Lembra-te, ao menos, de mim

 Mariana Alcoforado  (Cartas)
(Foto de Nishe)

as horas tão pesadas depois de te ires embora 

começarão sempre a arrastar-se cedo de mais 

as garras agarradas às cegas à cama da fome 

trazendo à tona os ossos os velhos amores

 órbitas vazias cheias em tempos de olhos como os teus

 sempre todas perguntando se será melhor cedo de mais do

 que nunca 

com a fome negra a manchar-lhes as caras

 a dizer outra vez nove dias sem nunca flutuar o amado

 nem nove meses

 nem nove vidas 

 Samuel Beckett
(Foto de Laura Makabresku)

Talvez só ali - e nem ali - pudesses

 encontrar o fim dos teus dias. 

 Agradece ao nevoeiro. Poupou-te 

a vertigem e a fuga, 

deu-te apenas uma beleza agreste. 

 Dura como o som do vento. 

 Manuel de Freitas
 (Foto de Nishe)

Duas cervejas, tantas árvores, este coração vazio

 Manuel de Freitas
 (Foto de Nishe)

Que te acontece que não mais fizeste anos

 embora a mesa posta continue à tua espera

 e lá fora na estrada as amoreiras tenham outra vez 

 florido? 

 Ruy Belo
(Foto de Nishe)

Esta noite o vento ceifa os bosques e

 uma raiva sacode a terra. Se a voz

 do mar chamasse pelas velas, os estreitos

 aguardariam um naufrágio. E se dissesses

 o meu nome eu morreria de amor. 

Devo, por isso, afastar-me de ti – não 

por ter medo de morrer (que é de já não

 o ter que tenho medo), mas porque a chuva 

que devora as esquinas é a única canção 

que se ouve esta noite sobre o teu silêncio. 

Maria do Rosário Pedreira

Aquilo a que se costuma chamar amor é um exílio, com um postal de casa de vez em quando, eis o meu pensamento para esta noite

 Samuel Beckett
 (Foto de Nishe)

Ferida que fica, após o amor, nas costas do corpo. 

Talho profundo, cheio de peixes e bocas vermelhas, 

onde o sal dói e arde o iodo, 

que tudo corre ao longo do navio,

 que deixa passar a espuma

 e tem um olho triste no meio. 

Na arte de navegar,

 como na arte do amor, 

nenhum marinheiro, nenhum capitão,

 nenhum amante, nenhum armador, 

ninguém pode evitar esta espécie de feridas, 

escoriações profundas, com o comprimento 

do corpo e a fundura do mar,

 cuja cicatriz não desaparece

 e que usamos como estigmas de passadas navegações, 

de outras travessias. Pelo número de escoriações

 do navio, sabemos o número das suas viagens;

 pelas escoriações da nossa pele, 

quantas vezes é que amámos. 

 Cristina Peri Rossi  (Trad. A.M.)
 (Foto de Laura Makabresku)

Dizem 

 Aquele que tropeçou, tropeçou

 dizem 

que aquele que traiu traiu 

dizem 

que aquele que está só está só

 dizem 

que aquele que esqueceu esqueceu 

dizem

 que aquele que não está contigo 

dizem que se foi embora 

dizem que esqueceu 

 Nathan Zakh

Arrumas os cinzeiros, o álcool da véspera,

a lâmina que quase repousou sobre

 a veia mais azul. E é tudo. 

 Sim, é demasiado tarde, eu sei. 

 Manuel de Freitas
 (Foto de Laura Makabresku)

a louca atirou uma a uma

 ao rio as poucas coisas que trazia 

atirou-se também por fim

 como poderia ela

 como poderia

 como poderia ela ter-se esquecido de si 

 Bénédicte Houart
 (Foto de Nishe)

a solidão, a grande solidão interior. Caminhar

em si próprio e, durante horas, não encontrar ninguém 

Al Berto

Foto de Sónia Silva

As pessoas dão demasiada importância à primeira vez. 

 E a última vez? 

 Ninguém pergunta pela última vez.

 A última. 

A última de todas.

 A última das últimas. 

 A última depois da qual não há mais nenhuma. 

 Pedro Mexia
 (Foto de Nishe)

Nos pesadelos

 os monstros às vezes temem que os olhemos de frente 

que possamos apagar-lhes a sombra 

ou acordá-los a meio da tarde 

abrindo as portadas dos seus refúgios 

deixando a luz avassaladora a cobrir-lhes o corpo 

a queimar-lhes as pupilas remanescentes 

como se fôssemos nós

 os monstros 

deles. 

 José Carlos Barros

nem um poema

ana p.

conta-me torna-me amarga

 faz-me saber mais do que sei 

 Yvette k. Centeno

acreditei que talvez a poesia me 

pudesse salvar

mas não vai acontecer: está fora 

dos seus termos outra coisa que não seja

 arredondar ainda mais esta

 triste tristura 

 Miguel-Manso
 (Foto de Nishe)

O vento tinha-me comido

 parte da cara e das mãos 

Chamavam-me anjo esfarrapado 

Eu aguardava 

Alejandra Pizarnik

Quando ainda não sabia as palavras possíveis

 para passar entre voz e silêncio dos outros, 

tal como entre troncos das florestas mudas, 

eu falava com as nuvens que vinham 

sobre nós a cantar, de trémulas asas, 

e aspergiam os aromas de êxtase. 

 Fiama Hasse Pais Brandão
 (Foto de Nishe)

Queres um cigarro? - pergunta ele. Aceito. Acende-mo com gentileza, embora se pudesse esperar, devido a toda esta tensão, que simplesmente me atirasse o maço de cigarros e a caixa de fósforos. Pretende ser distantemente gentil, mas a mão treme-lhe quando me estende os cigarros. Quer dar-se, dar-se para lá de qualquer expressão inóspita, da teoria masculina da força e do poder. E então ocupo-me do meu corpo. Penteio-me, calço as meias, ponho bâton. O homem folheia um livro. Coloca um disco no pick-up. E quando se vira, talvez para dizer: por favor, fica - eu levanto a cabeça e pergunto: já deixou de chover? 

 Herberto Helder

para não morrer de espanto, para poder com isto, para não ficar só e doido, é que inventei a insignificância, as palavras 

 Raul Brandão
 (Foto de Nishe)

Sacudiu o pó 

 tratou cuidadosamente a ferida do joelho 

 reuniu os bocadinhos das suas

 asas 

 colou-as com paciência 

 e pendurou-as na parede da sala 

 como recordação 

 António Pedro Pita