promessas

Quando me cansar de voar ou a ferida estiver finalmente visível, 

promete-me que a faca será afiada e silenciosa. 

Que eu não a veja chegar, como se não tivesse passado uma vida

 a pressenti-la nas dobras do lençol, mortalha de tantas noites.

 E antes, dá-me de beber entre as mãos, 

conta-me de céus azuis, sem garras e sem abismos.

 Espera que o meu coração de novo pequenino 

se aninhe no calor das tuas veias  e se torne

  apenas a memória de um sobressalto contra a tua pele

 Inês Dias
 (Foto de Laura Makabresku)

Se um dia me pedires, 

juro que te empresto 

o meu coração, tal como 

 guardei na boca o pequeno deus

 que te trazia tão curioso. 

A sério. Deixo-te tocar nele,

 sentir-lhe o peso, atirá-lo 

 contra a parede para depois

 o apanhares e retirares a pele 

de pêssego demasiado maduro. 

 Podes até queimá-lo - 

 com cuidado, por favor - 

 quando estiver mais frio; 

ou enterrar os restos debaixo

 das estrelícias, de propósito 

por saberes que não as suporto. 

Em troca, promete-me apenas 

 que depois me deixas fugir 

para saber como é isso de

 passar o resto da vida desembaraçada 

 finalmente desse peso morto. 

 Inês Dias
 (Foto Christian Schloe)

Os meus dedos já souberam de cor a perfeição. 

 A morte era o menos. 

Só a beleza nos parecia intolerável 

se não a despedaçássemos, 

voz por voz, compasso a compasso, 

numa harmonia mais dócil. Menos urgente 

do que os músculos que ensaiávamos 

todos os dias sem nos tocarmos.

 Agora ouço outras mãos

 a tactear o mesmo mistério e

 é como segredar, pianississimo, 

ao ouvido de alguém demasiado longe, 

quando afinal adormeceste apenas

 dentro de mim, com as garras

 cravadas ao de leve na memória

 Inês Dias
 (Foto de Natalia Drepina)

A esperança é uma puta 

gorda, sentada esta noite

 numa cadeirinha de bonecas 

azul-Estádio. Incharam-lhe os pés 

de tanto buscar e balouça

 os sapatos ao descompasso 

de canções em que o nome

 nunca é o seu. 

 Exige pré-pagamento, 

garante que sai sempre 

como a sorte que nem sempre tem,

e depois cobra a fé por impulso, 

tapa o silêncio com luzes 

de natal, um vestido inflamável,

 gargalhadas de ponta e mola. 

 Cá fora as pombas adormeceram 

aplicadamente à espera de um sol igual,

 há constelações desmanchadas

 no asfalto. Ela é a última espectadora 

de mais uma última sessão, 

mas a tristeza continua emboscada, 

a tocar de costas para o mundo. 

 Apanha do chão uma ideia deixada a meio,

 acende-a, hesita por instantes 

 se serão mais estrangeiros os turistas, 

os imigrantes que prometem especialidades 

de um país que não é o seu nem este,

ou ela própria. Não regressa

 a casa com ninguém: 

volta a guardar-se inteira numa mala, 

só para se poder perder de vez. 

 Inês Dias

Como quem se despe

Risquei o último fósforo

e estou agora vazia,

não esperando sequer

o deserto. Posso de novo

sublinhar os livros

sem pensar noutros olhos,

numa vontade que não coincida;

como quem se despe

de portas abertas, luzes acesas,

buracos na roupa,

indiferente ao desejo

de vizinhos e espelhos.

 

Sou finalmente o único fantasma

da minha vida inteira.

Inês Dias