lentamente

 

Por aqui andamos a morder as palavras

 dia a dia no tédio dos cafés

 por aqui andaremos até quando

 a fabricar tempestades particulares 

a escrever poemas com as unhas à mostra 

e uma faca de gelo nas espáduas 

por aqui continuamos ácidos cortantes

 a rugir quotidianamente até ao limite da respiração

 enquanto os corações se vão enchendo de areia 

lentamente

 lentamente 

 Egito Gonçalves

(Foto de Ezgi Polat)

não é um dia para palavras

Hoje é um dia reservado ao veneno 

e às pequeninas coisas

 teias de aranha filigranas de cólera

 restos de pulmão onde corre o marfim

 é um dia perfeitamente para cães

 alguém deu à manivela para nascer o sol 

circular o mau hálito esta cinza nos olhos

 alguém que não percebia nada de comércio

 lançou no mercado esta ferrugem

 hoje não é a mesma coisa

 que um búzio para ouvir o coração

 não é um dia no seu eixo

 não é para pessoas

 é um dia ao nível do verniz e dos punhais 

e esta noite

 uma cratera para boémios

 não é uma pátria

 não é esta noite que é uma pátria

é um dia a mais ou a menos na alma

 como chumbo derretido na garganta

 um peixe nos ouvidos

 uma zona de lava

 hoje é um dia de túneis e alçapões de luxo

 com sirenes ao crepúsculo

 a trezentos anos do amor a trezentos da morte 

a outro dia como este do asfalto e do sangue

hoje não é um dia para fazer a barba

 não é um dia para homens

 não é para palavras 

 António José Forte

nunca mais nos veremos?

Perguntei com a estupidez

 de quando não há perguntas a fazer

Vergílio Ferreira
 (Foto de Katia Chausheva)

rigoroso vernáculo

Quero que se foda o sublime. A minuciosa construção do absoluto literário. Assim sem emendas e em rigoroso vernáculo, parece-me mais exacto. Quero que se foda o sublime (desculpem-me a repetição). Prefiro portas fechadas, casas destruídas, chaves de pouco ou nenhum uso para gestos de pouca ou nenhuma glória que são o absoluto onde me posso sentar para beber mais um copo deste vinho que te pinta os lábios e te acende nos olhos esse fulgor de luz, esse pulsar de salto, onde me lanço para voltar ou não voltar, mas ter cumprido do sangue o impulso. Quero que se foda o sublime (começa a saber-me bem repeti-lo, o ritmo sincopado conjugado com a limpidez expressiva). Estou a falar contigo, a viver contigo, a morrer contigo. Estou a dizer-te ama comigo, sofre comigo, morre comigo um pouco mais devagar.

Jorge Roque