dezembro

Quem me acode

 à cabeça e ao coração

 neste fim de ano, 

entre alegria e dor? 

 Que sonho, 

que mistério, 

que oração? 

 Amor. 

 Carlos Drummond de Andrade
 (Foto de Nishe)

nada

Que aconteceu, voltas a perguntar-me. 

 Nada, volto a responder-te. A resposta que tenho já te havia dado. 

 O resto, que me perdi das palavras nestes últimos dias, 

 que me perdi de mim e não sei por que passos poderei regressar,

 como explicar-te? 

 Jorge Roque

post it

É pouco o que desejo, 

e desse pouco me despeço. 

 Eugénio de Andrade

é ali

— Vais. 

Mas espera-te o mesmo. De vez em quando, abre-se uma nesga na indiferença do mundo e um freixo torna-se claro, 

uma sebe, uma ponte, um muro, a pena de uma rola, os lábios, uma palavra. Deus. É ali. E eu vou. 

Olhos abertos para a desolação de uma casa no meio de um ermo, de um vento cor de barro. De uma voz. 

E não se abria uma porta, nem se dava um passo. Só a voz tinha princípio e fim. É ali. O braço esticado à minha frente. 

E o dedo indicador, cheio de nódulos, a apontar. 

E os meus olhos. 

Que se lembram.

 Lembram-se de ver

 Rui Nunes
 (Foto de Mariam Sitchinava)

só se for o coração

Olhe, preciso de dinheiro. 

Preciso de muito dinheiro. Quero abrir um negócio. 

Algo meu, sabe como é. Estou farto de patrões. 

Não posso passar a minha vida atrás de um balcão.

 A levar todas as noites com a baba dos perdidos nas trombas. 

Já não tenho paciência. 

Com esta idade, já viu o que é. 

Sujeitar-se a todos os labregos. 

Já tentei noutros bancos, sim.

 Pedi também aos meus pais, é verdade; 

disse-lhes que era para me casar. 

Não, não tenho casa, nem automóvel. 

Mas, olhe, posso garantir com o meu corpo. 

O meu fígado, senhor, tem que ver o meu fígado. 

É fígado de motard. Isto parece encolhido e tal, 

mas anda a mil. 

E adiantado, não pode pagar nada como entrada?

 Entrada, não sei. 

Só se for o coração. 

 Golgona Anghel

estar em casa

Ler, escrever, ouvir música, andar a pé, brincar 

Adília Lopes
 (Foto de Nishe)