Pensei em mentir, pensei em fingir, 

dizer: eu tenho um tipo raro de,

 estou à beira,

 embora não aparente. Não aparento? 

Providências: outra cor na pele,

 a mais pálida; outro fundo para a foto: 

 nada; os braços caídos, um mel

 pungente entre os dentes.

 Quanto à tristeza 

 que a distância de você me faz, 

está perfeita, fica como está: fria, 

espantosa, sete dedos 

 em cada mão. Tudo para que seus olhos 

vissem, para que seu corpo

 se apiedasse do meu e, quem sabe, 

 sua compaixão, por um instante, 

transmutasse em boca, a boca em pele, 

a pele abrigando-nos da tempestade lá fora. 

 Daria a isso o nome de felicidade, 

e morreria. 

Eu tenho um tipo raro. 

 Eucanaã Ferraz
 (Foto de Laura Makabresku)