luz

E assim te foste, luz de vaga-lume,

 feita de segredo e brevidade.

 Impossível definir aquele perfume 

que o teu surgir me trouxe nessa tarde. 

 Alberto de Lacerda

a memória e o desejo

I will remember your small room, the feel of you, the light in the window, your records, your books, 

our morning coffee, our noons, our nights, our bodies spilled together, sleeping, 

the tiny flowing currents, immediate and forever. Your leg, my leg, your arm, my arm, your smile 

and the warmth of you who made me laugh again. 

 Charles Bukowski
 (Foto de Laura Makabresku)

e eu fico a arrumar as minhas mãos

Sónia Silva 

Ofereces-me uma pedra negra mágica que trazes do norte

 e as minhas palavras e as minhas mãos detêm-se sem saber

 por quanto tempo irão ficar na soleira da noite e do dia 

 tacteamos os corpos em busca de memórias adormecidas

 ocultas por sucessivas camadas de palavras por dizer

 deslizamos para o chão sem resposta e o fumo sobe 

 equilibra-se em nuvem sobre as nossas cabeças e evola-se

 em direcção a uma lua vermelha momentaneamente apagada

 ao som de bob marley fazes as malas e partes e eu fico

 a arrumar as minhas mãos e as palavras atrapalhadas

 no fumo desorientado pela ausência de um ponto cardeal

 junto cuidadosamente os teus cabelos rubros perdidos 

 entranço uma bola de fogo e guardo-a na memória 

 acendo uma dúzia de paus de incenso e imagino uma igreja

 de adoradores do silêncio que escorre por entre as preces

 a tua pedra negra regressa à minha mão fechada

 e ilumina como um sol a minha noite em claro 

Virás por uma palavra? 

 Carlos Alberto Machado

não devia

Quem tem assim o verão

 dentro de casa

 não devia queixar-se de estar só

 Eugénio de Andrade

cinco sentidos

o cheiro 

é a mais persistente das memórias

não vais voltar

Não vais voltar a perguntar-me

 se já estão em flor os jacarandás cinemateca

 que filme vi Terça-feira, 

Terça-feira é dia de cinema por tua causa,

 como estão as minhas contas, a minha hipoteca,

se já comi cerejas, e quem ando a comer, 

perguntavas assim, atrevido,

 e não atrevido, à vontade, 

porque querias saber se cuspi o caroço. 

Não vais voltar a perguntar-me 

do primeiro mergulho de Verão, 

dos poetas que ando a ler, 

das pessoas que matei no local onde trabalho,

 do humor e do amor dos meus gatos, 

quem foi a última pessoa que abracei, 

sabias da extrema importância dos abraços. 

Não vais voltar.

 Raquel Serejo Martins

o amor em visita

- invento para ti a música, a loucura

 e o mar. 

 Herberto Helder

tantos nomes que não há para dizer o silêncio

acender a chama recomeçar a luz

Sabes como me fizeste noite? 

e como me obrigas a reaprender devagar

 o comprimento dos dias ? 

Ana Paula Inácio

ao teu amor não lhe perdoes nada

Solitário e furtivo, o homem do ramo

 anda por locais nocturnos à procura de casais. 

Encontrei-o nas ruas ao pé da Rambla

com umas rosas sem cheiro a rosas

 numa noite que não tem cheiro a noite. 

E perdi-me pelas traseiras da vida. 

Uma mulher na sombra que não és tu 

roubou-te os olhos e chora. A cidade

 é uma exacta e monstruosa cópia.

 Como se o Cúpido já estivesse velho,

 passa cuspindo o vendedor de rosas.

 Enquanto se afasta penso: ao teu amor

 não lhe perdoes nada. Nem o seu final. 

Joan Margarit
 (Foto de Anna O)

oxímoros para uma ausência

Como é possível que o silêncio pare

 e o som não regresse ?

 Gastão Cruz
(Foto de Katia Chausheva)

resgate

de todas as vezes

 decapitada

 tornei a colocá-la

 sobre os ombros

 à cabeça

 que hoje

 deposito ao contrário

 para que não te veja 

quando olhar para trás

 Ana Paula Inácio

a ver se deixa de doer

Demorou dois meses a livrar-se dos livros. 

Dezassete caixotes de cartão, 

um em cada manhã, a caminho do trabalho. 

Abandonava-os no estacionamento. 

Primeiro os livros, depois as estantes,

 prateleira a prateleira, com a decepção de quem 

renuncia a uma fé. 

Deixara de ler. Agora, bastavam-lhe

 alguns minutos no corredor do supermercado. 

Folheava ao acaso, reprimindo a repulsa.

 Tinha deixado de escrever. 

Recusava-se a acrescentar uma palavra que fosse

 à pilha de papel impresso

 que lhe esmagava a carne. Para papel, 

bastava-lhe o do escritório, o peso e a espessura

 do arquivo morto da burocracia.

 Relatório, inventários, estatísticas. 

Com o tempo talvez dos números

 emergisse uma imagem de mundo. 

Alguma coisa em que acreditar. 

Mais tarde, quando lhe ocorria um título,

 dirigia-se à estante, uma prateleira no armário

 da televisão, 

 e não encontrava lá nada.

Voltava para o quarto, mas continuava a senti-los, 

feridos como é possível 

sentir a dor de um membro há muito amputado. 

 Madalena de Castro Campos