 as cicatrizes 

 do coração

 permanecem.

 Manuel António Pina
 (Foto de Nishe)

como poderíamos não nos ter perdido?

Não valia a pena esperar, ninguém viria 

que nos segurasse a cabeça e nos pegasse nas mãos,

 estávamos sós e essa solidão éramos nós;

 e era indiferente sabê-lo ou não,

 ou gritar (ou acreditar), porque ninguém ouvia: 

o grito era a própria indiferença. 

 Presente, apenas presente;

 a memória, presente, 

a esperança, presente.

 E, no entanto, houvera um tempo

 em que tínhamos sido talvez felizes,

 quando não nos dizia respeito a felicidade, 

 e em que tínhamos estado perto 

de alguma coisa maior que nós 

ou do nosso exacto tamanho. 

 Como um animal devorando-se

 por dentro a si mesmo,

 consumira-se, porém,

 o pouco que nos pertencera, os dias e as noites, 

a certeza e o deslumbramento, a cerejeira e a

 palavra “cerejeira” ainda em carne na jovem boca. 

 Nenhuma beleza e nenhuma verdade que nos salvasse, 

nenhuma renúncia que nos prendesse

 ou nos libertasse, nenhuma compaixão que

 nos devolvesse o ser

 ou o mesmo, 

ou fosse a morada de algo inumano como um coração.

 Nenhuns passos ecoavam no grande quarto interior,

 nenhumas pálpebras se abriam, 

como poderíamos não nos ter perdido? 

 Entre 10 elevado a mais infinito

 e 10 elevado a menos infinito, 

uma indistinta presença impalpável na indiferença azul, 

 sós, 

sem ninguém à escuta, 

nem a nossa própria voz. 

 Manuel António Pina
 (Foto de Cristina Coral)

Tudo o que te disser 

 tudo o que escrever 

 sou eu a perder-te

 Manuel António Pina

dá-me para a melancolia

Só mais um dia, 

um dia luminoso e barulhento

 por mim a dentro, 

um dia bastaria, 

em prosa que fosse. 

 Mas  dá-me para a melancolia

 para a limpeza, para a harmonia,

 impacientam-me as migalhas 

de pão na mesa, as falhas

 da pintura do tecto,

 as vozes das visitas, despropositadas, 

sinto-me sujo como um objecto, 

desapegado, desarrumado. 

 Trocaria bem esse dia

 por um pouco de arrumação

 - no quarto e no coração. 

 Manuel António Pina

Vê se há mensagens 

no gravador de chamadas; 

rega as roseiras; 

as chaves estão

 na mesa do telefone; 

traz o meu 

caderno de apontamentos

 (o de folhas 

sem linhas, as linhas distraem-me).

Não digas nada 

a ninguém, 

o tempo, agora, 

é de poucas palavras, 

e de ainda menos sentido. 

 Manuel António Pina
 (Foto de Ezgi Polat)

Regresso devagar ao teu 

 sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que 

 não é nada comigo. Distraído percorro 

 o caminho familiar da saudade, 

 pequeninas coisas me prendem, 

 uma tarde num café, um livro. Devagar

 te amo e às vezes depressa,

 meu amor, e às vezes faço coisas que não devo, 

 regresso devagar a tua casa, 

 compro um livro, entro no

 amor como em casa. 

 Manuel António Pina

Reparaste como o Outono este ano veio por outro lado, 

como se fosse pelo lado de dentro? 

Manuel António Pina
 (Foto de Monia Melro)

a casa agora é feita d'ângulos agudos,

 de perguntas, de poços descobertos,

 e nós perdemo-nos por dentro d'outros mundos

 por portas que se abriram para dentro. 

 O meu coração repousa 

na cave no meio da minha vida 

e eu vagueio lá fora entre os sentidos. 

Sou eu quem chama, não me ouves bater? 

Manuel António Pina

O terceiro dia

Também eu ceei com os doze naquela ceia 

 em que eles comeram e beberam o décimo terceiro. 

 A ceia fui eu; e o servo; e o que saiu a meio; 

 e o que inclinou a cabeça no Meu Peito. 

 E traí e fui traído. 

 e duvidei, impacientemente, e descartei-me; 

 e pus com Ele a mão no prato e posei para o retrato

 (embora nada daquilo fizesse sentido). 

 Não subi aos céus (nem era caso para isso), 

 mas desci aos infernos (e pela porta de serviço):

 comprei e não paguei, faltei a encontros,

 cobicei os carros dos outros e as mulheres dos outros. 

 Agora, como num filme descolorido, 

 chegou o terceiro dia e nada aconteceu, 

 e tenho medo de não ter sido comigo, 

 de não ter sido comido nem ter sido Eu. 

 Manuel António Pina

Como os gatos

à noite, todos os poemas são pardos

Manuel António Pina

Dos dias

Igual aos deuses (com pouco me contento),

de livros e de silêncio me alimento.

 

Manuel António Pina

Toma

este é o meu corpo, o que sobe as escadas

  em direcção à tua escuridão...

 

Manuel António Pina

Eram 3 da tarde

Era preciso mais do que silêncio,

era preciso pelo menos uma grande gritaria,

uma crise de nervos, um incêndio,

portas a bater, correrias.

Mas ficaste calada,

apetecia-te chorar mas primeiro tinhas que arranjar o cabelo,

perguntaste-me as horas, eram 3 da tarde,

já não me lembro de que dia,

talvez de um dia em que era eu quem morria,

um dia que começara mal, tinha deixado

as chaves na fechadura do lado de dentro da porta,

e agora ali estavas tu, morta(morta como se

estivesses morta!),olhando-me em silêncio estendida no asfalto,

e ninguém perguntava nada e ninguém falava alto!

 

Manuel António Pina

Também eu

O gato olha-me

ou o meu olhar olhando-o?

E eu o que vejo senão

a mesma Única solidão?

Chamo-o pelo nome,

pela oposição.

Em vão:

sou eu quem responde.

Virou-se e saltou

para o parapeito

real e perfeito,

sem nome e sem corpo.

(Também eu estou,

como ele, morto).

Manuel António Pina

Poemas perfeitos em noites escuras

(...)

Senhor, permite que adormeçamos

antes que feches a luz e desça

sobre nós a tua escuridão,

que os rebanhos estejam recolhidos

e os credores se tenham afastado da nossa porta,

mas que tenhamos pago as dívidas aos que nos serviram

e aos que nos amaram e aos que nos esperaram;

as tuas grandes mãos sustentarão o telhado e as paredes,

e moerão o grão e fermentarão o trigo,

apaga com as tuas mãos para sempre o rasto

da nossa vida

e que repousemos enfim

sem motivo para nos culparmos

por não termos sido felizes.

Manuel António Pina

Sou eu quem te chama

E moro em ti e sou eu o lugar

e demoro-me em ti e sou o tempo.

 

 

Manuel António Pina

Era um homem que gostava de palavras

(...)

Falta alguém, não sei quem,

foi cortar o cabelo e só voltou

oito dias depois, já o

jantar tinha arrefecido.

E fico de novo sozinho,

na cama vazia, no quarto vazio.

Lá fora é de noite, ladram os cães;

e cubro a cabeça com os lençóis.

Manuel António Pina

Das manhãs

...

E aqueles que me assaltam à noite na solidão do quarto

refugiam-se em fundos sítios dentro de mim

quando de manhã o teu olhar ilumina o quarto

....

Manuel António Pina

Faltas

...
De súbito faltas-me debaixo dos pés
e noutros lugares

De ti é possível dizer
que te ausentaste para parte incerta
deixando tudo no teu lugar
...
De súbito faltam-me as palavras

Manuel António Pina