balanço

 

é preciso gritar?

Olha-se para aquele corpo e não parece

 que esteja preso por arames. 

O corpo fará análises e exames. Valores normais, nada 

de especial, não há razão para alarme. Mas, se 

se olhar bem, ver-se-ão os arames 

que o prendem. 

A quê?

 Prendem-no 

ao amor, porra, ao amor, é preciso gritar? 

 

Helder Moura Pereira
 (Foto de Natalia Drepina)

ela

A pessoa que me preenchia saiu.

esperem um momento.

ela volta já.

Nuno Moura

chavela

É mais que certo: não sinto a tua falta.

 Fiquei a tarde toda a arrumar os teus papéis, 

a reler as cinco cartas que me foste endereçando 

na semana que perdemos: tu no Alentejo,

 eu debaixo de água. Fui depois regar as rosas 

que deixaste no quintal. Sempre só e sem 

carpir o meu estado (porque não me fazes falta), 

pus o disco da Chavela que me deste no Natal 

e comecei a preparar o teu prato preferido. 

Cozinhar fez-me perder o apetite; por isso

 abri uma garrafa de maduro e não me custa

 confessar-te que não sinto a tua falta. 

Por volta das dez horas, obriguei-me a recusar

 dois convites pra sair (aleguei androfobia)

 e estou neste momento a recortar a tua imagem

 (não me fazes falta) nas fotos que possuo de nós dois, 

de maneira a castigar com o cesto dos papéis

 a inábil idiota que deixou que tu te fosses. 

José Miguel Silva

a ultima noite

Sinto que se aproxima de mim um destino que não escolhi.
O amor corrói-me a pele, mistura-se ao desejo 

e não me deixa sossegar, nem mesmo quando durmo

mas o amor não é eterno.

Deve ser avassaladora e medonha a última noite de amor

Al Berto

estou a soro

Preciso de amor a conta-gotas,

estou a soro,

e já não tenho pele onde espetar tanta agulha.

Miguel Martins

já não

 

Já não será

 já não

 não viveremos juntos

 não criarei o teu filho

 não coserei a tua roupa

 não te terei à noite

 não te beijarei ao partir

 nunca saberás quem fui

 porque é que outros me amaram.

 Nunca chegarei a saber 

 porquê nem como 

 nem se era a sério

 o que disseste que era 

 nem quem foste

 nem o que fui para ti 

 nem como teria sido

 vivermos juntos

 amarmo-nos 

 esperarmos um pelo outro

 estarmos. 

 Já não sou mais do que eu 

 para sempre e tu

 já

 não serás para mim 

 mais do que tu. Já não estás

 num dia futuro

 não saberei onde vives 

 com quem

 nem se te lembras. 

Nunca me abraçarás

 como naquela noite

 nunca. 

 Não voltarei a tocar-te. 

 Não te verei morrer.

 Idea Vilariño (trad por Vasco Gato)

enganar as horas

Está na cozinha, a sopa ao lume, os pratos na 

 mesa, talheres para dois, como se ele viesse. Hoje. 

 Ele não volta, anda embarcado há muitos anos num 

 navio com sal e ferrugem nos porões. Mas ela espera, 

 sabe que ele pode chegar a qualquer momento. Às 

 vezes espreita a telenovela ou as ervas a crescer junto 

 ao muro do quintal. No resto do tempo, faz e desfaz 

o mesmo naperon, para enganar as horas, o frio, 

 a solidão e um corpo esquecido do que é o amor. 

 José Mário Silva

livros de poesia

Para esquecer uma pessoa não há vias rápidas, não há suplentes, 

não há calmantes, ilhas e viagens, livros de poesia, copos ou amigos.

Só há lembrança, dor e lentidão, com intervalos no meio para retomar o fôlego.

Miguel Esteves Cardoso

meu amor meu amor

Que o luar te amanheça

 e o meu corpo

 te guarde

 

 

eu quero

Um colo, um berço, um

 braço quente em torno do meu pescoço,

uma voz que cante baixo e que pareça querer fazer-me chorar.
eu quero um calor no inverno, 

um extravio morno da minha consciência.
e depois, sem som, 

um sonho calmo,

 um espaço enorme

 como a lua rodando entre as estrelas

Fernando Pessoa 

estou às escuras

As memórias são facturas em teu nome 

 sei que o adeus tem os seus rituais e o teu 

 é deixar-me vazia a despensa dos sonhos

 às vezes pergunto o que fizemos mal 

 vou enviar-te flores todos os outonos podes vir 

 pelas facturas pelo menos as da luz

estou às escuras por causa dos teus rituais 

 Pablo García Casado
 (Foto de Laura Makabresku)

morangos silvestres

Cóleos begónias avencas 

 aprendo o nome das plantas 

 e de manhã como fruta

 (não era o que tu dizias?) 

 antes de tomar café.

 Mas a seguir ao café 

 sobra-me um dia comprido. 

 Não sei que fazer sem ti

(não há morangos silvestres) 

 não sei que fazer comigo

 Ivette Centeno
 (Foto de Laura Makabresku)

a saudade

eu sabia respirar-te por entre os dedos

 trémulos das manhãs

dias frios

Um dia disse: estou farto de poemas. Ninguém o levou muito a sério. 

 Tinha começado o Inverno, tinham chegado os primeiros dias frios, a lareira acesa. 

 José Carlos Barros

espanto

 

não passas

 de um sono profundo

 mas és a razão de ser 

da minha vigília

 o artífice do sonho

 o que agita as águas

 onde me banho

 a luz que ilumina

 aposentos vazios

 e os mobila de esplendor 

e de espanto

 tenho medo do vazio 

da tua definitiva ausência 

 Manuel Afonso Costa

um verso

 

Frase a frase construí um palácio

 para o meu segundo amor 

entre as rimas de um soneto

 um retrato a branco e preto

 que nos julgava mortais

 amei-o mais

 que a dor

 O príncipe chegou

 e quando pressentiu

 que eu talvez fosse um verso 

fugiu 

 Jorge Palma 

(Foto de Rudolf Bonvie)

velhas histórias

 

Foi uma péssima ideia a de voltarmos a ver-nos. 

Não fizemos outra coisa senão trocar insultos

 e culpar-nos de velhas e sórdidas histórias.

 Depois saíste, atirando com a porta, 

e eu fiquei sozinho, tão furioso e sozinho

 que não soube que fazer a não ser exasperar-me. 

Pus-me então a beber. Bebi como os escritores

 malditos de há um século, como os marinheiros, 

e bêbedo andei pela casa deserta,

cansado de viver, procurei-te na sombra 

para te culpar a ti por teres ido embora.

 Primeiro uma garrafa, depois duas e de repente 

fiquei tão mal que consegui esquecer-te.

 Luis Alberto de Cuenca

e dito não

Hoje o que temo é ter feito

 letras tortas no meu chão

 ter hesitado no leme 

ser duro de coração 

ter errado o peso justo

 e dito não, dito não 

 António Franco Alexandre
 (Foto de Laura Makabresku)

tu

 

 

E tu perguntaste

o que de novo eu sofria

e por que de novo te chamava

e que coisas eu queria que acontecessem

no meu desvairado coração

Safo

penélope escreve a ulisses

José Carlos Barros

 

coisas vagas

Por sorte andas bem longe, lá por fora, 

 já me esqueci de ti completamente. 

 É mais fácil assim, saber-te ausente,

 corre mais fina a vida junto à morte. 

 Na caixa do correio só encontro

 cartas de beis imperadores, promessas 

 de palácios talhados em sal-gema, 

 ouros, tesouros, e outras coisas vagas;

 férias, talvez, no sultanato opaco

 onde me aguarda um paraíso intacto

 de virgens falsas e reais eunucos.

 Entre os meus dedos fica o lugar oco 

 onde tão certo deixo esse postal

 ilustrado do teu esquecimento. 

 António Franco Alexandre
 (Foto de Natalia Drepina)

porto de abrigo

 

deixar o corpo posto

em algum lugar

 porto onde voltar

 Eunice Arruda

silêncio

 

No fundo só tenho uma pergunta: 

Quantas pessoas já ouviram o teu coração bater? 

Raquel Serejo Martins

(Foto de Nishe)

outono

Senhor, está na hora. Foi imenso o Verão. 

Pousa a tua sombra sobre os relógios de sol 

e solta os ventos pelos prados

Ordena que engordem os últimos frutos; 

concede-lhes mais dois dias meridionais, 

impele-os para a conclusão, e busca 

a derradeira doçura no vinho pesado. 

Quem não tiver agora casa, já não a construirá.

 Quem estiver agora sozinho, assim permanecerá por muito tempo, 

vigiando, lendo, escrevendo longas cartas

 e deambulando pelas alamedas, para cá e para lá, 

desassossegado, enquanto as folhas se deixam levar. 

 Rainer Maria Rilke
 (tradução de Vasco Gato)

pica do 7

 

( e se eu te perguntar se tens livre passe 

para o peito de alguém ? )

acredita

 

Dois mil cigarros.

 E uma centena de milhas 

de parede a parede. 

Uma eternidade e meia de vigílias 

mais brancas que a neve.

 Toneladas de palavras

 velhas como pegadas

 de um ornitorrinco na areia. 

 Uma centena de livros que ficaram por escrever. 

Uma centena de pirâmides que ficaram por construir. 

 Lixo.

 Pó. 

 Amargo 

como o princípio do mundo. 

 

Acredita em mim quando digo 

que foi belo. 

 Miroslav Holub

insónia

 

Ainda sonho que nos tocamos 

Miguel Manso

domingo

 

Acontece-te

 acordares antes do teu braço acordar? 

Alguma vez te ligaram para vender silêncio? 

Para onde vão as palavras

 assim que as soltas no ar? Retiras a crosta à ferida

 para manter a

 dor acesa? Por quanto mais tempo haverá 

ignorantes

 no poder? O amor é vermelho ou 

também existe em preto? A rotina que satura é a 

mesma que protege? Comprar tempo 

num parquímetro 

permite viver mais tempo? Se o gato te arranha

 aproveitas para ler a

 glicemia? Ao terminares a viagem há

 uma placa com o teu nome? Se Deus fosse mulher 

teria descansado ao domingo? Pensa bem: se Deus fosse

 mulher teria descansado

 ao domingo?

 João Luís Barreto Guimarães

livro de poemas

 

eu que nunca li um livro

 de poemas, 

diz-me: que palavras 

curam 

as feridas do amor? 

 José Carlos Barros

cegueira

 

Quero ver o que pareço nos espelhos 

com os olhos fechados 

Novalis 

(Foto de Monia Merlo)

presente

 

Deu-me mil livros

 e uma noite escura 

Jorge Luís Borges

caricia

Es claro que lo mejor

 no es la caricia en sí misma 

sino su continuación 

 Mario Benedetti

sul

 

luz

 

Seja de dia ou de noite

 trago sempre dentro de mim

 uma luz. 

No meio do ruído e da desordem

 trago silêncio. 

Trago

 sempre luz e silêncio. 

Anna Swir

mil e uma noites

Mil abraços 

Mil fracassos

Meu delírio 

Teus pedaços 

Teu calor

 Seja feito teu desejo  

Mil e uma noites.

 Faz uma outra vez  Como se ainda fosse  

 Que prazer  Que saudade  Que maldade

Que fartura  Que loucura  Que cruel tortura  Nos carinhos teus 

Minha santa criatura  

  
Diz que jura

agosto

Nunca mais regressaste a casa desde agosto.

O teu lugar à mesa ficou vazio. Eu passei a coleccionar

os nomes de coisas distantes, sentei-me a desenhar

sistemas de coordenadas, soletrei os hemisférios

das palavras, regressei às zonas epidérmicas do toque,

à fome anatómica dos gestos, às regiões endémicas

dos sismos, à solidão unívoca das margens dos rios,

ao silêncio lento das magnólias. Trouxe o domingo

para dentro de casa e guardei-o junto ao parto

em que me deste à luz.

Digo: Os dias são todos de morrer.

Nenhuma das memórias que tenho de ti

sabe negar essa evidência.

José Rui Teixeira

abandono

E ao fim do meu dia

 a matéria de que se faz a minha vida 

de novo abandonada 

de novo de novo abandonada

 pergunta-me silenciosa

 se ao apagar da luz 

a vida terá princípio. 

 Pedro Tamen

amor

 

Deste-me todos os frutos 

e eu multipliquei as mãos

 para te olhar nos olhos. 

 Rosa Alice Branco

vem à minha casa

 

Tenho uma lamparina

 Que trouxe das arábias

 Para te amar à luz do azeite

 Num Kamasutra de noites sábias

repara em mim

 

Vi como retiraste do vaso a terra, 

e da terra as raízes da planta desconhecida. 

Depois, com a tesoura de ferro, 

cortaste o caule no ponto

 certo. Em seguida, renovaste 

a terra no vaso. 

enterraste nela de novo a planta

 que ressurgiu, surdamente,

 na manhã de primavera 

que sempre finda. 

Agora, desvia um pouco o olhar, 

repara em mim agora: vês as raízes, 

o caule dobrado, a flor, o nome?

 Por que não me cortas os braços, as mãos, 

os pés, o tronco, e espalhas tudo 

aos bocados pela terra? 

Só preciso de um pouco de água:

 em todos os lugares crescerei para ti. 

 Luís Filipe Parrado

vazio

 

quase não apareces

 nas fotografias

 desse tempo

 às vezes é como se

 lá não estivesse 

ninguém 

José Carlos Barros

cenas tristes

 

Devia escrever coisas mais divertidas, 

entreter as massas. 

Evitar, ao menos, cenas tristes, 

mudar de roupa uma vez por mês. 

Podia, decerto, afastar-me, sair do corpo, 

dos seus humores. 

Entrar na biopolítica, usar os seus métodos.

 Engravidar uma ideia alegre. 

Enfim, nada contra os suicidas de carreira 

e os demais performers do além.

 Não é que não me apeteça largar-te

 num eléctrico sem travões. 

Deixar-te num país estrangeiro,

sem dinheiro e sem memória. 

Não se iludam, ainda sei baixar as calças.

 Fazer o truque.

 Mas se o meu psiquiatra ler isto, 

vai achar que o tratamento 

já não funciona. 

 Golgona Anghel

 (Foto de Saul Leiter)

podem cortar-me o coração que eu vivo

 

Aproxima-te.

Preciso dos teus olhos acesos para não me despenhar no vazio. 

Para não ter frio 

Daniel Faria

confissão

Sou de chorar: lugares comuns em filmes irrelevantes; actos de heroísmo vendáveis em múltiplos; sofrimentos com rosto; inteligências ou sensibilidades incompreendidas; solidões; abandonos (a mesma coisa – uma solidão mesmo empenhada, é sempre um abandono, muitos); memórias irrepetíveis e os seus ecos (the way we were, still crazy after all these years, formulações sintéticas em cançonetas); o sexo como entrega/abandono/achamento/epifania – as melhores lágrimas, as mais confusas, inexplicáveis, totais. Sermos livres dá vergonha por sermos presos. Na mesma medida em que sermos presos dá vergonha por sermos livres. As mulheres têm vergonha de ser homens. Os homens têm vergonha de ser mulheres. Todos temos vergonha de sermos pessoas. Humanos. Só. Completamente. E, lá no fundo, sabemos quem pôs em nós essa vergonha – o sacana que não conseguimos deixar de amar mais do a nós próprios. Um nome que é toda (um)a tesão. Deus. E que, para mim, tem o teu rosto, tuas mãos, teus pés, teus joelhos, tua nuca, teu cuspo, tua merda, o teu olhar perdido no horizonte, uma melodia que se apoderou dos meus ouvidos e do meu cérebro como se vinda ininterruptamente dos teus lábios, que me perseguem como um cão misterioso. Foda-se – desculpem-me – mas é a isto que se chama Amor! 

Miguel Martins

quotidiano

Então, 

 de todo amor não terminado

 seremos pagos 

 em inumeráveis noites de estrelas. 

 Ressuscita-me,

 nem que seja só porque te esperava 

 como um poeta, 

 repelindo o absurdo quotidiano! 

 Vladimir Maiakovski

soneto menor à chegada do verão

Eis como o vento
chega de súbito,
com seus potros fulvos,
seus dentes miúdos,

seus múltiplos, longos
corredores de cal,
as paredes nuas,
a luz de metal,

seu dardo mais puro
cravado na terra,
cobras que despertam
no silêncio duro

Eis como o verão
entra no poema.

Eugénio de Andrade

os dias adiados

 

Pesar-me. Ter sessenta quilos

 e perguntar porquê. Silêncio de balança. 

Porque sinto o peso daquilo que me cansa 

o mundo que se expande na cabeça 

os dias adiados, longos anos

 a lentidão que avança com os anos

 a respiração, o esforço de viver

 para cima quando tudo está a ceder. 

Porque dentro peso muito. E ao contrário

 da força de atracção do corpo pela terra. 

 Carlos Poças Falcão

 (Foto de Ezgi Polat)

tom waits

 

Make it rain, disse ele. 

E as estrelas de Paris obedeceram

 Manuel de Freitas

limites

 

Pela janela que amanhece retira-se a noite

 e entre os livros empilhados que lançam sombras

 irregulares na mesa difusa, 

deve haver um que eu jamais lerei.

Jorge Luis Borges