melancolia

Mataste mil mulheres dentro de mim, 

e tornaste-te tu rainha 

 Nizar Qabbani
 (Foto de Laura Makabresku)

dias curtos

tem medo e em dias curtos

  decide envelhecer no interior da casa

  ao sono conhece-o como fuga ao silêncio

um dia escreveu (era domingo)

  sobre os vestígios da respiração nos pequenos nadas

anos depois refugia-se no outono

como quem vê a vida toda nas folhas.

 

 Maria Sousa

o gosto de uma ausência

Sondar

 a linguagem das trevas 

dormir

 na neve dos limites

 atravessar 

flores distraídas

 Decifrar

 numa pedra fria

 letras a arder 

entrar

 em comboios remotos

 no olho gigante

 das estações do fim do mundo

 Ser 

um sinal 

lançado ao acaso na noite 

deixar 

 noutra boca

 o gosto de uma ausência 

 Temos tão pouco tempo  

tão pouco sonho

 tão pouco 

 Ernesto Sampaio
 (Foto de Natalia Drepina)

quero dizer-te uma coisa simples

A tua ausência dói-me

Nuno Judíce

dentro

Paixão

 é esta faca

 dentro, dentro

 atravessando os dias

 até rasgar a pele

 da mais íntima deserção 

 José Carlos Barros
(Foto de Nishe)

de que são feitos os dias?

de pequenos desejos,

vagarosas saudades,

silenciosas lembranças

Cecília Meireles

postais

Escreve sempre que precisares de me dizer 

que há gelo nas tuas mãos e nas paredes do frigorífico. 

Os legumes que trouxe ontem 

não sobrevivem a mais do que uma geada, 

muito menos nós. 

 Escreve sempre que precisares, podes 

dizer-me outra vez que nunca houve inverno, 

que este ano não há verão, 

que estamos aqui e não estamos porque não sabemos

se somos nós ou se somos aquelas

 quatro pessoas que vão à rua agora, 

encontraram a porta certa. 

 Escreve sempre que precisares, faz

 uma lista de compras, uma lista de desejos, 

anota todos os pedidos que deixaste 

em poemas atrasados. 

Escreve sempre que precisares 

de mais um postal com selo e carimbo.

 Escreve sempre que riscares 

na tua agenda mais uma morada. 

 Sempre que eu precisar vais devolver-me 

uma caligrafia rebuscada que não é a tua, 

curvas a mais que não fazias na letra d. 

Já não há desses manuscritos, 

só eu e os carteiros aprendemos a decifrá-los

 (e toda a gente sabe que nem isso é verdade). 

Vai escrevendo. Sempre que eu precisar,

 as frases podem desviar deixas decoradas,

 repetidas como as mentiras, 

demasiado gastas para serem inócuas. 

 Margarida Ferra

agosto

 

Um dia li num livro:

 «viajar cura a melancolia». 

 Al Berto

as pequenas mentiras mordem até ao fim

E eu a pensar ainda 

uma palavra tua e serei salva 

 Alice Vieira

certos amores

Tenho saudades, dizias.

 Saudades do que foi, 

do que está a ser, 

do que será, 

sobretudo do que não será

 Manuel Alegre  

agosto

O corpo queixa-se por instantes, Agosto amarga. 

 Já quase ao crepúsculo procuras a casa, 

sempre quiseste saber se a profusão do silêncio era habitável. 

Era, mas só na extremidade. 

 Eugénio de Andrade

o que se pode dizer

 

E eu estaria a pensar nas palavras do amor, 

 naquilo que se pode dizer quando a extrema 

 solidão nos dá um talento inconcebível 

 Herberto Helder 

 (Foto de Katia Chauseva)

nunca ninguém apagou esse lume

 

Foi contigo que aprendi a amar

 desordenadamente

 Eduardo Pitta

foste o meu verão

Sonho contigo aos beijos

 entre as minhas pernas, 

acordo, não acordo, quase não durmo, 

abro as persianas,

 fervo água,

faço um chá escuro como café, 

uma torrada com manteiga, 

de olhos fechados, 

queimo a língua,

 arde menos do que os meus pensamentos, 

de olhos fechados, 

como a torrada como se fosse um figo, 

enfio o Verão na boca, 

foste o meu Verão, 

só tive um Verão,

 de olhos fechados não chove, 

de olhos fechados é Verão 

 Raquel Serejo Martins

a insustentável leveza do ser

 

Tive muitos homens na minha vida, nenhum deles sabe nada de mim, 

eu já não sei nada de nenhum deles e pergunto a mim própria: 

para que terei vivido se ninguém guardar o menor sinal de mim? 

 Que ficou da minha vida? 

 Milan Kundera

faltas-me

Se aqui estivesses isto não seriam palavras

faltas-me quando estás a caminho

  

Helder Moura Pereira

julho

Estávamos em Julho, 

fechei o caderno contigo lá dentro,

 nunca mais voltei a apaixonar-me

Al Berto

a minha vida

 

comecei dezenas de histórias

e não terminei nenhuma,

não sei para onde vão as minhas personagens

porque começam a falar

e logo se calam.

no papel sucede-me o mesmo que fora dele:

a minha vida é um punhado de começos

suspensos

   Miriam Reyes

domingo de manhã

Quantos homens 

se apaixonam por ti

 ao sábado à tarde

 enquanto passeiam os filhos

 no parque

 e se distraem 

do balanço

 do baloiço

na adivinhação

 das partes do corpo 

que trazes tapadas 

 Mal sabem que a tua solidão

 não se preenche 

com a desventura erótica 

de um corpo

 que te cubra 

sem consolo 

Não há falta 

de quem se deite

 contigo

 sábado à noite

 apenas quem acorde 

ao teu lado 

domingo de manhã 

Manuel Halpern

qual é a tua razão de ser?

À vinda do supermercado

 diz-me o pequeno monstro 

que às vezes me faz companhia:

 «E qual é a tua razão de ser?» 

 Na rua, a tarde rola devagar 

entre prédios murchos — e ele

 acrescenta: «Não me digas 

que são os versos.»

 E ri-se 

 Rui Pires Cabral

palavras

Envio-te

 mensagens telepáticas que repito sete vezes seguidas. 

Há palavras gastas que não escrevo nem digo há tanto tempo, 

como: Amo-te muito. Meu amor, que saudades, vem depressa. 

E outras ainda mais gastas que digo todos os dias,

 como : Foda-se esta merda 

 Inês Lourenço

fogo posto

 

Se eu não tivesse conhecido 

o fogo, não me importava 

de deitar agora a cabeça

 na rocha fria. Mas eu conheci

 o fogo, monstro que dilata 

veias e ergue espigões no ar,

 e como conheci o fogo,

 revolta-me olhar a cinza

 que se faz à minha volta. 

Às vezes a cinza é morna, chega

 até a lembrar que foi fogo. 

 Helder Moura Pereira

(Foto de Ezgi Polat)

a fingir que não

Desistir do rosto, dos propósitos, das

 palavras. Há sílabas assim.

 Com a vergonha do afecto

 emprestada ao desalinho das mesas. 

Por ali, encenando a imobilidade, 

a rudeza de haver dor. 

 Eu sei que não virás. 

Bebo por ti, sem ti, contra ti, 

com o coração no bengaleiro 

a fingir que não, não faz diferença. 

E o pior é que até faz, 

por muito que ninguém o saiba. 

 Manuel de Freitas

deixar de escrever

Será sensato

 descobrir o momento

 em que se deve 

deixar de escrever

 e apenas

 passar a limpo ? 

 José Alberto Oliveira

respirar fundo

 

Não sei a cor dos teus olhos, o som da tua voz, o toque da tua pele. 

 Não conheço a tua idade, o lugar onde vives, de que te alimentas. 

 Não posso adivinhar quem amas ou amaste, se sofres de alguma irrecuperável doença, 

 quais as paisagens que preferes, que música ouves. 

Sei que espero todos os dias uma ou duas frases que me permitam

continuar a respirar neste mundo.

 Pedro Paixão

conto de fadas

 

Era uma vez e muitas vezes

Um homem que amava uma mulher 

Era uma vez muitas vezes 

Uma mulher que amava um homem 

Era uma vez muitas vezes 

Uma mulher e um homem 

Que não amavam aquele e aquela que os amava. 

 

Era uma vez 

 Talvez uma vez apenas 

Uma mulher e um homem que se amavam. 

 Robert Desnos

o resto

 

Fica e é só o que fica: o primeiro encontro

 o primeiro beijo numa gare deserta

 o mar por líquida ou aérea testemunha

 depois a longa gestação do adeus

 único e verdadeiro adeus

 o subtil envenenamento da memória 

 Rui Caeiro

vem-nos à memória uma frase batida

(Bebe-se a coragem até dum copo vazio)

o amante

Posso ter inventado tudo, menos o fulgor perfeito

 dos nossos corpos juntos. 

Uma vida inteira não basta para apagar da pele

 o peso magnifico desse fulgor 

Só sexo, disseram- me as amigas intimas,

 quando eu chorava com elas a saudade do êxtase.

 Só sexo, fogo e palha,talvez tenham razão. 

Mas é disso que trata a vida, a minha vida: Só sexo. 

Contigo. 

 Inês Pedrosa

não quero saber

Apago todas as mensagens. Menos as tuas. 

Guardo a tua voz em pequenas doses e, 

dia sim dia não, ouço-as todas de seguida. 

Sinto-me demasiado incapaz para falar contigo o que quer que seja. 

Não sei onde estás. 

Não quero saber. 

Tenho medo de saber mais do que sei. 

 Pedro Paixão

lorca

( Continuamos juntos a dar voltas ao sol 

 Às vezes ficamos tontos)

 

textos secretos

Penso que não sofria com a tua partida. Estava tudo ali como habitualmente, as árvores, as rosas, a sombra móvel da casa sobre o terraço, a hora e a data, e tu, apesar disso, tu estavas ausente. Não pensava que tivesses de regressar. Em volta do parque rolas sobre os telhados gritavam por companhia. E depois eram sete horas da tarde. Disse para mim que te teria amado. Pensava que já só me restava de ti uma recordação hesitante, mas não; enganava-me, havia ainda estas praias em volta dos olhos, onde beijar e deitar na areia ainda quente, e esse olhar centrado na morte.

 

Marguerite Duras

  

uma mulher

 

No inverno, um animal

 Na primavera uma planta

 No outono – uma ave 

O resto do tempo sou uma mulher 

 Vera Pavlova

meu amor, meu amor

Eu esperava por ti, tu não vinhas 

Tardavas 

e eu entardecia

 Ary dos Santos
 (Foto de Laura Makabresku)

sobrevivi

 

Os primeiros beijos

 ingénuos, comedidos, cautelosos,

 os corpos indecentemente jovens, 

desastrados como caranguejos, 

a cozinha suja, o pequeno-almoço na cama, 

cigarros, cerveja, pão turco e tulipas turcas. 

 Passaram mil madrugadas, 

o amor jaz na ausência, 

como se o coração perdesse a paciência, 

como se o corpo perdesse a memória, 

as flores secas, as folhas secas, as raízes secas,

  devolveu-me ao mar como se fosse um peixe, 

um peixe ferido, um peixe incapaz de sobreviver, 

pequenos homicídios sem consequências. 

 Sobrevivi, 

sei que me desmereço mas não sou o que pareço, 

agora sou toda janelas, 

da torre a sentinela, do sino a capela, da rua a cadela, 

sou o morro mais alto da favela, 

ainda quero entender o mundo, 

ainda quero conhecer o fundo,

 quero com desespero, 

quero mas não sei o que quero, 

mais feitio que defeito, 

mais feito que derrota, 

mais gaivota que proveito,

 mais ignota que perfeito,

 mais pé-direito que respeito, 

e podem chamar-me pedante,

 mas as pessoas que sabem o que querem 

nunca querem nada de interessante

 Raquel Serejo Martins

(Foto de Monia Merlo)

a poesia

Foi nessa idade que a poesia me veio buscar 

Não sei de onde veio 

Do inverno, de um rio 

Não sei como nem quando 

Não, não eram vozes 

Não eram palavras 

Nem silêncio 

Mas da rua fui convocado 

Dos galhos da noite

 Abruptamente entre outros

 Entre fogos violentos 

Voltando sozinho

 Lá estava eu sem rosto 

E fui tocado. 

 Pablo Neruda
 (Foto de Nishe)

quartos de hotel

 

Dias de inverno

 noites de bares

 ilustres desconhecidos

 músicas que não sabes dançar

 garrafas vazias

 quartos de hotel 

camas impecavelmente feitas 

para corações desfeitos. 

 Raquel Serejo Martins

faz sentido

Às vezes apetece-me oferecer-te um presente 

Mas nem sempre calha 

E quando calha é quase sempre

 aparentemente insignificante

Jorge Palma

pedaços de coisas

 

Às vezes penso que vou encontrar-te na rua mais improvável, 

que nos sentamos diante do rio e 

ficamos a trocar pedaços de coisas subitamente importantes : 

a tua solidão, por exemplo

 Vasco Gato

a ausência é uma forma do inverno

assim dói uma noite, 

 com esse mesmo inverno de quando tu me faltas, 

com essa mesma neve que me deixou em branco,

 pois de tudo me esqueço 

 se tenho de aprender a recordar-te

Luis Garcia Montero

os dias

As minhas palavras exigem silêncio

 e espaços abandonados

Alejandra Pizarnik

guarda-me

A mulher lançou a sua mão

Eu estava na palma da mão

Eu era uma linha que se apagava

Uma linha que ninguém sabia ler.

Eu disse à mulher: Ah, fecha a mão

Para me guardares

Daniel Faria

porque me tocas assim ?

parte de mim

 

Sou tão velha que meus amantes já são nomes de ruas 

 Sou tão velha que minhas vontades já estão nuas 

 Sou tão velha que minhas verdades já são as suas. 

 Eu sou do tempo em que se fumava no cinema. 

 Sou tão velha que minha voz agora é boa para ler um poema. 

 Sou livre: 

 Posso fazer o que quiser que ninguém liga. 

 Parte de mim 

 Mora numa foto antiga. 

 Greta Benitez

os passos em volta

 

Agora que o tempo sobrepôs em tempo

 a tua ausência à tua presença,

 longe da vista, longe do coração, 

percebo que não sei quanto de ti ainda é teu, 

quanto de ti foi construído por mim, 

deve ser assim que se sente um crente 

que o tempo transformou em ateu, 

sei que sou a tua construção, 

sei que és a minha construção, 

sei-nos guardados como um noivado antigo

 na correspondência trocada que não trocámos, 

sei os teus olhos verdes de cor, 

sei os meus olhos verdes de cor,

 tal pai tal filha, dizia a mãe da teimosia,

 a nossa botânica particular, 

sei de cor a minha ignorância

 e sei o que não consigo dizer, 

por isso me sinto tão perdida,

 por isso leio muita poesia, 

a cada um a sua geografia, a sua genealogia,

 por isso, como o Simic, queria escrever 

um poema que até um cão pudesse entender. 

 Raquel Serejo Martins

 (Foto de Monia Merlo)

o sal da língua

Escuta, escuta: tenho ainda

 uma coisa a dizer. 

Não é importante, eu sei, não vai 

salvar o mundo, não mudará 

a vida de ninguém - mas quem

 é hoje capaz de salvar o mundo 

ou apenas mudar o sentido

 da vida de alguém?

 Escuta-me, não te demoro.

É coisa pouca, como a chuvinha

 que vem vindo devagar. 

São três, quatro palavras, pouco

 mais. Palavras que te quero confiar,

 para que não se extinga o seu lume, 

o seu lume breve. 

Palavras que muito amei, 

que talvez ame ainda. 

Elas são a casa, o sal da língua.

 Eugénio de Andrade

não sei bem em que lugar

O desejo, o aéreo e luminoso

 e magoado desejo latia ainda; 

não sei bem em que lugar

 do corpo em declínio mas latia;

 bastava abrir os olhos para ouvir

 o nasalado ardor da sua voz: 

era a manhã trepando às dunas, 

era o céu de cal onde o sul começa, 

era por fim o mar à porta – o mar, 

o mar, pois só o mar cantava assim.

 Eugénio de Andrade.

janeiro

Eugénio de Andrade