fora de prazo

A infelicidade engorda mais 

 do que vinte tabletes 

 de chocolate Regina. 

 Mesmo partida aos quadrados 

 e embrulhada em prata

 para disfarçar, 

 tem mais calorias. É um veneno, 

 a infelicidade. Matou uns quantos

 pelo caminho e mesmo assim

 tem prosseguido ao longo dos séculos

 engolindo sulcos de tempo e 

 lamelas de comprimidos.

 Infelicidade, por seres minha, 

 tenho-te algum respeito.

 Gostava de mandar-te para. Mas

 é tão longe que, temo, 

 sentir-me-ia sem ti só 

 e, pior, infeliz. 

Sigo.

 De braço dado contigo. 

 Primeiro, pelo adro fora.

 Depois, pelo jardim fora. 

 Qual paraíso. 

 Não, isso não chega: sigo contigo

 pelo universo; cubro

 chineses, paquistaneses, neozelandeses 

 com o teu manto diáfano

 de choro.

 E é sempre contigo, 

 minha puta, que partilho

 a bandeja das recordações;

 é sempre contigo, minha puta fiel,

 que digo, num sorriso minúsculo e muito tímido:

 hoje o lanche é chocolates. 

 Come chocolates, pequena.

Porque, sabes?, 

 querer ser feliz não é pecado. Mas

 infelizmente já passou o prazo.

 Inês Fonseca Santos

Alguém se sentou à mesa. Tinha o teu nome gravado; 

um rosto sem marcas, irreconhecível, 

aguardava a mão capaz de lhe levar coisas à boca. 

Coisas de alimento às coisas do corpo. Como esta mão a bombear-te 

o coração do lado errado do peito. 

 Inês Fonseca Santos

As coisas nas pontas dos dedos

Cortam os vasos, as veias. Minúsculas, 

as coisas nas pontas dos dedos 

são feitas de vidro partido.

 Invisíveis aos olhos, levam com elas

 as nossas impressões 

digitais. 

 Inês Fonseca Santos
(Foto de Katia Chausheva)

Morada

Tenho as coisas escritas

no peito, o teu nome. Nada tem que ver

com o coração, muito menos com sentimentos.

O teu nome está-me escrito nos sinais, sobre a pele.

A tinta, desenhos de círculos castanhos

assinalando lugares.

O meu mapa genético tem uma única localidade.

Dizer o nome dela é chamar-te.

Chamar-te é encontrar a minha morada.

Inês Fonseca Santos

As coisas do corpo

Demasiado internas para lhes conhecermos os contornos.

Demasiado ocultas para lhes saber as razões.

Ostensivas, as coisas do corpo exibem-se perfeitas. Segundos

em que cheguei a odiá-las. Estavam demasiado longe

dos lugares a que devíamos regressar quando eu envelhecesse.

Puxei-te pela mão. A mão soltou-se do teu corpo.

Coloquei-a no lugar do coração; com as unhas

construí um fecho novo para o colar de pérolas;

vendi a pele e voltei a encher o frigorífico.

Alguém se sentou à mesa. Tinha o teu nome gravado;

um rosto sem marcas, irreconhecível,

aguardava a mão capaz de lhe levar coisas à boca.

Coisas de alimento às coisas do corpo. Como esta mão a bombear-te

o coração do lado errado do peito

Inês Fonseca Santos

Bom dia

 

(...)

Quem me vai ler poesia,

 quem me vai escrever poesia,

quem me vai oferecer poesia,

quem me vai arrumar a poesia?

Inês Fonseca Santos

As coisas

 

São feitas de vidro.

Partem-se quando digo em voz alta

o teu nome. Nome de todas as coisas

Inês Fonseca Santos