nada ficou no lugar

 Eu quero entregar suas mentiras

 Eu vou invadir sua alma 

Queria falar sua língua 

Eu vou publicar os seus segredos

 Eu vou derramar nos seus planos 

O resto da minha alegria 

Adriana Calcanhoto

amargos

Dormíamos nus 

no interior dos frutos

 É o que temos:

 sono e a estiagem subitamente

 até ao fim.

 Amargos.

 Pela humidade descia-se

 às fontes - lembro-me. 

Dos lábios.

 Eugénio de Andrade
 (Foto de Nishe)

vivo para coser a pele com cuidado

não adianta muito termos pressa

Somos daqueles que limpam os ouvidos

 com a chave do Mercedes

 e fazem estalar os dedos, 

às escuras, nas salas de cinema; 

filhos das vindimas e da apanha da azeitona,

 homens, quando a noite usa decote. 

 Somos, hoje, a melhor geração 

de cansados profissionais, os mais vendidos autores do acaso. 

Treinamos predadores de moscas, 

limpamos passados, fígados gordos, rins cheios de diamantes. 

 Temos as mãos trémulas, é certo, 

 mas arrumamos,

 seguros, 

 o dominó, no pátio do Alzheimer, 

 pois é a nós que procura a seta. 

 De maneira que não adianta muito termos pressa: 

um dia, alguém chamará por nós 

e nos marcará no peito

 o número da sorte 

com o ferro quente

 com que se conta, 

 na Primavera, 

 o gado. 

 Golgona Anghel

.

para um ponto final falta apenas rasgar-te as

 cartas e os enganos

 Isabel Maria Mendes Ferreira

a idade é isto

Esse que em mim envelhece

 assomou ao espelho

 a tentar mostrar que sou eu. 

 Os outros de mim, 

fingindo desconhecer a imagem, 

deixaram-me a sós, perplexo, 

com meu súbito reflexo. 

 A idade é isto: o peso da luz 

com que nos vemos. 

 Mia Couto