Eu achava que queria ser poeta, mas no fundo queria ser poema

Vou-me deixar ficar

Ela olhou para ele com aquela enorme vontade de chorar e depois ficou calada. 

 Nesse dia sonhou que conseguia voar. 

 Patrícia Reis

Nada

O vento morre na minha ferida. 

A morte mendiga o meu sangue. 

Alejandra Pizarnik

Levas-me de mansinho

Ninguém responde

Estou com a idade pousada nas mãos. 

Explico-me com dedicação aos berços fundos

 onde cada coisa dorme o seu medo de morrer.

 Há na tristeza um perigo de terminar: 

o eterno outono parece belo 

a quem perdeu todas as sementes. 

 Pergunta-se um nome e ninguém responde. 

Onde fica essa ilha a que só chegamos por naufrágio? 

 Vasco Gato
 (Foto de Laura Makabresku)

Pousado no peito

Livros que suportam tudo, até a estante 

O gozo da poesia como uma faca afiando os dedos

Estou ausente

Não interessa se falho na tarefa, 

ao fim e ao cabo o imutável sempre

 continuará imutável, e nada 

somo ou tiro. A lua estará quieta

 despertando-me sempre. Enquanto as margens

 continuarão rasgadas pelo mar. 

O sol continuará esse implacável

 assombro. Sempre haverá uma aranha

 a vomitar cristal e seda juntos. 

Sempre haverá névoa. E continuará

 a feroz ternura das tuas mãos. 

 Amalia Bautista
 (trad. Inês Dias)

O tempo sobre a pele

este dia

este perverso dia

 que veio depois de ontem 

 Paulo Leminski

É tarde

Com o tempo na pele, o amanhã não passa de um vazio. Há uma mesa posta, um cigarro aceso e em cada sílaba, histórias por acabar. 

Como quem está de passagem, corro a cortina. Tudo o que se agarra a mim são sombras. 

Podia ter escrito sobre a tua ausência. É tarde. E com os lábios feridos não consigo dizer coisas bonitas. 

 Maria Sousa

Poesia

Coisas que poderiam parecer inúteis

Ao fazer a mala, tenho de pensar em tudo o que lá vou meter para não me esquecer de nada. Vou ao dicionário e tiro as palavras que me servirão de passaporte: o equador, uma linha de horizonte, a altitude e a latitude, um lugar de passageiro insistente. Dizem-me que não preciso de mais nada; mas continuo a encher a mala. Um pôr-do-sol para que a noite não caia tão depressa, o toque dos teus cabelos para que a minha mão os não esqueça, e aquele pássaro num jardim que nasceu nas traseiras da casa, e canta sem saber porquê. E outras coisas que poderiam parecer inúteis, mas de que vou precisar: uma frase indecisa a meio da noite, a constelação dos teus olhos quando os abres, e algumas folhas de papel onde irei escrever o que a tua ausência me vem ditar. E se me disserem que tenho excesso de peso, deixarei tudo isto em terra, e ficarei só com a tua imagem, a estrela de um sorriso triste, e o eco melancólico de um adeus 

 Nuno Judice

Procuro-te obsessivamente na melancolia das mãos

(Foto de Laura Makabresku)

Depois do branco e deserto inverno

A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome, 

 nem acredite no calendário, 

 nem possua jardim para recebê-la 

 Cecília Meireles
(Foto de Dara Scully)

Uma Escuridão Bonita

Era verdade, tínhamos tempo. A falta de luz também inventava mais tempo para as pessoas estarem juntas, devagar.
Para mim a falta de luz era estar ali com ela, de mãos dadas - os meus lábios na espera dos lábios dela.

 Ondjaki

O nome da paixão

Que nome te dar? Tu és única. Tu és todas. Ou talvez nenhuma. 

Eu sou tu. Tu és eu. A outra metade de mim. 

A parte de ti que de mim ficou. A parte de mim que foi contigo. 

Ninguém me foi tão próximo. Ninguém me escapou tanto. 

Como foi que constantemente nos encontrámos e nos perdemos? 

 Manuel Alegre

Por nada

Escrevo. E pronto.

 Escrevo porque preciso,

 preciso porque estou tonto.

 Ninguém tem nada com isso.

 Escrevo porque amanhece,

 E as estrelas lá no céu

 Lembram letras no papel,

 Quando o poema me anoitece. 

A aranha tece teias. 

O peixe beija e morde o que vê.

Eu escrevo apenas. 

Tem que ter por quê? 

 Paulo Leminski

Diz-me tudo o que eu não sei

Geografia íntima

respiro-te devagar

 tenho medo da memória

 da música e da inclinação da garganta

suspensos os dedos 

curvos os beijos

 o teu peito podia ser um navio

 Isabel Mendes Ferreira

Suave como o perigo

Suave como o perigo atravessaste um dia

 com a tua mão impossível a frágil meia-noite

 e a tua mão valia a minha vida, e muitas vidas

 e os teus lábios quase mudos diziam aquilo

 que era o pensamento. 

 Passei uma noite colado a ti como a uma árvore de vida

 porque eras suave como o perigo, 

como o perigo de viver de novo.

 Leopoldo María Panero

A mão, o muro, o mundo

A mão preferida pelo silêncio

 evoca sobre o muro

 um alfabeto sem vincos 

 José Tolentino Mendonça

Talvez um dia use esse batom vermelho

Quando me levanto, não sei se estou doente ou se é só a solidão. Foram estas as tuas palavras ao balcão, entre as pessoas que entravam e saíam, e nenhuma reparava que havia alguém ali a gritar uma dor que de tão funda não se ouvia. Mal te conheço, mas depois disto é como se nos conhecessemos. Talvez um dia use esse batom vermelho, esses brincos dourados de metal barato a coroar o penteado de cabeleireiro, e no sorriso a mesma largura triste de uma distância que jamais se alcançará (será ela que nos une uma vez mais). Antes disso, vou falar-te das minhas manhãs quando me levanto. Um peso no corpo, uma morte no olhar, corredor estreito por onde os passos avançam em direcção ao copo onde dissolvo a vitamina C em água. Logo o cigarro, a primeira baforada, como se uma esperança, embora uma esperança de nada. Seguir para o banho, copo e cigarro, o espelho em frente, cercado por azulejos brancos macabros. O resto já sabes, não preciso dizê-lo. 

Somos assim dois, eu e tu. Guarda segredo. 

 Jorge Roque

Chove-me por dentro

Quando vier

Sei que darei ao meu corpo os prazeres que ele me exigir. 

vou usá-lo, desgastá-lo até ao limite suportável, 

 para que a morte nada encontre em mim quando vier. 

 Al Berto