quem nos reclama?

De pouco servimos. Caímos e decaímos, pintamos de branco os muros do sono, regressamos sempre à mesma hora às agruras de uma casa, solitários como as águias e os fantasmas no interior de si mesmos. Quem nos quer? Quem nos reclama? Talvez seja melhor assim. Andamos de aqui para ali, subimos e descemos, arrancamos as urtigas, assustamos as rãs, deixamos que o vento leve os gemidos do nosso outono. 

 José Agostinho Baptista