sábado, 27 de abril de 2019

diário



Faço a cama todos os dias, tento preservar a ordem do meu mundo.
 Lavo pratos, copos, talheres, quero dizer, enfio-os na máquina. 
Mantenho limpos os vidros das janelas.
 Lavo o corpo, os dentes, a roupa, do corpo e da cama, quero dizer, enfio-a na máquina, há máquinas para tudo. 
Não moro sozinha, moro com dois gatos e vaso nenhum com planta 
Compro os víveres no supermercado. 
Chego a sexta-feira com uma garrafa de vodka e duas maçãs mirradas no frigorífico. 
Já plantei couves, alfaces, árvores de fruto. 
Já escrevi cartas ridículas, tenho esta estranha mania de ser sincera. 
Tenho vergonha de erros ortográficos. 
Valorizo a etimologia. 
Tento perceber o oposto de todas as coisas, mesmo da bondade. 
Não tenho a virtude da paciência, nem sei se é virtude. 
Sou feliz só porque não trabalho num talho. 
Não como outros animais. 
Evito ter contas por pagar. 
Ando a pé mesmo quando chove. 
Preciso urgentemente de comprar um guarda-chuva novo. 
Fumo, o que não é qualidade. 
Não prescindo da mentira, o que nem sempre é defeito. 
Vou ao teatro e respiro. 
Leio os meus poetas e sufoco.
 Evito a televisão. 
Não sei o que fazer com a minha solidão.
 Sei fazer chá, o que, convenhamos, não é difícil, e compota de abóbora. 
Não me lembro da última vez que ri até às lágrimas. 
Nunca fiz uma revolução. 
Agora sei que fui feliz em Florença.
 Lembro-me de várias as vezes que fiquei de coração partido e como diz a canção: o amor só é bom se doer. 
Às vezes tenho vontade de abraçar desconhecidos.
 Garimpo a beleza das coisas, os pormenores insignificantes da vida. 
Comovo-me com a ferrugem na ferragem da varanda.
 Não tenho varanda e penso na distância entre o dia de hoje e a minha morte. 
E sei que a vida apesar de breve cansa. 






 Raquel Serejo Martins
 (Foto de Monia Melro)

terça-feira, 23 de abril de 2019

sexta-feira, 19 de abril de 2019

sexta feira da paixão



Hoje podes deitar-te na minha cama
 e contar-me mentiras 






 Maria do Rosário Pedreira
 (Foto de Laura Makabresku)

quarta-feira, 17 de abril de 2019

instruções para atravessar o deserto



Se duvidas da tua sede, se não te atreves 
 a perguntar-lhe ou a dar-lhe um nome, 
 se só sabes que procuras uma água
 que a sacie e não encontras senão poços,
 e neles ecos que te chamam, bebe. 

 Se a sede ao beber desaparece
 é porque era só sede. Continua a procurar. 

 Mas se cresce em ti quando a sacias, 
 se queres não deixar de ter sede
 e sim continuar a beber dia e noite
 copos de sede, não duvides: 
 podes chamar-lhe amor, continuar sofrendo,
 e saber que não existe quem te guie. 






 Juan Vicente Piqueras

sexta-feira, 12 de abril de 2019

a queda



Je suis tombée 
amoreuse, foi o seu
 primeiro encontro
 com o chão.  

Dessa vez partiu 
em cacos o coração. 
Os ossos só mais tarde, 
um por um, 
contra a terra. 

 C'est fou la vie, 
essa derrocada
 a que apenas resistem
 memória e pássaro, 
em voo picado. 






 Renata Correia Botelho

terça-feira, 9 de abril de 2019

talvez



Gastar por antecipação o tempo da morte, 
consumir o silêncio do futuro 
como uma flor enterrada, 
viver a crédito
 da eternidade imparcial que nos espera,
 pôr entre as manhãs e as tardes
 algo mais digno de fé do que o meio-dia
 e aprender a pôr termo às palavras, 
ainda que apareçam encostadas. 

 Talvez assim a morte dure menos, 
a vida use outras portas 
e não se cansem tanto
 os olhos que nos buscam. 






 Roberto Juarroz

terça-feira, 2 de abril de 2019

uma história



Dizes adeus ao chegar
 bom dia ao ir embora

 e no breve e longo intervalo
 digamos que a meio da cama

 enregelada e só — a história
 que ninguém há-de contar 







 Rui Caeiro