diário

Faço a cama todos os dias, tento preservar a ordem do meu mundo.

 Lavo pratos, copos, talheres, quero dizer, enfio-os na máquina. 

Mantenho limpos os vidros das janelas.

 Lavo o corpo, os dentes, a roupa, do corpo e da cama, quero dizer, enfio-a na máquina, há máquinas para tudo. 

Não moro sozinha, moro com dois gatos e vaso nenhum com planta 

Compro os víveres no supermercado. 

Chego a sexta-feira com uma garrafa de vodka e duas maçãs mirradas no frigorífico. 

Já plantei couves, alfaces, árvores de fruto. 

Já escrevi cartas ridículas, tenho esta estranha mania de ser sincera. 

Tenho vergonha de erros ortográficos. 

Valorizo a etimologia. 

Tento perceber o oposto de todas as coisas, mesmo da bondade. 

Não tenho a virtude da paciência, nem sei se é virtude. 

Sou feliz só porque não trabalho num talho. 

Não como outros animais. 

Evito ter contas por pagar. 

Ando a pé mesmo quando chove. 

Preciso urgentemente de comprar um guarda-chuva novo. 

Fumo, o que não é qualidade. 

Não prescindo da mentira, o que nem sempre é defeito. 

Vou ao teatro e respiro. 

Leio os meus poetas e sufoco.

 Evito a televisão. 

Não sei o que fazer com a minha solidão.

 Sei fazer chá, o que, convenhamos, não é difícil, e compota de abóbora. 

Não me lembro da última vez que ri até às lágrimas. 

Nunca fiz uma revolução. 

Agora sei que fui feliz em Florença.

 Lembro-me de várias as vezes que fiquei de coração partido e como diz a canção: o amor só é bom se doer. 

Às vezes tenho vontade de abraçar desconhecidos.

 Garimpo a beleza das coisas, os pormenores insignificantes da vida. 

Comovo-me com a ferrugem na ferragem da varanda.

 Não tenho varanda e penso na distância entre o dia de hoje e a minha morte. 

E sei que a vida apesar de breve cansa. 

 Raquel Serejo Martins
 (Foto de Monia Melro)