A música é assim: pergunta,

 insiste na demorada interrogação

 – sobre o amor?, o mundo?, a vida? 

Não sabemos, e nunca

 nunca o saberemos. 

Como se nada dissesse vai

 afinal dizendo tudo. 

Assim: fluindo, ardendo até ser 

fulguração – por fim 

o branco silêncio do deserto. 

Antes porém, como sílaba trémula, 

volta a romper, ferir, 

acariciar a mais longínqua das estrelas.

 Eugénio de Andrade