é a minha vez

Estou aqui, 

 agitando os baldes que a chuva 

 encheu durante a madrugada

 para evitar que o silêncio faça mais vítimas. 

 Fui colocar essa peruca de pardais e vim

 a voar até aqui acima, 

 e agora não sei como inventar as escadas para descer. 

 Dizes que é apenas uma questão de tempo,

 que só foste renovar o contrato para não ficares assim com

 o pé no vazio. 

 Já nem reparas, 

 mas estou aqui como um animal pré-histórico 

 a ficar enternecido com a bailarina

 da tua caixa musical.

 Aguardo, ainda, como qualquer vulcão lunar

 o fim da era glaciar. 

 Passo a mão pelos cabelos molhados,

 chove,

 outra vez.

 Há ecos de corpos rasgados 

na gargalhada dos palhaços

 e as hienas começam a ficar impacientes: 

 é tarde mas sobretudo urgente.

 Deixa-me pôr esse vestido 

 com corte jovem demais para o meu corpo em queda.

 É a minha vez. 

 Sei o papel de cor. 

 Mas não chego para uma história. 

 Golgona Anghel

cenas tristes

 

Devia escrever coisas mais divertidas, 

entreter as massas. 

Evitar, ao menos, cenas tristes, 

mudar de roupa uma vez por mês. 

Podia, decerto, afastar-me, sair do corpo, 

dos seus humores. 

Entrar na biopolítica, usar os seus métodos.

 Engravidar uma ideia alegre. 

Enfim, nada contra os suicidas de carreira 

e os demais performers do além.

 Não é que não me apeteça largar-te

 num eléctrico sem travões. 

Deixar-te num país estrangeiro,

sem dinheiro e sem memória. 

Não se iludam, ainda sei baixar as calças.

 Fazer o truque.

 Mas se o meu psiquiatra ler isto, 

vai achar que o tratamento 

já não funciona. 

 Golgona Anghel

 (Foto de Saul Leiter)

peças de puzzle

Vou passando às cambalhotas por este fim de tarde

 como uma dúvida à procura do seu ângulo recto.

 Organizo milhares de peças de puzzle, 

reconstruindo mundos perdidos 

com a imagem virada para baixo. 

Transformo as soluções em enigmas. 

Desloco eras, 

reavivo vulcões, 

erijo à volta de um par de mamas, 

escolas de arquitectura, 

histórias de sobrevivência, 

bocas secas, 

dentaduras postiças. 

 Do armário, chega-me 

como um hieróglifo sonoro de uma dor remota,

 o assobio intermitente

 de um rato. Nada nos une, penso,

 a não ser esta janela falsa

 na câmara de gás. 

Passo a mão pela frente molhada,

 mudo, à pressa, 

os lençóis à ilusão

e fico, outra vez, à espreita. 

Seria tanto mais fácil esperar pela eternidade 

se, ao menos, houvesse alguma mini no frigorífico. 

 Golgona Anghel
 (Foto de Monia Merlo)

tudo isto

Hoje, vieram buscar-me cedo.

 É a tal história, tiram-me do sono, 

 passam-me para a maca e

 ninguém quer saber das minhas vontades.

 Nem fui fazer chichi, nem me fizeram o buço. 

 Estou com o bordado da fronha estampado nas fuças 

e, com este péssimo aspecto, 

 fazem-me desfilar pelos corredores cheios de gente 

que acorda de madrugada

 e se põe bonita para vir aqui tirar fotografias

 a rins e pulmões. 

 Fora a vadiagem que só entra para aquecer os pés,  

estou eu, feita bicho, amarrada a uma etiqueta,

 como os cavalos na feira. 

 Por isso, puxo com os dois braços

 uma fralda que encontro por perto

 e enxugo o meu rosto pejado de medo, 

 porque tudo isto é mesmo uma merda, 

 mas depois melhora um pouco

 quando me enchem de morfina

 e me devolvem, à saída, o telemóvel. 

 Golgona Anghel
 (Foto de Monia Merlo)

só se for o coração

Olhe, preciso de dinheiro. 

Preciso de muito dinheiro. Quero abrir um negócio. 

Algo meu, sabe como é. Estou farto de patrões. 

Não posso passar a minha vida atrás de um balcão.

 A levar todas as noites com a baba dos perdidos nas trombas. 

Já não tenho paciência. 

Com esta idade, já viu o que é. 

Sujeitar-se a todos os labregos. 

Já tentei noutros bancos, sim.

 Pedi também aos meus pais, é verdade; 

disse-lhes que era para me casar. 

Não, não tenho casa, nem automóvel. 

Mas, olhe, posso garantir com o meu corpo. 

O meu fígado, senhor, tem que ver o meu fígado. 

É fígado de motard. Isto parece encolhido e tal, 

mas anda a mil. 

E adiantado, não pode pagar nada como entrada?

 Entrada, não sei. 

Só se for o coração. 

 Golgona Anghel

o cansaço

Olho constantemente para o mapa 

mas já não me lembro para onde queria ir. 

Podia ficar aqui,

 enquanto a noite respira nas janelas embaciadas. 

Os móveis apagam-me os passos 

em ângulos cegos

 e, nessas sombras do incerto, 

deixo que o cansaço me tire a peruca da paciência 

assim como a noite nos tira a roupa 

antes de dormir. 

 Isolado num cantinho da boca entreaberta,

 o teu sorriso

 vai contribuindo para o genocídio dos camarões

 que o vinho branco torna sempre menos sangrento. 

Poderia, de facto, ficar aqui 

enquanto desapareces, por fim, num sono sem importância. 

 Vou esvaziando os copos 

e começo a compilar beijos, 

como quem junta, à pressa, moedas caídas pelo chão:

 somos todas putas, rapaz, 

com ou sem vodka. 

 Golgona Anghel
 (Foto de Mariam Sitchinava)