a poesia

Foi nessa idade que a poesia me veio buscar 

Não sei de onde veio 

Do inverno, de um rio 

Não sei como nem quando 

Não, não eram vozes 

Não eram palavras 

Nem silêncio 

Mas da rua fui convocado 

Dos galhos da noite

 Abruptamente entre outros

 Entre fogos violentos 

Voltando sozinho

 Lá estava eu sem rosto 

E fui tocado. 

 Pablo Neruda
 (Foto de Nishe)

quartos de hotel

 

Dias de inverno

 noites de bares

 ilustres desconhecidos

 músicas que não sabes dançar

 garrafas vazias

 quartos de hotel 

camas impecavelmente feitas 

para corações desfeitos. 

 Raquel Serejo Martins

faz sentido

Às vezes apetece-me oferecer-te um presente 

Mas nem sempre calha 

E quando calha é quase sempre

 aparentemente insignificante

Jorge Palma

pedaços de coisas

 

Às vezes penso que vou encontrar-te na rua mais improvável, 

que nos sentamos diante do rio e 

ficamos a trocar pedaços de coisas subitamente importantes : 

a tua solidão, por exemplo

 Vasco Gato

a ausência é uma forma do inverno

assim dói uma noite, 

 com esse mesmo inverno de quando tu me faltas, 

com essa mesma neve que me deixou em branco,

 pois de tudo me esqueço 

 se tenho de aprender a recordar-te

Luis Garcia Montero

os dias

As minhas palavras exigem silêncio

 e espaços abandonados

Alejandra Pizarnik

guarda-me

A mulher lançou a sua mão

Eu estava na palma da mão

Eu era uma linha que se apagava

Uma linha que ninguém sabia ler.

Eu disse à mulher: Ah, fecha a mão

Para me guardares

Daniel Faria

porque me tocas assim ?

parte de mim

 

Sou tão velha que meus amantes já são nomes de ruas 

 Sou tão velha que minhas vontades já estão nuas 

 Sou tão velha que minhas verdades já são as suas. 

 Eu sou do tempo em que se fumava no cinema. 

 Sou tão velha que minha voz agora é boa para ler um poema. 

 Sou livre: 

 Posso fazer o que quiser que ninguém liga. 

 Parte de mim 

 Mora numa foto antiga. 

 Greta Benitez

os passos em volta

 

Agora que o tempo sobrepôs em tempo

 a tua ausência à tua presença,

 longe da vista, longe do coração, 

percebo que não sei quanto de ti ainda é teu, 

quanto de ti foi construído por mim, 

deve ser assim que se sente um crente 

que o tempo transformou em ateu, 

sei que sou a tua construção, 

sei que és a minha construção, 

sei-nos guardados como um noivado antigo

 na correspondência trocada que não trocámos, 

sei os teus olhos verdes de cor, 

sei os meus olhos verdes de cor,

 tal pai tal filha, dizia a mãe da teimosia,

 a nossa botânica particular, 

sei de cor a minha ignorância

 e sei o que não consigo dizer, 

por isso me sinto tão perdida,

 por isso leio muita poesia, 

a cada um a sua geografia, a sua genealogia,

 por isso, como o Simic, queria escrever 

um poema que até um cão pudesse entender. 

 Raquel Serejo Martins

 (Foto de Monia Merlo)

o sal da língua

Escuta, escuta: tenho ainda

 uma coisa a dizer. 

Não é importante, eu sei, não vai 

salvar o mundo, não mudará 

a vida de ninguém - mas quem

 é hoje capaz de salvar o mundo 

ou apenas mudar o sentido

 da vida de alguém?

 Escuta-me, não te demoro.

É coisa pouca, como a chuvinha

 que vem vindo devagar. 

São três, quatro palavras, pouco

 mais. Palavras que te quero confiar,

 para que não se extinga o seu lume, 

o seu lume breve. 

Palavras que muito amei, 

que talvez ame ainda. 

Elas são a casa, o sal da língua.

 Eugénio de Andrade

não sei bem em que lugar

O desejo, o aéreo e luminoso

 e magoado desejo latia ainda; 

não sei bem em que lugar

 do corpo em declínio mas latia;

 bastava abrir os olhos para ouvir

 o nasalado ardor da sua voz: 

era a manhã trepando às dunas, 

era o céu de cal onde o sul começa, 

era por fim o mar à porta – o mar, 

o mar, pois só o mar cantava assim.

 Eugénio de Andrade.

janeiro

Eugénio de Andrade