como poderíamos não nos ter perdido?

Não valia a pena esperar, ninguém viria 

que nos segurasse a cabeça e nos pegasse nas mãos,

 estávamos sós e essa solidão éramos nós;

 e era indiferente sabê-lo ou não,

 ou gritar (ou acreditar), porque ninguém ouvia: 

o grito era a própria indiferença. 

 Presente, apenas presente;

 a memória, presente, 

a esperança, presente.

 E, no entanto, houvera um tempo

 em que tínhamos sido talvez felizes,

 quando não nos dizia respeito a felicidade, 

 e em que tínhamos estado perto 

de alguma coisa maior que nós 

ou do nosso exacto tamanho. 

 Como um animal devorando-se

 por dentro a si mesmo,

 consumira-se, porém,

 o pouco que nos pertencera, os dias e as noites, 

a certeza e o deslumbramento, a cerejeira e a

 palavra “cerejeira” ainda em carne na jovem boca. 

 Nenhuma beleza e nenhuma verdade que nos salvasse, 

nenhuma renúncia que nos prendesse

 ou nos libertasse, nenhuma compaixão que

 nos devolvesse o ser

 ou o mesmo, 

ou fosse a morada de algo inumano como um coração.

 Nenhuns passos ecoavam no grande quarto interior,

 nenhumas pálpebras se abriam, 

como poderíamos não nos ter perdido? 

 Entre 10 elevado a mais infinito

 e 10 elevado a menos infinito, 

uma indistinta presença impalpável na indiferença azul, 

 sós, 

sem ninguém à escuta, 

nem a nossa própria voz. 

 Manuel António Pina
 (Foto de Cristina Coral)