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Como quem cola um selo

 não deixes de molhar o meu nome 

com a tua língua 

 Afonso Cruz

mais tarde

agora não. talvez daqui a uma hora, amanhã, depois de amanhã, mais tarde, mas agora não. agora aguenta-te,

 finge que és forte, sorri ou, pelo menos, puxa os cantos da boca para cima: 

se mantiveres os olhos secos vão pensar que é um sorriso

António Lobo Antunes
 (Foto de Ezgi Polat)

o esquecimento

Que lugar é este, que lugar é este? 

como estás ainda no meu coração? 

 Antonio Gamoneda

no meio do caos

Ainda és tu,

 coração secreto à deriva pelos dias, o senhor

 do meu canto. 

 Por ti cheguei e parto.

 A minha casa é onde estás. 

 José Agostinho Baptista

o sangue a ranger nas curvas apertadas do coração

Como tu me dóis, tenho alguma natural tendência para dizer - ou pelo menos para pensar, ou pelo menos para sentir - como tu me dóis. Porém, dores é aquilo que o nosso corpo melhor sabe e é com elas e é por elas que vai aqui e vai além - ou simplesmente fica onde já estava, na plenitude de não haver mais nada. Quando o amor surgiu - difícil dizer quando foi, acordei e estava no meio do mar, sem terra à vista; saudades de terra?, nem um bocadinho - fosse lá quando fosse já era de sempre que vinha: tu, o amor, os enganos. Os empenhamentos e os enganos. Quando aconteceu tingi-me de uma dor nova e todas as dores que eu já tinha, tantas e nenhuma e todas as minhas alegrias, parcas alegrias, mudaram de cor, mudaram de voz. Outras as dores, outras as cores, outros também os sons. Até os gritos soam de outra maneira, como que se expandem numa nova ampliação. E tudo o mais que acontece, se é que posso falar de um mais que não sejas tu ainda, é no meio de uma grande paz que acontece - e é da boca do pânico que vem, naturalmente, tão assim naturalmente, podia dizer, como a água vem das fontes ou a chuva cai do céu. Tão prosaica e milagrosamente. Como podem assim coexistir paz e alarme, nunca na vida mo saberei explicar. Como podem mesmo não se distinguir, serem até uma e a mesma coisa? Perguntas que não querem resposta, não há resposta para a dor de ser. A dor maior que é tu existires, a dor maior de alguém se aperceber - e porquê eu - em realidade qual delas a maior. Uma e outra tão sem lugar e sem jeito, uma com a outra se confundindo afinal. Quando dei por mim estava no meio do mar sem terra à vista. Alguém ainda acreditava no conforto que o amor pudesse trazer? Não éramos a esse ponto ingénuos. Amar-te não podia ser senão isso: uma dor. Uma dor em mim e eu nela, uma dor que não mata, um mal-estar de que se não vive. É, apesar de tudo, um lugar, é o meio do mar. É o mais horrível do mar que é o meio. Olha-se em volta e não há nenhum passado que preste, nenhum futuro que meta cobiça. Lugar do amor - asfixia e amor. Que só dá mesmo para respirar, e mal, e para beber, muito. Não álcool, água salgada. Exactamente o meio do mar. Sem outra terra à vista que não, bem a toda a volta, a dor de amar-te. 

Rui Caeiro

de tudo ficou um pouco

 Do meu medo

 Do teu asco 

   

de ternura ficou um pouco

 (muito pouco)

Carlos Drummond de Andrade
 (Foto de Saul Leiter)

nem sequer um poema

É nas linhas das mãos que os deuses escrevem

 os mais belos romances. Nas nossas porém somente 

 elaboraram um divertimento um esboço um rascunho

 nem sequer literatura.

 Maria do Rosário Pedreira
 (Foto de Natalia Drepina)

epílogo

Arrependo-me de tanta queixa inútil, 

de tanta

 lamentação impertinente 

São as regras do jogo inapeláveis

 e justificam toda, qualquer perda. 

Agora

 só o inesperado ou o impossível

 poderia fazer com que eu chorasse

 uma ressurreição, nenhuma morte. 

 Angél González
(Foto de Monia Merlo)

ugly love

eu tenho o direito 

de estar triste. 

 Adília Lopes
 (Foto de Nishe)

morreste-me

Tudo o que te sobreviveu me agride.

José Luís Peixoto

melancolia

Compreendo se a preferires. A melancolia dela é dócil e fresquinha, põe-se à janela a deitar o olho ao mundo, a acenar a quem passa, a importar-se e a sentir muito. Não é uma melancolia como a minha, que vive nos fundos desde o dia em que nasci, cheira a mofo e quando vem à luz do dia é para ser sacudida para cima dos outros como um velho tapete. Com ela estás seguro. Nem o barro dos teus pés nem o fio débil do teu argumento serão desmascarados. Uma mulher como ela nada mais pode contra um homem além de bater nele as suas ancas e, no fim, dar-lhe um empurrão suave a dizer vai-te lavar.  

MP
(texto do belíssimo bog  https://maepreocupada.blogspot.com/)

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ao contrário de Koltés, eu digo que é alarmante ser-se ferido

 quando se esperava ser acariciado