livros de poesia

Não tardará a chegar ao fim

 este agosto que te viu passar 

 com a luz a teus pés. 

 Somos eternos, dizias.

 Eu pensava antes na danação da alma

 ao faltar-lhe o alimento que lhe trazias.

 Agora a cidade

 vive do peso incomensuravelmente morto

 dos dias sem a tua presença. 

 Deixo a mão correr sobre o papel 

 tentanto captar o eco de uma palavra, um sinal, 

 e quem em qualquer parte cintila,

 e confia ao vento o segredo da nossa tão precária eternidade.

 Eugénio de Andrade