ao teu amor não lhe perdoes nada

Solitário e furtivo, o homem do ramo

 anda por locais nocturnos à procura de casais. 

Encontrei-o nas ruas ao pé da Rambla

com umas rosas sem cheiro a rosas

 numa noite que não tem cheiro a noite. 

E perdi-me pelas traseiras da vida. 

Uma mulher na sombra que não és tu 

roubou-te os olhos e chora. A cidade

 é uma exacta e monstruosa cópia.

 Como se o Cúpido já estivesse velho,

 passa cuspindo o vendedor de rosas.

 Enquanto se afasta penso: ao teu amor

 não lhe perdoes nada. Nem o seu final. 

Joan Margarit
 (Foto de Anna O)

Como as gaivotas 

 Atravessando o temporal

 aprendemos a planar. 

Sobrevoar a vida

 para avançar usando 

a violência do vento. 

Tal como as gaivotas. 

 Joan Margarit

É já tempo de não esperar ninguém. 

Passa o amor, fugaz e silencioso 

como ao longe um comboio nocturno

 Não resta ninguém, é hora 

de voltar ao desolado reino do absurdo, 

a sentir culpa, ao vulgar medo

 de perder o que já estava perdido.

 À inútil e sórdida moral.

 É já hora de dar por vencido no trabalho,

 a sós, outro Inverno. 

Quantos faltam ainda, e que sentido

 tem esta vida onde te procurei, 

se chegou já a hora tão temida

 de comprovar que nunca exististe? 

 Joan Margarit (tradução de Vasco Gato)
 (Foto de Katia Chausheva)

as cartas marcadas

Definitivamente, é o meu Outono, 

um tempo de alianças impossíveis,

 a idade vermelha de todos os perigos 

para homens maduros e miúdas solitárias. 

A idade do adultério e do olvido

 sem nenhuma esperança, a idade fria, 

a partida final contra nós mesmos.

 Mantenho-me à mesa, sem esperar a sorte, 

neste jogo já não entra o azar. 

É o tempo de fazer uma paciência 

com as cartas marcadas da vida. 

Joan Margarit

tempo de partir

(tivesse eu espaço suficiente no meu corpo

e tatuaria nele este poema)

Não deites fora as cartas de amor

Elas não te abandonarão. 

Passará o tempo, apagar-se-á o desejo

 - essa flecha de sombra - 

e os rostos sensuais, inteligentes, belíssimos 

ocultar-se-ão em ti, no fundo do espelho. 

Cairão os anos. Cansar-te-ão os livros. 

Decairás ainda mais 

e perderás até a poesia. 

O ruído frio da cidade nos vidros

 acabará por ser a tua única música, 

e as cartas de amor que tiveres guardado

 serão a tua última literatura. 

( gosto tanto deste poema)

 Joan Margarit