A esperança é uma puta 

gorda, sentada esta noite

 numa cadeirinha de bonecas 

azul-Estádio. Incharam-lhe os pés 

de tanto buscar e balouça

 os sapatos ao descompasso 

de canções em que o nome

 nunca é o seu. 

 Exige pré-pagamento, 

garante que sai sempre 

como a sorte que nem sempre tem,

e depois cobra a fé por impulso, 

tapa o silêncio com luzes 

de natal, um vestido inflamável,

 gargalhadas de ponta e mola. 

 Cá fora as pombas adormeceram 

aplicadamente à espera de um sol igual,

 há constelações desmanchadas

 no asfalto. Ela é a última espectadora 

de mais uma última sessão, 

mas a tristeza continua emboscada, 

a tocar de costas para o mundo. 

 Apanha do chão uma ideia deixada a meio,

 acende-a, hesita por instantes 

 se serão mais estrangeiros os turistas, 

os imigrantes que prometem especialidades 

de um país que não é o seu nem este,

ou ela própria. Não regressa

 a casa com ninguém: 

volta a guardar-se inteira numa mala, 

só para se poder perder de vez. 

 Inês Dias