o mar sobra-lhe às vezes do sorriso

Luís Miguel Nava

 

a invenção do amor

Em letras enormes do tamanho

 do medo da solidão da angústia

 um cartaz denuncia que um homem e uma mulher

 se encontraram num bar de hotel

 numa tarde de chuva

 entre zunidos de conversa 

e inventaram o amor com carácter de urgência

 deixando cair dos ombros o fardo incómodo da monotonia quotidiana 

 Um homem e uma mulher que tinham olhos e coração

 e fome de ternura 

e souberam entender-se sem palavras inúteis 

 Daniel Filipe

só para te dizer

Corri para o telefone mas não me lembrava do teu número
queria apenas ouvir a tua voz
contar-te o sonho que tive ontem e me aterrorizou
queria dizer-te por que parto
por que amo
ouvir-te perguntar quem fala?
e faltar-me a coragem para responder e desligar
depois caminhei como uma fera enfurecida pela casa
a noite tornou-se patética sem ti
não tinha sentido pensar em ti e não sair a correr para a rua
procurar-te imediatamente
correr a cidade duma ponta a outra 

só para te dizer boa noite 

ou talvez tocar-te
e morrer

Al Berto

lugares

Eu sei, parece-te que perdi o fio à meada, mas não. 

Tive de fazer parágrafo porque a pergunta pedia-me que te olhasse nos olhos

 e sabes que me perco sempre em qualquer dos lugares

 onde guardas a ternura

Sandra Costa

quase um poema de amor

Hoje, também os carros dançam. As casas movem-se levemente.

 E eu – que mudei de casa e de roupa, de cidade e de cama, de palavras  

Eu, que mudei de música e de carro, de saudade, de quarto

Eu – que mudei de computador e de rua, de eternidade e de paisagem, de abraço e de clima

 Eu – que mudei de língua e de lágrimas, de deus e de caderno, de crenças e de céu

 Eu – que mudei de lume, que mudei de medos

 Eu – que mudei de planos, de lençóis, de secretária

 Eu – que mudei de óculos e de rumo, de amigos, de champô, de rituais e de supermercado

 Eu – que mudei de tudo que em quase nada mudou, 

mudei de dentro de mim para dentro de ti, meu amor. 

Filipa Leal

e escreve-te

Isto sim, é um problema,

 leio-me

 e dou conta

 que todo ele, 

negado, saqueado da minha mente,

 esvaziado do meu sangue, 

instalou-se em silêncio

 no túnel cárpico da minha mão direita. 

E escreve-se. 

 Valeria Pariso
 (Trad. A.M.)