havia um cheiro intenso a terra molhada. talvez de noite tivesse chovido 

como na infância , o restolho arranhou-me os joelhos

 o dia foi assim : 

 roubei três girassóis e descobri que a saudade pode doer em qualquer lugar do corpo

(Foto de Mariam Sitchinava)

Na boca reacendo uma navalha de lume para sufocar a solidão, 

 e as palavras que já nada podem revelar, nem ajudar. 

 Al Berto

Choravas como quem se procura. 

E eu descobria mundos, inventava nomes, 

enquanto ia espremendo com as mãos 

o meu sangue todo no teu sangue. 

 Albano Martins
 (Foto de Laura Makabresku)

só a nudez

 para quê bolsos 

onde guardar 

 o amor 

e o cotão 

 Rui Caeiro

Os que chegam não me encontram 

Os que espero não existem. 

 Alejandra Pizarnik
 (Foto de Nishe)

Preciso de alguém para tirar o meu corpo da cruz. 

Tenho buracos nas mãos devido ao toque. 

 Os meus pés como palavras impedem-me de partir. 

Há demasiadas questões sobre o porquê de falharmos. 

 Recuso confessar se amo ou peco 

 E. Ethelbert Miller
 (foto de Laura Makabresku)

meu peito feito campo de batalha

Não é dor, nem cansaço, é ranço, as minhas mãos só sabem escrever, as minhas mãos não sabem, 

as letras destroem-se, destroem as frases, páginas e páginas desta destruição. 

Os meus olhos, quanto menos, mais paciência têm para os detritos. 

Eles próprios são detritos. O que vêem lentamente cega-os. 

Por entre, ressaltam os restos. Tudo é um resto. 

 Rui Nunes
 (Foto de Mariam Sitchinava)

vou esquecer-te rapidamente até 

que o mundo seja ao contrário, porque o 

amor ao contrário é um ódio 

grande que cura os meus males. 

 valter hugo mãe

A esperança é uma puta 

gorda, sentada esta noite

 numa cadeirinha de bonecas 

azul-Estádio. Incharam-lhe os pés 

de tanto buscar e balouça

 os sapatos ao descompasso 

de canções em que o nome

 nunca é o seu. 

 Exige pré-pagamento, 

garante que sai sempre 

como a sorte que nem sempre tem,

e depois cobra a fé por impulso, 

tapa o silêncio com luzes 

de natal, um vestido inflamável,

 gargalhadas de ponta e mola. 

 Cá fora as pombas adormeceram 

aplicadamente à espera de um sol igual,

 há constelações desmanchadas

 no asfalto. Ela é a última espectadora 

de mais uma última sessão, 

mas a tristeza continua emboscada, 

a tocar de costas para o mundo. 

 Apanha do chão uma ideia deixada a meio,

 acende-a, hesita por instantes 

 se serão mais estrangeiros os turistas, 

os imigrantes que prometem especialidades 

de um país que não é o seu nem este,

ou ela própria. Não regressa

 a casa com ninguém: 

volta a guardar-se inteira numa mala, 

só para se poder perder de vez. 

 Inês Dias

Acordar com a cidade na cama 

promessas seios o pino do verão 

Mas não estender o braço, não vá 

o lugar frio ou morno ou vazio 

 dar-nos fatalmente cabo do poema 

 Rui Caeiro

Olhas-me nos olhos e porém falas comigo

 como se fosse outra pessoa. Está visto: 

não podes confiar num só pensamento teu. 

 O mundo é o que nos passa pela cabeça

 e nada mais. É uma história de espelhos, 

que entretanto se transforma 

 nesta correnteza terrível. Deixa-te ir, 

não te debatas. São horas de mergulhar, 

de arrastar os destroços pelo fundo 

 Vítor Nogueira

O tempo não ensina

 reconduz ao erro 

 José Carlos Barros
(Foto de Mariam Sitchinava)

Eu podia ter-te amado com outras palavras, 

 com outro timbre de cristal. 

Mas ocultei a ternura nos bosques que se 

fecham sobre o coração. 

Morei no silêncio; apaguei as claras fontes 

de uma torturada voz. 

E o brilho da faca,

 o seu metal de esplendoroso alcance,

 encontrou o pulso e moveu-se, 

docemente

 José Agostinho Baptista
 (Foto de Laura Makabresku)

nunca estive tão só

(Foto de Natalia Drepina)

Três e meia da manhã. 

É inútil procurar o candeeiro.

 No estuque da insónia, 

o filme recomeça. 

Que fim será o fim? 

 Pretéritos prazeres, 

cigarros consumidos 

– é isto o coração:

 um cinzeiro de metal? 

Preferia não fumar. 

 Quero tanto o teu amor

 que termino a odiar-me. 

Quem me dera ser o Rambo, 

saber sempre o que fazer ao inimigo. 

Não sei por que sorrio, 

 quando tudo o que me resta é a magia 

que me traz o Halcion: sonhar 

que não existes, nem o filme, 

nem o fumo, nem o frio, nem o fosco 

cinzeiro de metal. 

 José Miguel Silva
 (Foto de Mariam Sitchinava)

O amor não resistiu

 às balas, pragas, flores 

e aos corpos de intermédio 

 Affonso Romano de Sant'Anna
 (Foto de Nishe)

A música é assim: pergunta,

 insiste na demorada interrogação

 – sobre o amor?, o mundo?, a vida? 

Não sabemos, e nunca

 nunca o saberemos. 

Como se nada dissesse vai

 afinal dizendo tudo. 

Assim: fluindo, ardendo até ser 

fulguração – por fim 

o branco silêncio do deserto. 

Antes porém, como sílaba trémula, 

volta a romper, ferir, 

acariciar a mais longínqua das estrelas.

 Eugénio de Andrade

o mundo de vez em quando é-me indiferente são volumes e espaços que o meu corpo não compreende aleijo-me tenho braços e pernas cheios de nódoas negras arranhões nas mãos hematomas lambo as minhas feridas como dantes se dizia que um cão lambe as suas feridas sei o gosto das crostas do sangue dos coágulos da pele tensa sobre a dor se houvesse deus eu não seria mais do que um animal a passar a língua pelos joelhos a sujidade que se acumula neles porque estão perto da rua do alcatrão da terra dos passeios sabe-me sempre a pó a minha pele e em pó me hei-de tornar ou num rolo de cactos secos no deserto dos filmes que se move pelas ruas vazias até parar contra a parede e um rosto surgir mudo como se o silêncio o abrigasse ou fosse o tecto da casa ou a parede que desce num movimento de braço. 

 Rui Nunes
 (Foto de Natalia Drepina)

É quando um espelho, no quarto,

 se enfastia; 

Quando a noite se destaca 

da cortina; 

Quando a carne tem o travo

 da saliva, 

e a saliva sabe a carne 

dissolvida; 

Quando a força de vontade

 ressuscita; 

Quando o pé sobre o sapato 

se equilibra 

E quando às sete da tarde

 morre o dia

 - que dentro de nossas almas 

se ilumina, 

com luz lívida, a palavra 

despedida. 

 David Mourão-Ferreira
(Foto de Katia Chausheva)

Escreveu-me cartas. Enviou-me

 uma roldana de ferro 

daquelas que se usam para tirar

 água dos poços. Enrolou-lhe um poema 

em vez da corda que tem de 

suster o balde. Podes falar -

 -me de ti: quando estou cansado 

eu sou um bom ouvinte. 

 João Miguel Fernandes Jorge
(Foto de Nishe)

O amor

 é uma corrida imparável 

entre dois

 (ou mais)

 O primeiro a chegar

 perde 

 Gonzalo Fragui

Quem assim tem o verão

 dentro de casa 

 não devia queixar-se de estar só 

 Eugénio de Andrade