eu não habito os jardins do teu silêncio

atrasa o meu relógio

acalma a minha pressa

aliás

( nunca na vida foste meu )

como poderíamos não nos ter perdido?

Não valia a pena esperar, ninguém viria 

que nos segurasse a cabeça e nos pegasse nas mãos,

 estávamos sós e essa solidão éramos nós;

 e era indiferente sabê-lo ou não,

 ou gritar (ou acreditar), porque ninguém ouvia: 

o grito era a própria indiferença. 

 Presente, apenas presente;

 a memória, presente, 

a esperança, presente.

 E, no entanto, houvera um tempo

 em que tínhamos sido talvez felizes,

 quando não nos dizia respeito a felicidade, 

 e em que tínhamos estado perto 

de alguma coisa maior que nós 

ou do nosso exacto tamanho. 

 Como um animal devorando-se

 por dentro a si mesmo,

 consumira-se, porém,

 o pouco que nos pertencera, os dias e as noites, 

a certeza e o deslumbramento, a cerejeira e a

 palavra “cerejeira” ainda em carne na jovem boca. 

 Nenhuma beleza e nenhuma verdade que nos salvasse, 

nenhuma renúncia que nos prendesse

 ou nos libertasse, nenhuma compaixão que

 nos devolvesse o ser

 ou o mesmo, 

ou fosse a morada de algo inumano como um coração.

 Nenhuns passos ecoavam no grande quarto interior,

 nenhumas pálpebras se abriam, 

como poderíamos não nos ter perdido? 

 Entre 10 elevado a mais infinito

 e 10 elevado a menos infinito, 

uma indistinta presença impalpável na indiferença azul, 

 sós, 

sem ninguém à escuta, 

nem a nossa própria voz. 

 Manuel António Pina
 (Foto de Cristina Coral)

Tivesse ainda tempo e entregava-te o coração

 José Tolentino Mendonça

disto estou certo:

 era um corpo feito às mãos

As frases ditas no amor 

guardo-as como sementes

 para dar de comer à fome antiga

 perene e insaciada

 quando chegar o inverno 

 Adelaide Amorim

casa

Quando o ser da luz for

 o ser da palavra, 

 no seu centro arder

 e subir com a chama

 (ou baixar à água)

 então estarei em casa. 

 Eugénio de Andrade

Nunca encontrei mulher mais cobarde do que eu.

 Recapitulo: mulheres que estão à espera como eu, 

 não, nenhuma é assim tão cobarde

 Marguerite Duras
 (Foto de Saul Leiter)

aquiles

( tu não fazes a barba

 e eu não sei onde guardei o manual de sobrevivência

 das minhas secretas fragilidades)

estou afinad(a)

(...) 

 Não ranjo. Não sangro. Não choro. Não peço. Não morro. 

 A não ser que me sobrevenha uma embolia ao baralho. Ao caralho.

 Por isso, conservo-me em álcool. Como os miúdos fazem às cobras.

 O formol é para os Deuses. 

 Miguel Martins

– socorro –

Não ter um Deus 

não ter um túmulo

 não ter nada de certo

 mas apenas coisas vivas que nos fogem – 

existir sem ontem

 existir sem amanhã

 e cegar no vazio

 – socorro – 

pelo sofrimento 

que não tem fim – 

 Antonia Pozzi
 (Foto de Anna O)

Tudo o que te disser 

 tudo o que escrever 

 sou eu a perder-te

 Manuel António Pina