Não quero pensar, nem ser amado, nem ser feliz, nem recordar. 

Só quero sentir esta luz nas minhas mãos 

e desconhecer todos os rostos

 e que as canções deixem de pesar no meu coração

 e que os pássaros passem diante dos meus olhos e eu não note que se foram.

 Antonio Gamoneda
(Foto de Cristina Coral)

Se duas pessoas se amam,

 não pode haver final feliz

Ernest Hemingway

lista de espera

Preciso dessa porta que me davas

 para entrar no teu mundo

 Julio Cortázar

Há maneiras de dizer que fazem estremecer. 

Outras que ferem. 

 Pascal Quignard

( paga-lhe um copo 

diz-lhe o que gostas )

metade da palavra amor

Pergunto-me o que andamos aqui a fazer

 em que andamos aqui a insistir

 agora que as tuas palavras já não são português

 para as minhas agora que os livros

 em português e outras línguas já não são

 motivo de conversas depois do jantar. 

 Se o teu corpo se demora num sono

 incerto eu tomo os gestos de rotina

 de uma casa como prolongamentos 

 dos teus a casa também cheia de sono

 pouco viva nós pouco vivos talvez

 com medo não sei talvez com medo.

 De um lado para o outro que andamos

 aqui a fazer? As palavras não se dizem

 voam num silêncio só delas quebram

 a paz falsa do teu sono do meu sono

 fazem barulho no pensamento do meu 

 sono confundem o meu silêncio 

 no delas. E aí vão ter contigo tão

 desfeitas e pobres no último sopro

 que já só diz metade da palavra amor.

 Helder Moura Pereira

Os campos, afinal, não são tão verdes para os que são amados 

 Como para os que o não são 

 Fernando Pessoa ( Alberto Caeiro )
(Foto de Laura Makabresku)

Sou suspeita de silêncio:

 Há semanas que calo as minhas

 palavras no botão de uma rosa 

Ulla Hahn
 (Foto de Anna O)

Quando o teu coração parou de bater

 o meu coração não parou de bater, 

o que é absolutamente descabido de sentido, 

talvez por isso, desde então, ando perdida.

 Raquel Serejo Martins

Quem vai pagar o enterro e as flores 

Se eu me morrer de amores ? 

 Vinicius de Moraes

Os livros fecharam-se com a nossa história dentro deles

O tempo cobre-se de musgo. Mas reconhecerei as ruínas daquilo que amei, daquilo que nomeei para entender o mundo. A vida já ali não estará, e eu lembro-me: nenhum recanto dos gestos me era desconhecido. Nenhuma sedução me era estranha. A noite foi-se tornando cada vez mais pesada sobre os ombros. As roupas deixaram de estilhaçar debaixo das carícias. Os olhares foram-se fixando, horas a fio, por entre os papéis amachucados, atirados ao chão. A máquina de escrever parou. Os livros encheram-se de poeira, fecharam-se para sempre com a nossa história dentro deles. Não voltaram a abrir-se. 

 Al Berto

Amamos tanto

 E a perda é cotidiana

 e infinita

 Hilda Hilst
 (Foto de Nishe)

"Talvez lhe mostre caminhos 

Onde se queira perder"

No meio dos longos silêncios

 por vezes embatemos um no outro

 e ou há faícas ou uma grande cinza 

 Helder Moura Pereira

o silêncio