estou afinad(a)

(...) 

 Não ranjo. Não sangro. Não choro. Não peço. Não morro. 

 A não ser que me sobrevenha uma embolia ao baralho. Ao caralho.

 Por isso, conservo-me em álcool. Como os miúdos fazem às cobras.

 O formol é para os Deuses. 

 Miguel Martins

O "lugar onde" é sempre dentro de nós. 

 Miguel Martins
(Foto de Anka Zuravleva)

um lugar sem história na história da minha vida

Queimar tudo. Alugar uma casa num lugar sem história 

na história da minha vida, um lugar de postais antigos, 

desbotados, e do passado guardar apenas uma urna

 de cinzas, no compartimento por baixo do lava-louças. 

Ver filmes sem mérito, ler livros sem arte, ouvir óperas

 cómicas e inêxitos impopulares e anacrónicos. Tentar, 

sem sucesso, pescar, e ir ao mercado comprar peixe 

miúdo e roupas com defeitos às ciganas. Ser anónimo

 por fora e por dentro, criança que não se conhece

 nem quer conhecer e que procura apenas o início

 e o fim dum carreiro de formigas, revelação suficiente

 para quem ainda não desperdiçou a vida a perscrutar 

 os gloriosos fundos de um oceano de merda. Beber

 pouco. Foder com a moderação que a improbabilidade

 do diálogo impõe. Emular os pioneiros americanos, 

pecadores em busca de recomeço e horizonte, longe 

das catedrais e de si próprios, longe dos quiromantes

 e das sibilas e, sobretudo, da inexorável morte do amor. 

Miguel Martins (Desvão)
(Foto de Natalia Drepina)

Se tivesse carta, faria sentido comprar um automóvel; 

poderia, então, meter o sofrimento na mala e abandoná-lo num outeiro. 

(estou cansada deste blog)

Miguel Martins
 (Foto de Mariam Sitchinava)

Não espero nada. Mas do nada quero tudo. A absoluta negação. A sala do fundo, não o pórtico. 

 Um negrume tão escuro que o imagino estalando em centelhas de uma luz desconhecida. 

 Sangrando luz. Tormento sem desespero. Aliviado. Etéreo e eterno.

 Dôr no fundo dos olhos bem abertos. 

 Miguel Martins

Morrerei sem retratos. Nem de mim nem de ti

 nem de uma ou outra mão que me tocou o ombro.

 (O esforço é um revigorante da memória – 

deixemos o assunto por aqui).

 Morrerei sem cadastros, sem datas ou saltérios,

 com que embalar as noites às crianças do bairro,

 e dessas perdas a que mais me doerá 

é a caligrafia do teu punho nervoso. 

 Miguel Martins
(Foto de Laura Makabresku)

Gosto de pessoas que aceleram 

ante a inevitabilidade do precipício, 

roubando assim alguns segundos

 ao indecente gozo de Deus. 

 Miguel Martins

(B.I.)

Sou de chorar: lugares comuns em filmes irrelevantes; actos de heroísmo vendáveis em múltiplos; sofrimentos com rosto; inteligências ou sensibilidades incompreendidas; solidões; abandonos (a mesma coisa – uma solidão mesmo empenhada, é sempre um abandono, muitos); memórias irrepetíveis e os seus ecos (the way we were, still crazy after all these years, formulações sintéticas em cançonetas); o sexo como entrega/abandono/achamento/epifania – as melhores lágrimas, as mais confusas, inexplicáveis, totais. Sermos livres dá vergonha por sermos presos. Na mesma medida em que sermos presos dá vergonha por sermos livres. As mulheres têm vergonha de ser homens. Os homens têm vergonha de ser mulheres. Todos temos vergonha de sermos pessoas. Humanos. Só. Completamente. E, lá no fundo, sabemos quem pôs em nós essa vergonha – o sacana que não conseguimos deixar de amar mais do a nós próprios. Um nome que é toda (um)a tesão. Deus. E que, para mim, tem o teu rosto, tuas mãos, teus pés, teus joelhos, tua nuca, teu cuspo, tua merda, o teu olhar perdido no horizonte, uma melodia que se apoderou dos meus ouvidos e do meu cérebro como se vinda ininterruptamente dos teus lábios, que me perseguem como um cão misterioso. Foda-se – desculpem-me – mas é a isto que se chama Amor! 

Miguel Martins

Calendário das Dificuldades Diárias

 

Mais uma queda. Mais uma lasca de madeira cravada no corpo. Estacas de travar vampiros, sêdes. Ossos esmagados, sinapses rotas e, sempre, o fígado fosfórico. De cada vez, a dúvida absoluta. A suspensão da vida. A estupidez mais iníqua amesquinhando a nossa suposta divindade. Transplante? Broa dura? Pastéis de massa tenra de efémeros perfumes? Escolha-me o Diabo a sorte! Tudo poderia ter sido banal, banal e generoso, tivera eu chegado três gerações mais cedo. Vejo-me, à chuva, a apanhar ouriços sob os castanheiros. Analfabeto. São. Vejo-me e não me vejo em parte alguma. Muito menos aqui. Ainda menos agora. Ah!, quem me dera perder, ao menos, a memória dos castanheiros que nunca toquei, que apenas de relance pude amar

  Miguel Martins

Às vezes

O poema é uma escada

que os olhos descem

enquanto a alma sobe

e,

contudo,

às vezes,

caio no fundo de mim.

Miguel Martins (do seu blog)

Dos dias

Naquele dia choveu ao contrário

a chuva fina e o seu silvo subiam do chão

e eu caindo da janela

sem um raio de sol que me amparasse

Miguel Martins

Disseram-me que

Preciso de amor a conta-gotas,

estou a soro,

e já não tenho pele onde espetar tanta agulha.

Miguel Martins

Não é pedir muito

(...)

Uma caixa de cimento fresco.

 Deita-o lá dentro.

Sabes do que estou a falar.

Vermelho escuro.

 Isso.

 O coração.

Miguel Martins

Por isso

Detesto toda a psicologia. Pelo menos tanto como o homem de trabalho e os escritores movidos a bons sentimentos, que o querem entreter ou melhorar ao módico preço dos direitos de autor. Para me sustentar tenho todas as loiras do mundo. E não são poucas. De ambos os sexos e qualquer côr de cabelo. É o que basta. A somar ao jogo. O jogo de sonhar acordado. Sou o chulo vigil dos pesadelos das mães. As nossas e as delas. A fera com mais inteligência que moral. Uma inteligência manipuladora. O abismo brilhante. Um falo que fosse vaso. Disputo corridas sem sair do lugar e, por isso, sou sempre o primeiro a alcançar a meta riscada no chão com o giz líquido do meu sémen. Os outros chegam estafados. Caem de borco. Matam a sede na fonte desse giz. E pagam o pecado. A minha religião indulgencia-me sempre. Sou o Papa Negro das Noites Brancas. O Papa Branco das Noites Negras. Sou cinzento. Como as balanças que aferem o peso para aferir o custo. Estou afinado. Não ranjo. Não sangro. Não choro. Não peço. Não morro. A não ser que me sobrevenha uma embolia ao baralho. Ao caralho. Por isso, conservo-me em álcool. Como os miúdos fazem às cobras. O formol é para os Deuses.

Miguel Martins

Sou eu

São as minhas mãos que tremem até não poder segurar os talheres

sou eu sentado na cama, transido de medo de acordar para viver

sou eu a vomitar de medo como desde os tempos da escola primária

sou eu a driblar o futuro, acabando por sair pela linha lateral

sou eu agora em espasmos, assemelhando-me a um campo de minas

sou eu agarrando-me aos poucos que me disseram alguma coisa

eu tentando não cair, não sabendo como vim parar a esta copa

sou eu com a morte nos olhos que trago dentro dos meus olhos

eu, fidelíssimo traidor, não entendendo porque me achei só

eu a fugir de encontrar-me e sempre na exaustão de me encontrar
eu em cada vivo, em cada morto, em cada esquina da cidade

sou eu não conseguindo adormecer e, adormecendo, não dormindo
sou eu sem saber fugir a uma luxúria que jamais me faz feliz

eu a habitar um corpo doloroso, como semáforo amarelo

eu vendo outra coisa em cada coisa e em tudo palavras de papel

eu carregando o peso do passado sobre um futuro inexorável

eu mais mortal que os mortais e defrontando a imortalidade

sou eu com a cara e a alma à venda nos escaparates insensíveis

eu pedindo esmola a quem despreza o que lhe posso dar

sou eu rindo-me de mim para evitar chorar por tudo o mais

sou eu irremediavelmente sozinho para toda a eternidade

sou eu sem música de fundo, vendo-me num espelho desbotado

sou eu a fumar como se me defumasse para me poder comer

sou eu silenciando um grito por minuto e escrevendo no mel

eu vestindo toda esta nudez, só para só amar a verdade do amor

e se isto é difícil de entender, dizendo-te outra coisa não seria eu.

Miguel Martins