A noite pousa na pele à espera de estrelas

 

 

 

Vendavais

Tapas os caminhos que vão dar a casa

  Cobres os vidros das janelas

  Recolhes os cães para a cozinha

  Soltas os lobos que saltam as cancelas

Pões guardas atentos espiando no jardim

Madrastas nas histórias inventadas

Anjos do mal voando sem ter fim

Destróis todas as pistas que nos salvam

Depois secas a água e deitas fora o pão

Tiras a esperança

  Rejeitas a matriz

 

  E quando já só restam os sinais

Convocas devagar os vendavais

Maria Teresa Horta

Noite dentro

 

 

 

Fecha os olhos para não seres cego

 

 

 

Caladas coisas

Meu pescoço se enruga.

Imagino que seja

  de mover a cabeça

para observar a vida.

E se enrugam as mãos

cansadas dos seus gestos.

E as pálpebras

apertadas no sol.

Só da boca não sei

o sentido das rugas

se dos sorrisos tantos

ou de trancar os dentes

sobre caladas coisas.

Marina Colasanti

As coisas do corpo

Demasiado internas para lhes conhecermos os contornos.

Demasiado ocultas para lhes saber as razões.

Ostensivas, as coisas do corpo exibem-se perfeitas. Segundos

em que cheguei a odiá-las. Estavam demasiado longe

dos lugares a que devíamos regressar quando eu envelhecesse.

Puxei-te pela mão. A mão soltou-se do teu corpo.

Coloquei-a no lugar do coração; com as unhas

construí um fecho novo para o colar de pérolas;

vendi a pele e voltei a encher o frigorífico.

Alguém se sentou à mesa. Tinha o teu nome gravado;

um rosto sem marcas, irreconhecível,

aguardava a mão capaz de lhe levar coisas à boca.

Coisas de alimento às coisas do corpo. Como esta mão a bombear-te

o coração do lado errado do peito

Inês Fonseca Santos