dá-me para a melancolia

Só mais um dia, 

um dia luminoso e barulhento

 por mim a dentro, 

um dia bastaria, 

em prosa que fosse. 

 Mas  dá-me para a melancolia

 para a limpeza, para a harmonia,

 impacientam-me as migalhas 

de pão na mesa, as falhas

 da pintura do tecto,

 as vozes das visitas, despropositadas, 

sinto-me sujo como um objecto, 

desapegado, desarrumado. 

 Trocaria bem esse dia

 por um pouco de arrumação

 - no quarto e no coração. 

 Manuel António Pina

Haverá outro verão, outro mar 

 para as palavras? 

 Eugénio de Andrade

certos amores

Tenho saudades, dizias.

 Saudades do que foi, do que está a ser, do que será, sobretudo do que não será

 Manuel Alegre  (A Terceira Rosa)

nó cego

Foto de Sónia Silva

Não entendo nada da vida. Cada dia que avança entendo menos da vida. 

Contudo, há horas, as horas perdidas - e só essas - que queria tornar a viver e a perder

 Raul Brandão

É já tempo de não esperar ninguém. 

Passa o amor, fugaz e silencioso 

como ao longe um comboio nocturno

 Não resta ninguém, é hora 

de voltar ao desolado reino do absurdo, 

a sentir culpa, ao vulgar medo

 de perder o que já estava perdido.

 À inútil e sórdida moral.

 É já hora de dar por vencido no trabalho,

 a sós, outro Inverno. 

Quantos faltam ainda, e que sentido

 tem esta vida onde te procurei, 

se chegou já a hora tão temida

 de comprovar que nunca exististe? 

 Joan Margarit (tradução de Vasco Gato)
 (Foto de Katia Chausheva)