"Vesti-me de sombra e senti o silêncio pousar-me no coração"

alguém te segura à beira da derrocada

 e te pergunta saberás se lá no fundo há

 algo que valha a pena? pode ser que sim, 

pode ser que não, ninguém sabe

 Helder Moura Pereira

Preciso de ti para um poema 

Ofereço-te em troca o meu auto-retrato sincero. Tenho quarenta livros prontos para serem lidos. Tenho uma estratégia infalível para implementar a primavera. Tenho a segurança de um corpo cheio de insónias, pele de galinha, súbitos arrepios, termómetros para novecentas febres, saliva muito devagar, pés descalços, arrebatamentos incomunicáveis, fins de noite numa garrafa de vinho, estilhaços de quatrocentos orgasmos, comoções, paixões flagrantes, primeiros cuidados para jovens suicidas, lâmpadas que se queimaram nas minhas próprias mãos. 

 Vasco Gato

Não sei o que vos diga. 

Vinha do outro lado do mundo

 e vestia-se com rosas e arame. 

Tinha a poesia no corpo.

 Perante isso – graça

 ou desencanto –

 somos todos meros escriturários. 

 Manuel de Freitas

Lentamente os dedos aperfeiçoaram a arte 

de pararem sussurrantes sobre o corpo 

 Al Berto

Ninguém me chama

 Escuto o calcanhar do pássaro 

Sobre a flor 

E não respondo 

 Daniel Faria

Primeiro esqueci o cheiro 

 E ao acordar já não senti o sabor da sua boca 

 Depois o corpo tornou-se memória

 Em vez de impressão 

 Esfumado, perdido, inglório 

 O seu rosto desaparecia

 Ficavam quase nem os contornos 

 E no fim sentia só uma tristeza 

 De promessa feita e não tornada 

 Miguel Soares

É aqui o amor?

Ana Cristina César

( gostava muito )

Isto não é Paris

 Isto não é Paris

 nem são cinco da tarde

 nem chove

 nem há cómicos na rua

 e tampouco nesta esquina

 desta cidade que não é Paris

 há um realejo surpreendido 

 e um pintor boémio

 e uma garrafa de vinho 

 porque às cinco da tarde

 esta cidade não é Paris

 e não existe um amor curioso

 escondido atrás da cortina 

 enquanto Edith Piaf canta

 Les amants de Paris

 Nem a recordação do Sena

 me leva as minhas memórias tristes 

 desta cidade sem noite

 nem espelhos de mel

 e não minto se disser

 que Paul Éluard saiu do meu quarto 

 com asas de melro branco

 pela janela desta cidade

 que não tem pombas nem bêbados alegres

 porque às cinco da tarde

 esta cidade não é Paris.

 Uberto Stabile
 (Foto de Robert Doisneau )

O teu corpo 

Magoa-me como o mundo magoa deus. 

Sylvia Plath

Rui Lage                                                                                      

( quiero ver a qué sabe tu olvido )

Veio-me hoje uma vontade enorme de te amar. 

E então pensei: 

vou-te escrever.

 Vergilio Ferreira
 (Foto de Mariam Sitchinava)

Não invoques a de ontem porque ela já foi embora

 Desde que tu partiste morreu já muitas vezes

 E embora tenha renascido já nunca foi a mesma

 Mais frágil mais ingénua mais tímida umas vezes 

outras vezes mais sábia mais triste mais murcha 

 Mas sempre distinta e outra vez sempre 

 Às vezes conformada mais cheia do meu sangue

 como se tudo fosse novo tudo recém comprado

 água sol e ar e sombra 

 Tão resignada que até sorrio ao espelho que não 

 Tenho frente a mim 

 E outras vezes em guerra tão em guerra

 que o meu tacto é punhal que me agride as veias

 e as flores me ferem e o céu me criva

 e até o meu próprio corpo me danifica

 - Morro e volto a nascer a cada manhã

 a angustiada de ontem hoje não a busques 

 A eufórica de hoje

 talvez esta mesma noite se suicide

 abraçada ao travesseiro

 Josefina Plá
(Foto de Josephine Cardin)

entre a saliva e os sonhos há sempre

 uma ferida de que não conseguimos 

regressar 

 Alice Vieira
(Foto de Natalia Drepina)

Nada tão silencioso como o tempo 

no interior do corpo

 Fiama Hasse Pais Brandão
 (Foto de René Groebli)

Se um dia me pedires, 

juro que te empresto 

o meu coração, tal como 

 guardei na boca o pequeno deus

 que te trazia tão curioso. 

A sério. Deixo-te tocar nele,

 sentir-lhe o peso, atirá-lo 

 contra a parede para depois

 o apanhares e retirares a pele 

de pêssego demasiado maduro. 

 Podes até queimá-lo - 

 com cuidado, por favor - 

 quando estiver mais frio; 

ou enterrar os restos debaixo

 das estrelícias, de propósito 

por saberes que não as suporto. 

Em troca, promete-me apenas 

 que depois me deixas fugir 

para saber como é isso de

 passar o resto da vida desembaraçada 

 finalmente desse peso morto. 

 Inês Dias
 (Foto Christian Schloe)

- Não é correcto tocares assim nas coisas

 - dizia-lhe a mãe. 

- Então, como se toca?

 - Com menos força, agarrando menos. Não te envolvas tanto. 

 Gonçalo M. Tavares

Os meus dedos já souberam de cor a perfeição. 

 A morte era o menos. 

Só a beleza nos parecia intolerável 

se não a despedaçássemos, 

voz por voz, compasso a compasso, 

numa harmonia mais dócil. Menos urgente 

do que os músculos que ensaiávamos 

todos os dias sem nos tocarmos.

 Agora ouço outras mãos

 a tactear o mesmo mistério e

 é como segredar, pianississimo, 

ao ouvido de alguém demasiado longe, 

quando afinal adormeceste apenas

 dentro de mim, com as garras

 cravadas ao de leve na memória

 Inês Dias
 (Foto de Natalia Drepina)

Nas ruínas de novembro

 a triste jardinagem dos poemas 

por abrir

 José Miguel Silva