lorca

 

nove voltas ao sol

 (e ao meu coração)

o amor em visita

 

Eu deixei um bilhete sobre a mesa para quando você acordar. 

Eu tive que sair muito cedo e não sabia exatamente que 

palavras deixar. Eu queria te dizer várias coisas sobre a noite, 

coisas que começariam com palavras claras e doces, mas

 ligeiramente acidas, e depois um pequeno segredo e uma

 declaração firme e discreta e por fim uma frase que seria fria

 por fora mas quente por dentro como uma sobremesa francesa. 

Mas foi tão difícil, o sol batia de leve sobre a mesa, você

 dormia tão próximo e eu ainda não tinha calçado os sapatos,

 o que certamente interferiu um pouco na minha caligrafia. 

Seu apartamento de manhã ainda decorado com os restos 

da noite. Eu não sabia o que dizer, e se a única caneta que

 encontrei era vermelha você pode supor meu sobressalto e

 então eu apenas escrevi

 É tão tarde, mas

 eu estou pronta

 se você estiver

 e desenhei sem cuidado no canto esquerdo do papel

 um pequeno veleiro 

 Ana Martins Marques

sexta feira da paixão

 

Se eu um dia voltar hei - de morar onde ninguém saiba 

hei - de ter um limoeiro carregado hei - de sair ao lusco - fusco rente aos muros 

só para sondar os mistérios que há no fulgor instável das magnólias 

 Ivone Mendes da Silva

desorientação

 Entrar na tua vida tal qual um furacão, 

destrambelhar os móveis, a família, o dinheiro,

entrar-te na cabeça e, sem pedir perdão

 partir e regressar, ao ritmo de um romeiro. 

E ter a cama à espera, desejo que não esquece, 

e ter a tua boca, respiração de penas,

 apenas uma lágrima- o silêncio engrandece

 nossa constelação de estrelas tão pequenas. 

Amar-te ainda e sempre, e sempre mais, e tudo

 se assemelhar ao nome que te dou quando a sós, 

e saber que o que digo, quando me digo, mudo,

 nasce da fonte clara, me vem da tua voz 

 Miguel Martins

geografia íntima

o que me dói tem um nome que não obedece a mapas:

a memória é um tempo desavindo.

 

Rui Nunes

a poesia

 

A poesia de uma mãe que grita da varanda

 chamando os filhos para a mesa. 

A poesia de um rádio que toca do outro lado

 de uma janela entreaberta.

 A poesia de um mendigo curvado à frente de um chapéu

 no passeio, à espera de esmola. 

A poesia de um charco quase seco entre as pedras. 

A poesia de uma mulher que se levanta da cama

 e procura às apalpadelas o sutiã na penumbra. 

A poesia de um cão que se espreguiça

 bocejando numa esteira.

A poesia de um televisor silenciado 

enquanto se ouve música e os corpos se afastam. 

A poesia de uma rua a meio da tarde 

em cujo extremo há uma fresta de luz que se projecta

 sobre o mar, atravessada pelos tombos de um bêbado. 

A poesia de uma voz ao telefone. 

A poesia de um autocarro que sobe a avenida 

cheio de gente ensimesmada. 

A poesia de um velho e desdentado vagabundo

 emborcando um pacote de vinho na escadaria de uma igreja.

 A poesia de uma mancha de óleo na calçada. 

A poesia de um gordo que se agacha 

com um cigarro entre os lábios

 para atar os sapatos ao fundo do balcão. 

A poesia de uma velha que retoca a maquilhagem

 ao espelho. 

A poesia de umas mãos que quase não são as minhas

 sondando (seduzindo?) o teclado… 

 Toda esta poesia que nunca cabe num poema 

 Roger Wolfe