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Enquanto se dá um nome ao sofrimento e um rosto àquilo que nos fere, 

estamos ao abrigo da loucura.

Agustina Bessa-Luís
 (Foto de Saul Leiter)

o lugar do lado de fora

podia vir o que viesse

Hoje podia vir o que viesse: 

o que fosse poesia 

ou a noite selvagem na 

garganta

podia vir 

Ana Luísa Amaral

memória

Se o outono 

fosse o cheiro de frutos

 na memória 

 e os frutos

 a calma dos sentidos

 o nosso rosto com luz

 ou neon

 pelos cabelos 

seria um retrato de mágoa 

olhando o chão 

 António Reis

murmúrio

 o meu medo era mirrares 

em melancolia sem fim, 

perto de mim, 

longe do princípio do mundo

 onde nasceste. 

murmurei-te 

a mesma melodia, 

dia após dia,

 música mineral, rocha metamórfica,

 melindrosa manifestação nasal

 bilabial 

e muito mais.

 Pierre Magnol saberia cuidar de ti, 

magnólia

 monofilética, 

estética harmonia em pétalas paradoxais, 

hóstias pagãs, 

és tu a 

flor de mim.

(com três das minhas palavras a flor fez poesia

                                   obrigada)

flor

o coração desarrumado

De nada me valeram, os que vieram depois do que entre nós não houve. Por tua causa perdi o olfacto e o paladar e todos os homens me sabem ao mesmo. Procurei-os nos antípodas de ti e cuidei de escolher formatos e feitios que não os teus, numa fuga em frente, como se. Nuns casos, diverti-me; noutros, arrependi-me, mas sempre a porcaria do coração aos solavancos, a malbaratar-me em entusiasmos pré-fabricados, que cansaço. Quiseram-me muito e tratam-me bem, mas vai dar ao mesmo porque não tenho escolha: passados dias, e a minha carne rejeita-os como se o transplante falhado de um órgão estranho. Quanto ao resto, amo-te sem o menor indício de desespero; apenas deixo que a tristeza me faça cócegas numa ou outra lua nova, e é se me distraio. Não tenho qualquer esperança de que tu um dia qualquer coisa, pois foges de mim como o diabo da cruz e é assim que deve ser. Quem sabe só me interessas enquanto obstáculo intransponível contra o qual gostaria de chocar, esparvoada, algures ainda neste tempo de vida. És um empata, o meu empecilho de estimação, um chove não molha que me embaraça e me troca as voltas, mas eu já não saberia viver de outra maneira. Tenho cá dentro a persistência devota de uma mulher de província, enganada pela lábia de um caixeiro-viajante, que gasta as horas num desvelo obsessivo para com o filho ranhoso que é a cara do pai