fora de combate

e dançamos a nossa valsa tão desengonçada,

 embebedamo-nos de saliva até irmos ao tapete.

Já são oito, nove, dez e estamos fora de combate.

  

 Manel Cruz

eu o resto

Dividendo divisor quociente e resto

 eu o resto

 o que de nós resta 

 a casa vazia desarrumada e suja de fim de festa

 eu como um animal doméstico perdido na floresta

 o meu respirar cheio de arestas

 e o mundo uma besta

 a respirar baixinho

 um barulho de vento e folhas

 mesmo se janelas e portas fechadas 

 de olhos postos em mim porque sempre com fome 

 uma fome do tamanho do mundo 

 e já se pôs o sol já começa noite. 

 Raquel Serejo Martins
 (Foto de Natalia Drepina)

or an unfinished song.

as memórias

As lágrimas não sabem

 o que dizem, deixam-se cair 

 em turvos argumentos,

 lembram-se de coisas 

 Quase nos estragam as bebidas.

 Ao fim de três whiskies,

 abres uma porta 

 e tudo se aclara. 

 As memórias, os cadernos, 

 os aprestos do negrume, 

 ficaram para trás. 

 Agora já conheces

 os fósforos que tens, 

 abriga-os da chuva de dezembro.

 Quem sabe que cigarros 

 estarão à tua espera. 

 José Miguel Silva

born to blow the blues

 

Não se conhecem pormenores, mas 

são inequívocas a data de separação, 

a partida do “young man with a horn”, 

a solidão – nunca mais ouvida – de Marilyn. 

A eternidade pode às vezes durar um ano.

 E ferir-nos, num grito calado, a vida inteira. 

 Manuel de Freitas

nas curvas apertadas do coração

 

Quando o grande amor da nossa vida e o grande

 falhanço dela foram ou são experiências

 coincidentes, indestrinçaveis ---- uma mesma

 e única coisa: bonito serviço ---- o menos que

 pode dizer-se é da hecatombe, entre mortos

 e feridos, só nós é que não havemos de escapar 

 

Rui Caeiro

o amor em visita

Começa o tempo na insuportável ternura 

 com que te adivinho

 Herberto Helder

procuro-te

Procuro-te nos mapas, 

tacteando as fronteiras lentamente, 

à sorte por estações e montanhas,

 decifrando o azul do mar e dos rios, 

lentamente perseguindo

 um nome que te diga e me alimente, 

um resquício de luz feita palavra, 

cidade, aldeia, acidente, talvez terra. 

Virando do avesso a geografia,

 procuro-te, entre os desenhos 

e sinais pintados, lentamente, 

sem trégua, sem remédio,

 lentamente nos atlas, 

sem fé, sem esperança. 

 Josefa Parra
(Foto de Anna O)

amor . amor

Hoje estava à tua espera

 e não vieste.

 E sei bem o que significa a tua ausência, 

a tua ausência que alvoroçava

 o vazio que deixaste, 

como uma estrela. 

Dizes que não me queres amar. 

Como uma tempestade de verão

 que se anuncia e depois se afasta,

 assim te negaste à minha sede.

 O amor, ao nascer,

 tem destes arrependimentos inesperados. 

Em silêncio

 nos entendemos. 

 Amor, amor, como sempre, 

quisera cobrir-te de flores e de insultos 

 Vincenzo Cardarelli

eu

Uma estação sem ninguém no 

cais,

 um banco na avenida e ninguém

 por perto, 

um armazém abandonado, 

um autocarro vazio, 

um jardim solitário, 

um comboio sem luzes, 

a madrugada, 

um buraco. 

Eu

José Angel Cilleruelo

eu que me comovo por tudo e por nada

O que me comove, passado tanto 

tempo, é perceber que fiz a esse disco 

o mesmo que faço e volto a fazer 

aos corpos que julgo amar: 

Parti-los muito devagar, para 

que doam sempre um pouco mais. 

Manuel de Freitas

a invenção do amor

 

Faziam amor como se estivessem a inventar

 o que estavam a fazer. 

 Porém o primeiro amor é o primeiro amor. 

 Agora ele gosta de livros difíceis 

e de mulheres fáceis,

 ela pratica tiro com arco e flecha

 e prefere homens casados. 

 Raquel Serejo Martins

o tempo

 

O tempo não traz alívio; mentiram-me todos 

Os que disseram que o tempo acalmaria a minha dor! 

Sinto a sua falta no som da chuva;

 Quero-o quando a maré recua; 

A neve antiga derrete de todas as colinas, 

E as folhas passadas tornam-se fumo em cada caminho; 

Mas este amor amargo permanece sempre

 Amontoado no meu coração, e os meus sentimentos sustentam-no. 

Há cem lugares que temo visitar, 

Tão carregados da sua memória. 

E quando entro aliviada num lugar sossegado 

Que nunca conheceu o seu pé ou iluminou o seu rosto 

Eu digo, "Não existe memória dele aqui!"

 E ali permaneço, fulminada, recordando-me dele

 Edna St. Vincent Millay

promessas

Dou-te, como desde sempre, o poder 

 De escreveres na pele da minha mão

 As promessas que te fiz 

Daniel Faria

meu amor

Agora que tens uma casa cheia de gatos,

 um armário cheio de vestidos 

outro cheio de sapatos,

 uma caixa cheia de jóias brilhantes e coloridas

 e outra cheia de comprimidos também brilhantes e coloridos. 

 Depois de uma vida cheia de cupidos,

 pergunto se tiveste um vida cheia, 

a quantos chamaste meu amor, 

querendo dizer “meu”, dizer “amor”, 

se tens o coração cheio ou vazio em dor. 

Raquel Serejo Martins

praga

 

O que superará

 o prazer destas noites alugadas

 a preços de baixa temporada 

Ana Martins Marques

do que perdi

Outubro continua 

e a tristeza ainda precisa

 de muitas personagens

 secundárias. Regressam, 

indecisas, de certas 

regiões da consciência - 

pernoitam, conspiram, 

nos versos divagam

 por extremas cidades 

que não conheci

 - e algures, fechadas 

no quarto onde tudo 

começa, são ainda elas

 que me escrevem cartas

 e me pedem contas 

do que fui, do que perdi. 

 Rui Pires Cabral

torpor

Empurro-te com o 

vinho

 já que tenho de te esquecer 

 como se aí o teu corpo

 escorregasse melhor

 ou aí escorressem melhor

 as horas 

 restando apenas borras 

do que foi torpor 

 Daniel Jonas

422

melancolia

Mataste mil mulheres dentro de mim, 

e tornaste-te tu rainha 

 Nizar Qabbani
 (Foto de Laura Makabresku)

dias curtos

tem medo e em dias curtos

  decide envelhecer no interior da casa

  ao sono conhece-o como fuga ao silêncio

um dia escreveu (era domingo)

  sobre os vestígios da respiração nos pequenos nadas

anos depois refugia-se no outono

como quem vê a vida toda nas folhas.

 

 Maria Sousa

o gosto de uma ausência

Sondar

 a linguagem das trevas 

dormir

 na neve dos limites

 atravessar 

flores distraídas

 Decifrar

 numa pedra fria

 letras a arder 

entrar

 em comboios remotos

 no olho gigante

 das estações do fim do mundo

 Ser 

um sinal 

lançado ao acaso na noite 

deixar 

 noutra boca

 o gosto de uma ausência 

 Temos tão pouco tempo  

tão pouco sonho

 tão pouco 

 Ernesto Sampaio
 (Foto de Natalia Drepina)

quero dizer-te uma coisa simples

A tua ausência dói-me

Nuno Judíce

dentro

Paixão

 é esta faca

 dentro, dentro

 atravessando os dias

 até rasgar a pele

 da mais íntima deserção 

 José Carlos Barros
(Foto de Nishe)

de que são feitos os dias?

de pequenos desejos,

vagarosas saudades,

silenciosas lembranças

Cecília Meireles

postais

Escreve sempre que precisares de me dizer 

que há gelo nas tuas mãos e nas paredes do frigorífico. 

Os legumes que trouxe ontem 

não sobrevivem a mais do que uma geada, 

muito menos nós. 

 Escreve sempre que precisares, podes 

dizer-me outra vez que nunca houve inverno, 

que este ano não há verão, 

que estamos aqui e não estamos porque não sabemos

se somos nós ou se somos aquelas

 quatro pessoas que vão à rua agora, 

encontraram a porta certa. 

 Escreve sempre que precisares, faz

 uma lista de compras, uma lista de desejos, 

anota todos os pedidos que deixaste 

em poemas atrasados. 

Escreve sempre que precisares 

de mais um postal com selo e carimbo.

 Escreve sempre que riscares 

na tua agenda mais uma morada. 

 Sempre que eu precisar vais devolver-me 

uma caligrafia rebuscada que não é a tua, 

curvas a mais que não fazias na letra d. 

Já não há desses manuscritos, 

só eu e os carteiros aprendemos a decifrá-los

 (e toda a gente sabe que nem isso é verdade). 

Vai escrevendo. Sempre que eu precisar,

 as frases podem desviar deixas decoradas,

 repetidas como as mentiras, 

demasiado gastas para serem inócuas. 

 Margarida Ferra

agosto

 

Um dia li num livro:

 «viajar cura a melancolia». 

 Al Berto

as pequenas mentiras mordem até ao fim

E eu a pensar ainda 

uma palavra tua e serei salva 

 Alice Vieira

certos amores

Tenho saudades, dizias.

 Saudades do que foi, 

do que está a ser, 

do que será, 

sobretudo do que não será

 Manuel Alegre  

agosto

O corpo queixa-se por instantes, Agosto amarga. 

 Já quase ao crepúsculo procuras a casa, 

sempre quiseste saber se a profusão do silêncio era habitável. 

Era, mas só na extremidade. 

 Eugénio de Andrade

o que se pode dizer

 

E eu estaria a pensar nas palavras do amor, 

 naquilo que se pode dizer quando a extrema 

 solidão nos dá um talento inconcebível 

 Herberto Helder 

 (Foto de Katia Chauseva)

nunca ninguém apagou esse lume

 

Foi contigo que aprendi a amar

 desordenadamente

 Eduardo Pitta

foste o meu verão

Sonho contigo aos beijos

 entre as minhas pernas, 

acordo, não acordo, quase não durmo, 

abro as persianas,

 fervo água,

faço um chá escuro como café, 

uma torrada com manteiga, 

de olhos fechados, 

queimo a língua,

 arde menos do que os meus pensamentos, 

de olhos fechados, 

como a torrada como se fosse um figo, 

enfio o Verão na boca, 

foste o meu Verão, 

só tive um Verão,

 de olhos fechados não chove, 

de olhos fechados é Verão 

 Raquel Serejo Martins

a insustentável leveza do ser

 

Tive muitos homens na minha vida, nenhum deles sabe nada de mim, 

eu já não sei nada de nenhum deles e pergunto a mim própria: 

para que terei vivido se ninguém guardar o menor sinal de mim? 

 Que ficou da minha vida? 

 Milan Kundera

faltas-me

Se aqui estivesses isto não seriam palavras

faltas-me quando estás a caminho

  

Helder Moura Pereira

julho

Estávamos em Julho, 

fechei o caderno contigo lá dentro,

 nunca mais voltei a apaixonar-me

Al Berto

a minha vida

 

comecei dezenas de histórias

e não terminei nenhuma,

não sei para onde vão as minhas personagens

porque começam a falar

e logo se calam.

no papel sucede-me o mesmo que fora dele:

a minha vida é um punhado de começos

suspensos

   Miriam Reyes

domingo de manhã

Quantos homens 

se apaixonam por ti

 ao sábado à tarde

 enquanto passeiam os filhos

 no parque

 e se distraem 

do balanço

 do baloiço

na adivinhação

 das partes do corpo 

que trazes tapadas 

 Mal sabem que a tua solidão

 não se preenche 

com a desventura erótica 

de um corpo

 que te cubra 

sem consolo 

Não há falta 

de quem se deite

 contigo

 sábado à noite

 apenas quem acorde 

ao teu lado 

domingo de manhã 

Manuel Halpern

qual é a tua razão de ser?

À vinda do supermercado

 diz-me o pequeno monstro 

que às vezes me faz companhia:

 «E qual é a tua razão de ser?» 

 Na rua, a tarde rola devagar 

entre prédios murchos — e ele

 acrescenta: «Não me digas 

que são os versos.»

 E ri-se 

 Rui Pires Cabral

palavras

Envio-te

 mensagens telepáticas que repito sete vezes seguidas. 

Há palavras gastas que não escrevo nem digo há tanto tempo, 

como: Amo-te muito. Meu amor, que saudades, vem depressa. 

E outras ainda mais gastas que digo todos os dias,

 como : Foda-se esta merda 

 Inês Lourenço

fogo posto

 

Se eu não tivesse conhecido 

o fogo, não me importava 

de deitar agora a cabeça

 na rocha fria. Mas eu conheci

 o fogo, monstro que dilata 

veias e ergue espigões no ar,

 e como conheci o fogo,

 revolta-me olhar a cinza

 que se faz à minha volta. 

Às vezes a cinza é morna, chega

 até a lembrar que foi fogo. 

 Helder Moura Pereira

(Foto de Ezgi Polat)

a fingir que não

Desistir do rosto, dos propósitos, das

 palavras. Há sílabas assim.

 Com a vergonha do afecto

 emprestada ao desalinho das mesas. 

Por ali, encenando a imobilidade, 

a rudeza de haver dor. 

 Eu sei que não virás. 

Bebo por ti, sem ti, contra ti, 

com o coração no bengaleiro 

a fingir que não, não faz diferença. 

E o pior é que até faz, 

por muito que ninguém o saiba. 

 Manuel de Freitas

deixar de escrever

Será sensato

 descobrir o momento

 em que se deve 

deixar de escrever

 e apenas

 passar a limpo ? 

 José Alberto Oliveira

respirar fundo

 

Não sei a cor dos teus olhos, o som da tua voz, o toque da tua pele. 

 Não conheço a tua idade, o lugar onde vives, de que te alimentas. 

 Não posso adivinhar quem amas ou amaste, se sofres de alguma irrecuperável doença, 

 quais as paisagens que preferes, que música ouves. 

Sei que espero todos os dias uma ou duas frases que me permitam

continuar a respirar neste mundo.

 Pedro Paixão

conto de fadas

 

Era uma vez e muitas vezes

Um homem que amava uma mulher 

Era uma vez muitas vezes 

Uma mulher que amava um homem 

Era uma vez muitas vezes 

Uma mulher e um homem 

Que não amavam aquele e aquela que os amava. 

 

Era uma vez 

 Talvez uma vez apenas 

Uma mulher e um homem que se amavam. 

 Robert Desnos

o resto

 

Fica e é só o que fica: o primeiro encontro

 o primeiro beijo numa gare deserta

 o mar por líquida ou aérea testemunha

 depois a longa gestação do adeus

 único e verdadeiro adeus

 o subtil envenenamento da memória 

 Rui Caeiro

vem-nos à memória uma frase batida

(Bebe-se a coragem até dum copo vazio)

o amante

Posso ter inventado tudo, menos o fulgor perfeito

 dos nossos corpos juntos. 

Uma vida inteira não basta para apagar da pele

 o peso magnifico desse fulgor 

Só sexo, disseram- me as amigas intimas,

 quando eu chorava com elas a saudade do êxtase.

 Só sexo, fogo e palha,talvez tenham razão. 

Mas é disso que trata a vida, a minha vida: Só sexo. 

Contigo. 

 Inês Pedrosa

não quero saber

Apago todas as mensagens. Menos as tuas. 

Guardo a tua voz em pequenas doses e, 

dia sim dia não, ouço-as todas de seguida. 

Sinto-me demasiado incapaz para falar contigo o que quer que seja. 

Não sei onde estás. 

Não quero saber. 

Tenho medo de saber mais do que sei. 

 Pedro Paixão

lorca

( Continuamos juntos a dar voltas ao sol 

 Às vezes ficamos tontos)

 

textos secretos

Penso que não sofria com a tua partida. Estava tudo ali como habitualmente, as árvores, as rosas, a sombra móvel da casa sobre o terraço, a hora e a data, e tu, apesar disso, tu estavas ausente. Não pensava que tivesses de regressar. Em volta do parque rolas sobre os telhados gritavam por companhia. E depois eram sete horas da tarde. Disse para mim que te teria amado. Pensava que já só me restava de ti uma recordação hesitante, mas não; enganava-me, havia ainda estas praias em volta dos olhos, onde beijar e deitar na areia ainda quente, e esse olhar centrado na morte.

 

Marguerite Duras

  

uma mulher

 

No inverno, um animal

 Na primavera uma planta

 No outono – uma ave 

O resto do tempo sou uma mulher 

 Vera Pavlova

meu amor, meu amor

Eu esperava por ti, tu não vinhas 

Tardavas 

e eu entardecia

 Ary dos Santos
 (Foto de Laura Makabresku)