pedro

agora sou tão mais alto e mais pequeno

Sobrou desse nosso desencontro 

Um conto de amor

Sem ponto final 

Retrato sem cor

 Jogado aos meus pés 

E saudades fúteis 

Saudades frágeis 

Chico Buarque
 (Foto de Ezgi Polat)

Regresso devagar ao teu 

 sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que 

 não é nada comigo. Distraído percorro 

 o caminho familiar da saudade, 

 pequeninas coisas me prendem, 

 uma tarde num café, um livro. Devagar

 te amo e às vezes depressa,

 meu amor, e às vezes faço coisas que não devo, 

 regresso devagar a tua casa, 

 compro um livro, entro no

 amor como em casa. 

 Manuel António Pina

Que branca mão devagar 

 quebra os ramos do silêncio? 

 Eugénio de Andrade

vinte e cinco

"ele vinha sem muita conversa, sem muito explicar"

Se calhar toda a arte devia tender para o silêncio. 

 Quanto mais silêncio houver num livro, melhor ele é

 António Lobo Antunes
(Foto de Ezgi Polat)

Fim de semana

( sou uma fractura exposta )

Tu já me arrumaste no armário dos restos

 eu já te guardei na gaveta dos corpos perdidos

 e das nossas memórias começamos a varrer 

as pequenas gotas de felicidade

 que já fomos. 

Mas no tempo subjectivo

 tu és ainda o meu relógio de vento 

a minha máquina aceleradora de sangue 

e por quanto tempo ainda 

as minhas mãos serão para ti

 o nocturno passeio do gato no telhado? 

 Isabel Meyrelles

um rasto de lágrima acesa

queria de ti o mar de uma rosa de espuma 

Mário Cesariny
 (Foto de Anna O)

embora 

 saiba que foi o teu silêncio que me deixou, tenho

 pavor de me esquecer da tua voz; e, quando tento 

recordar um instante feito só de palavras ditas

 ao ouvido, já não encontro nada - nada de nada;

 e é como se tivesses morrido dentro do meu corpo. 

 Maria do Rosário Pedreira

Alguma coisa onde tu parada

 fosses depois das lágrimas uma ilha, 

e eu chegasse para dizer-te adeus

 de repente na curva duma estrada

 alguma coisa onde a tua mão 

escrevesse cartas para chover

 e eu partisse a fumar

 e o fumo fosse para se ler

 alguma coisa onde tu ao norte

 beijasses nos olhos os navios 

e eu rasgasse o teu retrato 

para vê-lo passar na direcção dos rios

 alguma coisa onde tu corresses

 numa rua com portas para o mar

 e eu morresse

 para ouvir-te sonhar 

 António José Forte

running

( dez km e um campo de papoilas 

o cheiro das manhãs depois da chuva )

Ah 

não me venham dizer 

oh

 não quero saber 

ah

 quem me dera esquecer 

 Só o incerto é que o poema é aberto 

e a Palavra flui inesgotável! 

 Mário Cesariny

(Ah! Bruta flor

 Bruta flor do querer)

 (Fotos de Anna O)

Tenho sempre a suspeita que me abandonaste nesse dia... eu sei, raramente podemos ser o que queremos ser

Al Berto
(Foto de Ezgi Polat)

Lorca

Abril é o mais cruel dos meses

 T.S. Eliot
 (Foto de Anna O)

Hoje só fotografei árvores, 

Dez, cem, mil. 

Vou revelá-las à noite. 

Quando a alma for câmara escura. 

Depois vou classificá-las: 

Segundo as folhas, os anéis dos troncos, 

Segundo as suas sombras. 

Ah, como as árvores 

Entram facilmente umas nas outras! 

Vejam, agora só me resta uma. 

É esta que vou fotografar outra vez 

E vou observar com assombro 

Que se parece comigo.

 Ontem só fotografei pedras. 

E a pedra afinal 

Parecia-se comigo. 

Anteontem — cadeiras — 

E a que resultou 

Parecia-se comigo. 

Todas as coisas se parecem terrivelmente 

Comigo 

 Tenho medo. 

 Marin Sorescu

O prometido não foi devido

"Quero já os almanaques 

Do fantasma e do patinhas 

Os falcões e os mandrakes 

Tão cedo não terás novas minhas"

Ver-nos-emos um dia

 náufragos ou cegos

 como animais da sombra. 

Está escrito 

 Ana Marques Gastão

eu sou feliz na alegria não sentimental que se manifesta; 

o que me fraccionava, partiu: 

o que tende para um limite finito, desapareceu; 

a mata espessa e o grande bosque florescem; 

dobro-me conforme o número, género, grau, modo, tempo,

 e pessoa que sou vossa. 

E assino. 

 Maria Gabriela Llansol
 (Foto de Anna O)

Quando acordaram de manhã, na mesma cama, ela disse-lhe que queria ter um passado com ele. Não era um futuro, que é uma coisa incerta, mas um passado, que é isso que têm dois velhos depois de passarem uma vida juntos. Quando disse que queria ter um passado com alguém, queria dizer tudo. 

Não desejava uma incerteza, mas a História, a verdade. 

 Afonso Cruz

E pudesse eu pagar de outra forma!

Tu chegas e a minha pele chama-te 

 sete nomes em surdina. É a luz da tarde que faz o fulgor 

 dos fenos e aquece a roupa que abandonou o corpo 

sem perguntas. As mãos podem então dar-se

 todos os recados. E amanhã ninguém sabe. Fica 

 apenas um punhado de espigas quebradas sobre a planície 

 lenta; amarela, digo: as papoilas, entretanto, voaram. 

 Maria do Rosário Pedreira
 (Foto de Anna O)

Sónia Silva 

Busquei o azul, perdi a juventude. 

Os corpos, como ondas, rompiam-se 

em areias desertas. Houve amor

 no recanto florido de um jardim

 fechado. E quis achar palavras 

que alguém pudesse amar, e elas valeram-me. 

Estou a chegar ao fim. Cega meus olhos

 um desolado azul iluminado. 

 Francisco Brines

Escrevo porque perdi o mapa

 Gonçalo M. Tavares

mentiras