Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus. 

 Tempo de absoluta depuração. 

Tempo em que não se diz mais: meu amor. 

Porque o amor resultou inútil.

 E os olhos não choram. 

E as mãos tecem apenas o rude trabalho.

 E o coração está seco. 

 Carlos Drummond de Andrade
 (Foto de Natalia Drepina)