chove mais uma vez 

a infância é um pássaro aceso nos ramos das árvores 

um território de meteoros incendiados

 numa bacia de plástico com água da chuva

 José Carlos Barros

Diários

Mata su luz un fuego abandonado. 

Sube su canto un pájaro enamorado. 

Tantas criaturas ávidas en mi silencio

 y esta pequeña lluvia que me acompaña 

 Alejandra Pizarnik

como a um poema escrito num muro

Há quem não deixe restos nenhuns – há quem deixe muitos e mais restos, a peneira do fim é o tecido poroso do princípio____

 Maria Gabriela Llansol

Elle

Isabelle Huppert

(livros onde até tocar é um prazer)

Um corpo ao crepúsculo lido pelo vento

 chama-se música

 esta queda no escuro

 rente ao murmúrio 

Eugénio de Andrade
 (Foto de Laura Makabresku)

Fala-me tu do Amor e dessa coisa esquisita que é o tempo com quatro dedos de distância 

 entre o ardor das línguas e a asfixia dos corpos. 

 Al Berto

Alguém se sentou à mesa. Tinha o teu nome gravado; 

um rosto sem marcas, irreconhecível, 

aguardava a mão capaz de lhe levar coisas à boca. 

Coisas de alimento às coisas do corpo. Como esta mão a bombear-te 

o coração do lado errado do peito. 

 Inês Fonseca Santos

"Pode ser que, entreabertos 

Meus lábios de leve 

Tremessem por ti"

vou ali e já não venho, aproveito a distração de todos 

a minha e a dos outros, e vou-me embora 

sob inúmeras atmosferas, 

dizendo um a um os nomes

 que soam a estrangeiro,

 e a nativo só quando os amor os enflora, 

mas nunca o amor tem a pronúncia que se espera. 

 Herberto Helder

Dance me to the end of love

09-11-2016

(hoje não há poemas)

Com o tempo, murcharam as palavras que guardava para te dizer

As afiadas sílabas já não rompem os papéis alicerces do coração. 

Desce este silêncio sobre a casa, onde outro silêncio mais antigo já se instalara. 

Com o tempo desfolharam as ilusões, não voltarás aqui. 

Mas se por acaso regressasses de mim nada encontrarias 

 Al Berto

Era uma vez duas vezes. E como nunca há duas sem três, algum castigo tens guardado para mim. Não sei se me roubarás os livros, se me esconderás os melros, se me negarás os beijos. Alguma coisa destas tu farás. Podes roubar-me os livros. Hei-de recuperá-los, verso a verso, como a aranha que reconstrói a teia, como o pensamento que reconstrói a ideia, como o vento que reconstrói a areia. Podes esconder-me os melros. Saberei cantar. Darei asas à minha esperança para a ver poisar em todos os verdes, brilhar em todos os muros, debicar todos os desejos. Não me negues os beijos. Morrerei de fome. E de sede. E de saudade. Morrerei de te ver e não te ter. Morrerei de não morder a tua boca. Morrerei de não viver. Morrerei. 

 Joaquim Pessoa
 (Foto de Laura Makabresku)

Não diga que gosta de mim 

não quero que me gostem

 assim, com a mornidão das novelas de televisão

 eu quero é ser adorada

 com a obsessão dos cultos religiosos

quero o desespero dos homens

 o choro, o joelho carcomido no asfalto

 a lágrima 

o escândalo dos amantes na via pública

 eu quero o estrago, não menos  

que o gasto

 eu gosto é da paixão doída

 e doida dos exagerados

 enamorados patológicos 

o brilho no olho do viciado 

o atentado ao pudor

 nem mais nem menos

 que a falta de ar

 que a beira da morte 

 Ana Farrah Baunilha

De que lado viste chegar

 o outono? Por que janela

 o deixaste entrar? és tu quem

 canta em surdina, ou a luz 

espessa das suas folhas? 

Em que rio te despes para sonhar? 

É comigo que voltas

 a ter quinze anos e corres

 contra o vento até te perderes 

na curva da estrada?

 A quem dás a mão e confias

 um segredo? Diz-me, 

diz-me, para que possa habitar

 um a um os meus dias. 

 Eugénio de Andrade
(Foto de Nishe)

A noite explode-me nas mãos 

 em lantejoulas vermelhas de vestido

 que a minha solidão usa neste quarto

 - só existo quando olhas para mim 

mas insistes em desarmar-me de olhos vendados.

 Assumimo-nos como carrascos de uma mansidão letal 

e o mundo lá fora prossegue na sua melancolia habitual 

enquanto tu consolas o meu medo com as tuas mãos milenares 

 sabendo que é por esses dedos que a noite se mata

 e a luz da manhã cega um pouco menos. 

 Leonor Castro Nunes e Marcos Foz
 (A Bifurcação dos Ossos)

quantos corpos, quantas paisagens e 

aromas, quantos gritos, quantos ecos

 quantas solidões 

quantos recuos e avanços, quantas paixões

 terei ainda de atravessar para que o 

caminho se torne claro 

 quantas revisitações da memória serão

 necessárias para que o esquecimento seja

 completo. 

 Al Berto

debruçado num buraco

 vendo o vazio

 ir e vir 

 Paulo Leminski