sábado à tarde

Terraços inúteis, varandas das traseiras, arrecadações, escadas de caracol, marquises desbotadas, antigas estufas, barracas, vasos partidos, paredes abertas, telhas, ferro-velho, andares vazios, degraus sem uso, o fosso do elevador, fechaduras de portões, gatos, cadeiras, um sol sem préstimo, ervas daninhas, um triciclo, humidade, silêncio, azulejos, sábado à tarde e o meu corpo. 

 Pedro Mexia

pedro

agora sou tão mais alto e mais pequeno

Tenho fotografias que provam

 que nunca exististe

 Pedro Mexia
 (Foto de René Groebli)

Cinema fechado, melancólico 

o arrumador, portões

 a cadeado, ruído abafado de matinés, 

fria a rua, de lado a lado, a cena 

em cinemascope restaurado 

mas a memória no negrume horizontal, 

premeditado, das barras. 

Pedro Mexia

As pessoas dão demasiada importância à primeira vez. 

 E a última vez? 

 Ninguém pergunta pela última vez.

 A última. 

A última de todas.

 A última das últimas. 

 A última depois da qual não há mais nenhuma. 

 Pedro Mexia
 (Foto de Nishe)

Olhar para trás

A mulher de lot (gn, 19) olhou para trás, para ver uma última vez a cidade destruída.

e assim se tornou numa estátua de sal.

é isso que acontece quando olhamos para o passado:

ficamos petrificados.

 mesmo que o passado seja uma cidade de onde acabámos de sair.

Pedro Mexia

A infância

Era a minha altura. Um livro em cima da cabeça marcava o lugar que um lápis semestralmente riscava na parede da cozinha. A única sabedoria dos ossos, crescerem como a teia sólida de um propósito e a anatomia mais transparente. Centímetro a centímetro espigava o corpo imaginário, essa contabilidade que era assim, íntima, pictórica, como uma cena burguesa. Traço a traço a parede da cozinha tornou-se rupestre, a infância uma ternura assustadora. Esta era a minha altura.

Agora sou tão mais alto e mais pequeno

Pedro Mexia

27 silêncios

tinhas razão, toda a razão, razão antes de tempo, razão tantos anos antes. viste numa fraqueza um desastre, escolheste os adjectivos que se iam tornar substantivos, e disseste que a vida não estava do meu lado. e foi então que me apresentaste a morte, apenas para que eu falasse com alguém enquanto tu viravas costas.

Pedro Mexia

Como a pele

A identidade, como a pele,
renova-se, perde-se de sete
em sete anos, muda no mesmo
corpo, torna diferente
a permanência humana.
A identidade é a soma
das intenções, uma foto
instantânea para um propósito
imediato que não dura.
A identidade é um equívoco
para camuflar o coração.

Pedro Mexia

Quem escreve

Os meus demónios tratam-me pelo nome.
Os meus demónios são legião e não desertam.
Os meus demónios obedecem a todas as ordens e a nenhuma vontade.
Os meus demónios começaram por ser meus por afinidade e agora são parentes de sangue.
Os meus demónios é que escrevem os poemas.

PEDRO MEXIA

Mentiras

 Tenho fotografias que provam que nunca exististe

Pedro Mexia