só se for o coração

Olhe, preciso de dinheiro. 

Preciso de muito dinheiro. Quero abrir um negócio. 

Algo meu, sabe como é. Estou farto de patrões. 

Não posso passar a minha vida atrás de um balcão.

 A levar todas as noites com a baba dos perdidos nas trombas. 

Já não tenho paciência. 

Com esta idade, já viu o que é. 

Sujeitar-se a todos os labregos. 

Já tentei noutros bancos, sim.

 Pedi também aos meus pais, é verdade; 

disse-lhes que era para me casar. 

Não, não tenho casa, nem automóvel. 

Mas, olhe, posso garantir com o meu corpo. 

O meu fígado, senhor, tem que ver o meu fígado. 

É fígado de motard. Isto parece encolhido e tal, 

mas anda a mil. 

E adiantado, não pode pagar nada como entrada?

 Entrada, não sei. 

Só se for o coração. 

 Golgona Anghel

não adianta muito termos pressa

Somos daqueles que limpam os ouvidos

 com a chave do Mercedes

 e fazem estalar os dedos, 

às escuras, nas salas de cinema; 

filhos das vindimas e da apanha da azeitona,

 homens, quando a noite usa decote. 

 Somos, hoje, a melhor geração 

de cansados profissionais, os mais vendidos autores do acaso. 

Treinamos predadores de moscas, 

limpamos passados, fígados gordos, rins cheios de diamantes. 

 Temos as mãos trémulas, é certo, 

 mas arrumamos,

 seguros, 

 o dominó, no pátio do Alzheimer, 

 pois é a nós que procura a seta. 

 De maneira que não adianta muito termos pressa: 

um dia, alguém chamará por nós 

e nos marcará no peito

 o número da sorte 

com o ferro quente

 com que se conta, 

 na Primavera, 

 o gado. 

 Golgona Anghel

sei o papel de cor

Estou aqui, 

 agitando os baldes que a chuva 

 encheu durante a madrugada

 para evitar que o silêncio faça mais vítimas. 

 Fui colocar essa peruca de pardais e vim

 a voar até aqui acima, 

 e agora não sei como inventar as escadas para descer. 

 Dizes que é apenas uma questão de tempo,

 que só foste renovar o contrato para não ficares assim com

 o pé no vazio. 

 Já nem reparas, 

 mas estou aqui como um animal pré-histórico 

 a ficar enternecido com a bailarina

 da tua caixa musical.

 Aguardo, ainda, como qualquer vulcão lunar

 o fim da era glaciar. 

 Passo a mão pelos cabelos molhados,

 chove,

 outra vez.

 Há ecos de corpos rasgados 

na gargalhada dos palhaços

 e as hienas começam a ficar impacientes: 

 é tarde mas sobretudo urgente.

 Deixa-me pôr esse vestido 

 com corte jovem demais para o meu corpo em queda.

 É a minha vez. 

 Sei o papel de cor. 

 Mas não chego para uma história. 

 Golgona Anghel

o cansaço

Olho constantemente para o mapa 

mas já não me lembro para onde queria ir. 

Podia ficar aqui,

 enquanto a noite respira nas janelas embaciadas. 

Os móveis apagam-me os passos 

em ângulos cegos

 e, nessas sombras do incerto, 

deixo que o cansaço me tire a peruca da paciência 

assim como a noite nos tira a roupa 

antes de dormir. 

 Isolado num cantinho da boca entreaberta,

 o teu sorriso

 vai contribuindo para o genocídio dos camarões

 que o vinho branco torna sempre menos sangrento. 

Poderia, de facto, ficar aqui 

enquanto desapareces, por fim, num sono sem importância. 

 Vou esvaziando os copos 

e começo a compilar beijos, 

como quem junta, à pressa, moedas caídas pelo chão:

 somos todas putas, rapaz, 

com ou sem vodka. 

 Golgona Anghel
 (Foto de Mariam Sitchinava)