a ausência é uma forma do inverno

assim dói uma noite, 

 com esse mesmo inverno de quando tu me faltas, 

com essa mesma neve que me deixou em branco,

 pois de tudo me esqueço 

 se tenho de aprender a recordar-te

Luis Garcia Montero

acender a chama recomeçar a luz

Sabes como me fizeste noite? 

e como me obrigas a reaprender devagar

 o comprimento dos dias ? 

Ana Paula Inácio

ao teu amor não lhe perdoes nada

Solitário e furtivo, o homem do ramo

 anda por locais nocturnos à procura de casais. 

Encontrei-o nas ruas ao pé da Rambla

com umas rosas sem cheiro a rosas

 numa noite que não tem cheiro a noite. 

E perdi-me pelas traseiras da vida. 

Uma mulher na sombra que não és tu 

roubou-te os olhos e chora. A cidade

 é uma exacta e monstruosa cópia.

 Como se o Cúpido já estivesse velho,

 passa cuspindo o vendedor de rosas.

 Enquanto se afasta penso: ao teu amor

 não lhe perdoes nada. Nem o seu final. 

Joan Margarit
 (Foto de Anna O)

oxímoros para uma ausência

Como é possível que o silêncio pare

 e o som não regresse ?

 Gastão Cruz
(Foto de Katia Chausheva)

resgate

de todas as vezes

 decapitada

 tornei a colocá-la

 sobre os ombros

 à cabeça

 que hoje

 deposito ao contrário

 para que não te veja 

quando olhar para trás

 Ana Paula Inácio

a ver se deixa de doer

Demorou dois meses a livrar-se dos livros. 

Dezassete caixotes de cartão, 

um em cada manhã, a caminho do trabalho. 

Abandonava-os no estacionamento. 

Primeiro os livros, depois as estantes,

 prateleira a prateleira, com a decepção de quem 

renuncia a uma fé. 

Deixara de ler. Agora, bastavam-lhe

 alguns minutos no corredor do supermercado. 

Folheava ao acaso, reprimindo a repulsa.

 Tinha deixado de escrever. 

Recusava-se a acrescentar uma palavra que fosse

 à pilha de papel impresso

 que lhe esmagava a carne. Para papel, 

bastava-lhe o do escritório, o peso e a espessura

 do arquivo morto da burocracia.

 Relatório, inventários, estatísticas. 

Com o tempo talvez dos números

 emergisse uma imagem de mundo. 

Alguma coisa em que acreditar. 

Mais tarde, quando lhe ocorria um título,

 dirigia-se à estante, uma prateleira no armário

 da televisão, 

 e não encontrava lá nada.

Voltava para o quarto, mas continuava a senti-los, 

feridos como é possível 

sentir a dor de um membro há muito amputado. 

 Madalena de Castro Campos