quem nos reclama?

De pouco servimos. Caímos e decaímos, pintamos de branco os muros do sono,

 regressamos sempre à mesma hora às agruras de uma casa,

 solitários como as águias e os fantasmas no interior de si mesmos. 

Quem nos quer? Quem nos reclama? 

Talvez seja melhor assim. Andamos de aqui para ali, 

subimos e descemos, arrancamos as urtigas, 

assustamos as rãs, deixamos que o vento leve

 os gemidos do nosso outono. 

 José Agostinho Baptista