tantos nomes que não há para dizer o silêncio

acender a chama recomeçar a luz

Sabes como me fizeste noite? 

e como me obrigas a reaprender devagar

 o comprimento dos dias ? 

Ana Paula Inácio

ao teu amor não lhe perdoes nada

Solitário e furtivo, o homem do ramo

 anda por locais nocturnos à procura de casais. 

Encontrei-o nas ruas ao pé da Rambla

com umas rosas sem cheiro a rosas

 numa noite que não tem cheiro a noite. 

E perdi-me pelas traseiras da vida. 

Uma mulher na sombra que não és tu 

roubou-te os olhos e chora. A cidade

 é uma exacta e monstruosa cópia.

 Como se o Cúpido já estivesse velho,

 passa cuspindo o vendedor de rosas.

 Enquanto se afasta penso: ao teu amor

 não lhe perdoes nada. Nem o seu final. 

Joan Margarit
 (Foto de Anna O)

oxímoros para uma ausência

Como é possível que o silêncio pare

 e o som não regresse ?

 Gastão Cruz
(Foto de Katia Chausheva)

resgate

de todas as vezes

 decapitada

 tornei a colocá-la

 sobre os ombros

 à cabeça

 que hoje

 deposito ao contrário

 para que não te veja 

quando olhar para trás

 Ana Paula Inácio

a ver se deixa de doer

Demorou dois meses a livrar-se dos livros. 

Dezassete caixotes de cartão, 

um em cada manhã, a caminho do trabalho. 

Abandonava-os no estacionamento. 

Primeiro os livros, depois as estantes,

 prateleira a prateleira, com a decepção de quem 

renuncia a uma fé. 

Deixara de ler. Agora, bastavam-lhe

 alguns minutos no corredor do supermercado. 

Folheava ao acaso, reprimindo a repulsa.

 Tinha deixado de escrever. 

Recusava-se a acrescentar uma palavra que fosse

 à pilha de papel impresso

 que lhe esmagava a carne. Para papel, 

bastava-lhe o do escritório, o peso e a espessura

 do arquivo morto da burocracia.

 Relatório, inventários, estatísticas. 

Com o tempo talvez dos números

 emergisse uma imagem de mundo. 

Alguma coisa em que acreditar. 

Mais tarde, quando lhe ocorria um título,

 dirigia-se à estante, uma prateleira no armário

 da televisão, 

 e não encontrava lá nada.

Voltava para o quarto, mas continuava a senti-los, 

feridos como é possível 

sentir a dor de um membro há muito amputado. 

 Madalena de Castro Campos