alfabeto dos dias

Aquilo que sobrou de ti

cabe-me nos bolsos

e é pouco para as minhas mãos.

 

Rui Pires Cabral

é a minha vez

Estou aqui, 

 agitando os baldes que a chuva 

 encheu durante a madrugada

 para evitar que o silêncio faça mais vítimas. 

 Fui colocar essa peruca de pardais e vim

 a voar até aqui acima, 

 e agora não sei como inventar as escadas para descer. 

 Dizes que é apenas uma questão de tempo,

 que só foste renovar o contrato para não ficares assim com

 o pé no vazio. 

 Já nem reparas, 

 mas estou aqui como um animal pré-histórico 

 a ficar enternecido com a bailarina

 da tua caixa musical.

 Aguardo, ainda, como qualquer vulcão lunar

 o fim da era glaciar. 

 Passo a mão pelos cabelos molhados,

 chove,

 outra vez.

 Há ecos de corpos rasgados 

na gargalhada dos palhaços

 e as hienas começam a ficar impacientes: 

 é tarde mas sobretudo urgente.

 Deixa-me pôr esse vestido 

 com corte jovem demais para o meu corpo em queda.

 É a minha vez. 

 Sei o papel de cor. 

 Mas não chego para uma história. 

 Golgona Anghel

ouves?

Ouço, mãe, é outra vez a chuva, 

a chuva sobre o teu rosto

Eugénio de Andrade

mãe

 

 Deus precisou de ti, bem sei.

E não vejo como censurá-lo

 ou perdoar-lhe

 Maria do Rosário Pedreira

lentamente

 

Por aqui andamos a morder as palavras

 dia a dia no tédio dos cafés

 por aqui andaremos até quando

 a fabricar tempestades particulares 

a escrever poemas com as unhas à mostra 

e uma faca de gelo nas espáduas 

por aqui continuamos ácidos cortantes

 a rugir quotidianamente até ao limite da respiração

 enquanto os corações se vão enchendo de areia 

lentamente

 lentamente 

 Egito Gonçalves

(Foto de Ezgi Polat)

não é um dia para palavras

Hoje é um dia reservado ao veneno 

e às pequeninas coisas

 teias de aranha filigranas de cólera

 restos de pulmão onde corre o marfim

 é um dia perfeitamente para cães

 alguém deu à manivela para nascer o sol 

circular o mau hálito esta cinza nos olhos

 alguém que não percebia nada de comércio

 lançou no mercado esta ferrugem

 hoje não é a mesma coisa

 que um búzio para ouvir o coração

 não é um dia no seu eixo

 não é para pessoas

 é um dia ao nível do verniz e dos punhais 

e esta noite

 uma cratera para boémios

 não é uma pátria

 não é esta noite que é uma pátria

é um dia a mais ou a menos na alma

 como chumbo derretido na garganta

 um peixe nos ouvidos

 uma zona de lava

 hoje é um dia de túneis e alçapões de luxo

 com sirenes ao crepúsculo

 a trezentos anos do amor a trezentos da morte 

a outro dia como este do asfalto e do sangue

hoje não é um dia para fazer a barba

 não é um dia para homens

 não é para palavras 

 António José Forte