de tanto olhar

é sempre a mesma voz que não perdoa

Eu vi o sobressalto. 

Nesse bosque de lâminas e luvas

 tocaste cada coisa como

 um grito. 

 E amaste a minha boca

 como quem corta

 os pulsos ao silêncio. 

 Se o vento te derrama 

entre folhas e cinza 

é sempre a mesma voz que não perdoa

 a mesma lei

 o mesmo labirinto 

 Armando da Silva Carvalho

o amor está de volta

Se as tuas noites não têm mais fim 

 Se um desalmado te faz chorar 

 Deixa cair um lenço 

 Que eu te alcanço 

 Em qualquer lugar

dá-me para a melancolia

Só mais um dia, 

um dia luminoso e barulhento

 por mim a dentro, 

um dia bastaria, 

em prosa que fosse. 

 Mas  dá-me para a melancolia

 para a limpeza, para a harmonia,

 impacientam-me as migalhas 

de pão na mesa, as falhas

 da pintura do tecto,

 as vozes das visitas, despropositadas, 

sinto-me sujo como um objecto, 

desapegado, desarrumado. 

 Trocaria bem esse dia

 por um pouco de arrumação

 - no quarto e no coração. 

 Manuel António Pina

Haverá outro verão, outro mar 

 para as palavras? 

 Eugénio de Andrade

nó cego

Foto de Sónia Silva

Não entendo nada da vida. Cada dia que avança entendo menos da vida. 

Contudo, há horas, as horas perdidas - e só essas - que queria tornar a viver e a perder

 Raul Brandão

É já tempo de não esperar ninguém. 

Passa o amor, fugaz e silencioso 

como ao longe um comboio nocturno

 Não resta ninguém, é hora 

de voltar ao desolado reino do absurdo, 

a sentir culpa, ao vulgar medo

 de perder o que já estava perdido.

 À inútil e sórdida moral.

 É já hora de dar por vencido no trabalho,

 a sós, outro Inverno. 

Quantos faltam ainda, e que sentido

 tem esta vida onde te procurei, 

se chegou já a hora tão temida

 de comprovar que nunca exististe? 

 Joan Margarit (tradução de Vasco Gato)
 (Foto de Katia Chausheva)

desfolhando relâmpagos sobre mim

A magnólia,

 o som que se desenvolve nela

 quando pronunciada, 

é um exaltado aroma

 Perdido na tempestade

 Luiza Neto Jorge

vazio de sinais

Estava tudo depurado de vida,

 isento, 

 vazio de sinais, e depois disse para comigo: 

 vou começar a escrever

 para me curar da mentira de um amor que acaba. 

 Marguerite Duras

Na lista dos teus fins venho no fim

o que eu quero

Não tenho paciência para ouvir os outros, não tenho paciência para viver,

 não tenho paciência para morrer, estou aqui, parada, num desequilíbrio interminável, 

nunca mais acabo de cair, irrito-me se me falam, sofro se me não dizem nada,

 odeio o gesto caridoso: a mão de alguém nos meus cabelos, 

o que eu quero é uma voz que me queira, 

 um momento de descanso nessa voz. 

 Rui Nunes
 (Foto de Katia Chausheva)

as cartas marcadas

Definitivamente, é o meu Outono, 

um tempo de alianças impossíveis,

 a idade vermelha de todos os perigos 

para homens maduros e miúdas solitárias. 

A idade do adultério e do olvido

 sem nenhuma esperança, a idade fria, 

a partida final contra nós mesmos.

 Mantenho-me à mesa, sem esperar a sorte, 

neste jogo já não entra o azar. 

É o tempo de fazer uma paciência 

com as cartas marcadas da vida. 

Joan Margarit

quero saber se ficarás comigo no meio do incêndio

 Quero saber o que te sustenta a partir de dentro, quando tudo o mais se desmorona. 

Quero saber se consegues ficar sozinho contigo mesmo e se, realmente, 

gostas da companhia que tens nos momentos vazios. 

Jean Houston
 (Foto de Anka Zuravleva)

nada

la muerte se muere de risa 

pero la vida se muere de llanto pero la muerte pero la vida

 pero nada nada nada 

 Alejandra Pizarnik
 (Foto de Anka Zuravleva)