não é um dia para palavras

Hoje é um dia reservado ao veneno 

e às pequeninas coisas

 teias de aranha filigranas de cólera

 restos de pulmão onde corre o marfim

 é um dia perfeitamente para cães

 alguém deu à manivela para nascer o sol 

circular o mau hálito esta cinza nos olhos

 alguém que não percebia nada de comércio

 lançou no mercado esta ferrugem

 hoje não é a mesma coisa

 que um búzio para ouvir o coração

 não é um dia no seu eixo

 não é para pessoas

 é um dia ao nível do verniz e dos punhais 

e esta noite

 uma cratera para boémios

 não é uma pátria

 não é esta noite que é uma pátria

é um dia a mais ou a menos na alma

 como chumbo derretido na garganta

 um peixe nos ouvidos

 uma zona de lava

 hoje é um dia de túneis e alçapões de luxo

 com sirenes ao crepúsculo

 a trezentos anos do amor a trezentos da morte 

a outro dia como este do asfalto e do sangue

hoje não é um dia para fazer a barba

 não é um dia para homens

 não é para palavras 

 António José Forte

um dia a mais ou a menos na alma

Dente por dente: 

a boca no coração do sangue: 

escolher a tempo a nossa morte e amá-la. 

 António José Forte

de repente

Falámos tanto ou tão pouco que de repente o silêncio que se fez foi essa patada no peito de que guardamos a marca quando agora choramos, quando estendemos as mãos carregadas de dedos mortos, sonhámos tanto que mais de uma vez tivemos de matar, que mais de uma vez estoiraram os olhos sob a pólvora das lágrimas e as tuas mãos voaram estilhaçadas, jogámos tanto que para não nos perdermos arriscámos tudo, até tornarmos a morte uma coisa nossa, tão nossa que é ela que anda agora vestida com a nossa pele e os nossos ossos, escorregando pelas paredes de cabeça p'ra baixo ou subindo pelo interior dos bicos, olhando do alto o sangue que ficou no centro, entre os carris, passando de cadafalso em cadafalso com os lábios furados pelas unhas, com a cintura roxa das dentadas da noite, da miséria dos dias. 

 António José Forte

prefácio

Ao nível do mar

 como o nome da flor do vinho

 murmurado entre relógios de carvão 

 escrito devagar na cal do silêncio

 como o lençol de púrpura

 no peito dos amantes 

 de costas para a morte 

 ao nível do mar 

 como um cardume de palavras cintilantes

 no horizonte de cinza e de pavor

 como um cavalo branco toda a noite

 de estrela para estrela

 ao nível do mar

 como a flor que se abre na boca dos suicidas

 um homem 

 ferido de morte 

 vai falar 

 António José Forte

Alguma coisa onde tu parada

 fosses depois das lágrimas uma ilha, 

e eu chegasse para dizer-te adeus

 de repente na curva duma estrada

 alguma coisa onde a tua mão 

escrevesse cartas para chover

 e eu partisse a fumar

 e o fumo fosse para se ler

 alguma coisa onde tu ao norte

 beijasses nos olhos os navios 

e eu rasgasse o teu retrato 

para vê-lo passar na direcção dos rios

 alguma coisa onde tu corresses

 numa rua com portas para o mar

 e eu morresse

 para ouvir-te sonhar 

 António José Forte

Veio do outro lado do mar 

 pronunciado pelo fogo

 e jaz nos jardins suspensos sobre a morte

 como um vómito do coração

 o nome podre de ninguém 

 António José Forte
 (Foto de Mariam Sitchinava)

Ainda não

Ainda não

não há dinheiro para partir de vez

não há espaço de mais para ficar

ainda não se pode abrir uma veia

e morrer antes de alguém chegar

ainda não há uma flor na boca

para os poetas que estão aqui de passagem

e outra escarlate na alma

para os postos à margem

ainda não há nada no pulmão direito

ainda não se respira como devia ser

ainda não é por isso que choramos às vezes

e que outras somos heróis a valer

ainda não é a pátria que é uma maçada

nem estar deste lado que custa a cabeça

ainda não há uma escada e outra escada depois

para descer à frente de quem quer que desça

ainda não há camas só para pesadelos

ainda não se ama só no chão

ainda não há uma granada

ainda não há um coração

António José Forte