Noites com música

Quem é ?

É um pássaro, é uma rosa,

é o mar que me acorda?

Eugénio de Andrade

Erro

Edifiquei minha casa sobre a areia

Todo dia recomeço

Eunice Arruda

Toca-me

Não digas o meu nome.

Toca-me com a doçura do arco

e diz: "tu" ou

"estás aqui".

São palavras voadoras

que nunca falham o alvo.

Rosa Alice Branco

Essa mulher

Amanhã vou pintar o cabelo, decide. porque no amanhã de certos dias pinta sempre o cabelo ou compra um bâton diferente, mais claro, mais escuro, incolor, pinta os olhos ou ignora-os, usa ou não óculos escuros. há ocasiões em que a encontram, hesitam, será ela?, devem pensar. “meu deus, estás diferente, que te aconteceu, mulher?” apetece-lhe responder que morreu e ressuscitou, que estava na idade dos peixes e houve um cataclismo e se encontra agora na dos lagartos, mas ninguém iria compreender as suas palavras. nem ela própria. porque além da cor do cabelo, ou do lápis com que pintou os olhos, tudo está absolutamente igual.

Maria Judite de Carvalho

A noite

vesti-me de nudez e dei-te o flanco as costas a pele roubei-te o livro onde inventavas memórias trouxe-te suspenso e quando a noite amanheceu nos teus cabelos naveguei-me.com a força do gesto fundo. naufraguei-te. indesejado mel. clandestino e réu

Isabel Mendes Ferreira

Ás vezes

Tem mais presença em mim o que me falta

Manoel de Barros

Tão branco e tão raso

Foi um tempo branco, repetidamente lavado nas próprias mãos

Desviando a transparência do rosto para a noite

Um tempo branco muito diferente da verdade

Muito diferente das estrelas que se apagam

Foi um tempo muito branco

Mais doloroso do que os olhos sempre abertos no escuro

Inimaginável quando pus de fora a cabeça , as mãos

— tendo deposto o que trazia nelas —

O corpo todo

E saí como um paralítico depois do milagre

Na forma de quem grita por socorro

Foi um tempo branco porque era mudo

E não havia nenhuma palavra que pudesse apagá-lo

Um tempo tão manso como um lobo que não morde

Um tempo tão branco

Tão raso

Saí como um coxo que caminha sobre o tempo tão liso

Tão branco

Que pensei que era um muro aquele tempo estar ali

E bati contra ele como uma badalada que demora

  E era branco, um som que nunca ouvi

  Daniel Faria

Voar

Estranha gramática

O corpo tem uma gramática feita de caos e de silêncios. amargos cálices que se partem em parágrafos ora lentos ora curvos agudos e de espólios em parêntesis que se dobram em verbos de vingança e em apelos aos mortos. são nervos e são maiúsculos. são segundos e são sintaxes na densa caligrafia de um xeque-mate à memória do tempo. o corpo é sempre o espelho. o ecrã tamanho de um dedo e uma espada prévia a ser agravo. antes que se feche a concha antecipo-te a pérola. concebido o oposto o convulso escreve-se exclamante em vez de virgula. honra seja feita à poalha dos pretextos. irrefragável. que por menos já se é destino.

Isabel Mendes Ferreira

A Máquina Fotográfica

Moras aonde eu sei.

É na distância onde chego de táxi.

Sou turista

  com trinta e seis hipóteses no rolo;

  venho ao teu miradoiro ver a vista

  trago a minha tristeza a tiracolo.

José Carlos Ary dos Santos

As Lágrimas Estão Todas na Garganta do Mar

ampla a vereda onde o sol adormece. para ser febre nas tuas pálpebras

Isabel Mendes Ferreira

Pergunta ao vento

Tinha um cravo no meu balcão;

veio um rapaz e pediu-mo

- mãe, dou-lho ou não?

Sentada, bordava um lenço de mão;

veio um rapaz e pediu-mo

- mãe, dou-lho ou não?

Dei o cravo e dei o lenço,

só não dei o coração;

mas se o rapaz mo pedir

- mãe, dou-lho ou não ?

Eugénio de Andrade

E depois a tristeza

27 silêncios

tinhas razão, toda a razão, razão antes de tempo, razão tantos anos antes. viste numa fraqueza um desastre, escolheste os adjectivos que se iam tornar substantivos, e disseste que a vida não estava do meu lado. e foi então que me apresentaste a morte, apenas para que eu falasse com alguém enquanto tu viravas costas.

Pedro Mexia

Previsão do estado do corpo para hoje

Hoje, apenas sinto o vento reacender feridas,

 nada possuo,

 nem sequer o sofrimento.

Al Berto

A outra

Quem escreve é um visitante

Chega nas horas da noite

e toma o lugar do sono

Chega à mesa do almoço

  come a minha fome

Escreve o que eu nem supunha

Assina o meu nome

Eunice Arruda

Um nome

A solidão de uma palavra. Uma colina quando a espuma

salta contra o mês de maio escrito.

A mão que o escreve agora.

Até cada coisa mergulhar no seu baptismo

Até que essa palavra se transmude em nome

e pouse, pelo sopro, no centro

de como corres cheio de luz selvagem,

como se levasses uma faixa de água

entre o coração e o umbigo.

Herberto Helder

Mãe

Mãe, eu sei que ainda guardas mil estrelas no colo.

Eu, tantas vezes, ainda acredito que mil estrelas são

todas as estrelas que existem.

José Luís Peixoto

Corpo de abrigo

Estar em algum lugar

sempre

deixar o corpo posto

em algum lugar

porto onde voltar

Eunice Arruda

Das minhas manhãs

(...)

Vou falar-te das minhas manhãs quando me levanto. Um peso no corpo, uma morte no olhar, corredor estreito por onde os passos avançam em direcção ao copo onde dissolvo a vitamina C em água. Logo o cigarro, a primeira baforada, como se uma esperança, embora uma esperança de nada. Seguir para o banho, copo e cigarro, o espelho em frente, cercado por azulejos brancos macabros. O resto já sabes, não preciso dizê-lo. Somos assim dois, eu e tu.

Guarda segredo.

Jorge Roque

Quero dizer

Queria falar do mar
  gostava de ter dito algo como isto: - foi o mar que me fez começar a pensar no amor, mais do que noutra coisa; quero dizer, num amor por que valha a pena morrer, num amor que consuma uma pessoa.

Yukio Mishima

Assim como eu sou

Sim, ser vadio e pedinte, como eu sou,

  Não é ser vadio e pedinte, o que é corrente:

É ser isolado na alma, e isso é que é ser vadio,

  É ter que pedir aos dias que passem, e nos deixem, e isso é que é ser pedinte.

Fernando Pessoa (Álvaro de Campos)

Era um corpo

Era um mês incerto, havia vento,

eu não teria nascido ainda, ou já teria morrido.

A fronteira entre luz e sombra era muito difusa.

 Então estranhamente o sol pousou naquele corpo.

Corpo que nunca vira despido, que cheirava a maçãs maduras,

com brilhos que desciam às negras sementes da vida.

Estranhamente o sol demorou-se nos seus ombros.

 Um último brilho, ou suspiro, desprendeu-se.

O ar tremia – apesar disso eu era feliz,

Tinha dez ou mil anos, já não sei.

Eugénio de Andrade