a ver se deixa de doer

Demorou dois meses a livrar-se dos livros. 

Dezassete caixotes de cartão, 

um em cada manhã, a caminho do trabalho. 

Abandonava-os no estacionamento. 

Primeiro os livros, depois as estantes,

 prateleira a prateleira, com a decepção de quem 

renuncia a uma fé. 

Deixara de ler. Agora, bastavam-lhe

 alguns minutos no corredor do supermercado. 

Folheava ao acaso, reprimindo a repulsa.

 Tinha deixado de escrever. 

Recusava-se a acrescentar uma palavra que fosse

 à pilha de papel impresso

 que lhe esmagava a carne. Para papel, 

bastava-lhe o do escritório, o peso e a espessura

 do arquivo morto da burocracia.

 Relatório, inventários, estatísticas. 

Com o tempo talvez dos números

 emergisse uma imagem de mundo. 

Alguma coisa em que acreditar. 

Mais tarde, quando lhe ocorria um título,

 dirigia-se à estante, uma prateleira no armário

 da televisão, 

 e não encontrava lá nada.

Voltava para o quarto, mas continuava a senti-los, 

feridos como é possível 

sentir a dor de um membro há muito amputado. 

 Madalena de Castro Campos