quem sabe

As lágrimas não sabem

 o que dizem, deixam-se cair 

 em turvos argumentos,

 lembram-se de coisas 

 Quase nos estragam as bebidas.

 Ao fim de três whiskies,

 abres uma porta 

 e tudo se aclara. 

 As memórias, os cadernos, 

 os aprestos do negrume, 

 ficaram para trás. 

 Agora já conheces

 os fósforos que tens, 

 abriga-os da chuva de dezembro.

 Quem sabe que cigarros 

 estarão à tua espera. 

 José Miguel Silva

É mais que certo: não sinto a tua falta.

 Fiquei a tarde toda a arrumar os teus papéis, 

a reler as cinco cartas que me foste endereçando 

na semana que perdemos: tu no Alentejo,

 eu debaixo de água. Fui depois regar as rosas 

que deixaste no quintal. Sempre só e sem 

carpir o meu estado (porque não me fazes falta), 

pus o disco da Chavela que me deste no Natal 

e comecei a preparar o teu prato preferido. 

Cozinhar fez-me perder o apetite; por isso

 abri uma garrafa de maduro e não me custa

 confessar-te que não sinto a tua falta. 

Por volta das dez horas, obriguei-me a recusar

 dois convites pra sair (aleguei androfobia)

 e estou neste momento a recortar a tua imagem

 (não me fazes falta) nas fotos que possuo de nós dois, 

de maneira a castigar com o cesto dos papéis

 a inábil idiota que deixou que tu te fosses. 

José Miguel Silva

Mais um dia de estrume para roseira nenhuma

 José Miguel Silva

Nas ruínas de novembro

 a triste jardinagem dos poemas 

por abrir

 José Miguel Silva

Ainda bem que partes :

já me sobram mais afagos 

para o gato, mais espaço 

nas gavetas e nas horas; 

com os lenços que deixaste

 posso pôr em cacos limpos 

o restante coração. 

Ainda bem que partes: 

regresso menos cedo

 às arestas do lençol, 

acrescento um cobertor; 

divirto-me a escolher

 em que lado da parede 

não irei adormecer. 

 Ainda bem que partes; 

dura mais o sabonete, 

a graxa dos sapatos,

 o sal e o Domingo;

 só o gin, tem piada,

 dura menos.

 José Miguel Silva

Três e meia da manhã. 

É inútil procurar o candeeiro.

 No estuque da insónia, 

o filme recomeça. 

Que fim será o fim? 

 Pretéritos prazeres, 

cigarros consumidos 

– é isto o coração:

 um cinzeiro de metal? 

Preferia não fumar. 

 Quero tanto o teu amor

 que termino a odiar-me. 

Quem me dera ser o Rambo, 

saber sempre o que fazer ao inimigo. 

Não sei por que sorrio, 

 quando tudo o que me resta é a magia 

que me traz o Halcion: sonhar 

que não existes, nem o filme, 

nem o fumo, nem o frio, nem o fosco 

cinzeiro de metal. 

 José Miguel Silva
 (Foto de Mariam Sitchinava)

A arte já sabemos nasce 

da imperfeição das coisas 

que trazemos para casa

 com o pó da rua

 quando a tarde finda 

e não temos água quente

 para lavar a cabeça. 

Tentamos regular 

com açudes de orações 

o curso da tristeza

 mudamos de cadeira 

e levamos a noite 

a dizer oxalá

 como se a palavra

 praticasse anestesia. 

 José Miguel Silva

Sem saber

Cai um sino do pinheiro de natal. 

Por muito menos se foge de casa 

de seus pais. Agachados sob o leque

 das hortênsias, descobrimos que as lágrimas

 são fáceis de engolir. Sem saber,

 já chegamos ao escuro. 

Só nos falta pôr o til na palavra solidão. 

 José Miguel Silva
 (Foto de Nishe)

em vez de cortar os pulsos

 cortei a linha do telefone. Já não acordo de noite

 para lhe perguntar por que não tocas. 

 José Miguel Silva

Prémio

Vales, ravinas, desertos,

e fins de semana, livros a mais,

amigos a menos, noites

de fumo, de corpos alheios,

de novo ravinas, desertos

e vales - eu nunca pensei

que fosse tão longe e que fosse

tão pouco a felicidade:

ovos mexidos, arroz de tomate,

o ir a correr quando o filme começa,

o vem para a cama, um sopro

de mel, e novas legendas no álbum

de fotos - eu nunca pensei

que fosse tão alto este único prémio

de consolação.

José Miguel Silva

Qual de nós irá chegar primeiro à solidão

 

 

 

Foto Katia Chausheva

Domingo

Primeiro foi o bule,

de seguida foi a asa.

Que mais irás quebrar.

Não sei o que fazer com o teu sim,

o teu não, o teu

passa-me o açúcar.

A distância dos teus olhos não a sei

abreviar, o latido dos teus sonhos

não me deixa adormecer.

Gostava de te amar um pouco menos,

de voltar ao meu rebanho

de feridas e sopores,

regressar ao rijo barro dos Domingos

em que não te conhecia,

ao supor de suas tardes

Quando ainda não sabia

Da dureza do cimento, nem dos modos

De quebrar e ser quebrado.

José Miguel Silva

Mais um dia

Não é fácil ser poeta a tempo inteiro.

Eu, por exemplo, nem cinco minutos por dia,

pois levanto-me tarde e primeiro há que lavar

os dentes, suportar os incisivos

à face do espelho, pentear a cabeça e depois,

a poeira que caminha, o massacre dos culpados,

assistir de olhos frios à refrega dos centauros.

Chegar por fim a casa para a prosa

de uma carne à jardineira, o estrondo

das notícias, a louça por quebrar. Concluindo,

só por volta das duas da manhã começo a despir

o fato de macaco, a deixar as imagens correr,

simulacro do desastre.

Mas entretanto já é hora de dormir.

Mais um dia de estrume para roseira nenhuma.

José Miguel Silva

Invocação

Não permitas, Senhora,

que desvie meu olhar

dos passos que perderam

- dez minutos sobre a terra –

aqueles que não possuem

um bilhete de retorno.

Concede-me o lugar

mais distante da lareira,

aquele que não nos serve,

mas de onde se ilumina

esse modo de durar

que só amar ensina

José Miguel Silva

Escrevo poemas para não adormecer

 

José Miguel Silva

Preocupações naturais

Eu não tinha muita coisa e hoje tenho a soma dos teus passos quando desces a correr os nossos treze degraus e me prometes: até logo. Mas se nada (ou só o nada) está escrito, quem mais ama é quem mais tem a recear. Com isso, passo as horas num rebate de dramáticos motivos: engano-me na roda dos temperos, ponho sal na cafeteira, maionese no saleiro, vejo o mel mudar de cor e se me chama o telefone empalideço como o rosto do relógio da cozinha. Só sossego quando as gatas me garantem que chegaste e posso então, aliviado, unir-me ao coro de miaus que te recebe, para mais uma noite roubada ao escuro

José Miguel Silva

Não é tarde

O amor é como o fogo, não se propaga onde o ar escasseia. Mas não te preocupes eu fecho mais a porta. Gestos e paveias, acendalhas, o isqueiro funciona! Poderoso combustível é o corpo. Acende deste lado. Ainda não é tarde, foi agora anunciado pela rádio, são dezoito e vinte cinco. Respira-nos, repara, a ilusão de que a vida não se esgota, como os saldos de verão. E a morte, à medida que te despe vai perdendo o nosso número de telefone.

José Miguel Silva

Das coisas que não sabemos mudar

 

Voltemos a isto, ao cálculo dos danos na máquina do mundo, à impotência do riso contra tudo o que não sabemos mudar: a morte, o egoísmo, o levadiço coração humano. Porque não há mais nada (ok, há o amor – vai-te foder) e nos negócios da razão o pessimismo é a moeda do momento. Regressemos ao ruído, à sombria comissão liquidatária desta fábrica de trapos coloridos. Se não há melhor emprego para a culpa e os domingos custam dias a passar.

José Miguel Silva

Poupanças

A teu lado não me importam as notícias,
que tivemos o Inverno mais seco de sempre,
e a guerra, o petróleo, o bulício dos tolos.
Os jornais não trazem nada que me possa
interessar: que aprendeste finalmente a cair
de bicicleta, tens consulta para ontem
com o médico das costas e o teu sono
continua perturbado por afãs de perfeição.
O amor é assim, deixa o logro do mundo
a ganir à porta. Vai tu à janela, se queres,
e atira-lhe um osso de atenção. Eu já não
creio que a história seja o melhor amigo
do homem - tu sim, felicidade perceptível,
âncora do tempo(..) Graças
a ti já comecei a poupar uns oito euros
por semana em semanários, arrelias e afins.

José Miguel Silva