Tu chegas e a minha pele chama-te 

 sete nomes em surdina. É a luz da tarde que faz o fulgor 

 dos fenos e aquece a roupa que abandonou o corpo 

sem perguntas. As mãos podem então dar-se

 todos os recados. E amanhã ninguém sabe. Fica 

 apenas um punhado de espigas quebradas sobre a planície 

 lenta; amarela, digo: as papoilas, entretanto, voaram. 

 Maria do Rosário Pedreira
 (Foto de Anna O)